muriago

Me he mudado

2010-02-14T01:18:00.004Z

Este blog ya no se actualizará. Puedes seguir a muriago pinchando AQUÍ.

"Invictus"

2010-01-31T12:35:00.004Z

Desde luego, no es el mejor Clint Eastwood. Es probable que describir la personalidad de Mandela y su estrategia política de superación del apartheid sin que el justificado rencor negro provocara una matanza de blancos es una tarea demasiado ambiciosa para dos horas de cine. No obstante, podría haber conseguido algo más si no hubiera perdido tanto el tiempo con escenas de partidos de rugby. Morgan Freeman, huelga decirlo, está soberbio, por encima de que, por supuesto, le favorece el parecido físico con Mandela. El personaje de Matt Damon queda, en cambio, un tanto desdibujado, no está logrado. Su papel de líder del equipo de rugby, al servicio de la estrategia política de Mandela no es elocuente. A pesar de eso, la película, por supuesto, merece la pena. Emociona y conmueve, como todas las de su autor.

¿Eres político y socialista? Jódete

2010-01-13T15:53:00.003Z

El diario El Mundo de Andalucía publicó hace unos años la falsa noticia de que el anterior Presidente de la Junta de Andalucía (Chaves) y el actual Consejero de Gobernación (Pizarro) ordenaron espiar al entonces sedicente Presidente de la Caja San Fernando, Juan Manuel López Benjumea.

Los perjudicados por la "noticia" presentaron una querella por injurias contra los autores de la mentira.

Ayer se supo que la Audiencia Provincial de Sevilla ha absuelto a los presuntos periodistas del delito del que se les acusaba. No obstante, la sentencia acredita que los acusados no han sido capaces de demostrar en el proceso el espionaje y añade también que no actuaron con la diligencia profesional exigible en la comprobación de una noticia gravemente lesiva del honor y reputación de los afectados.

Chaves y Pizarro son políticos, son políticos socialistas, son (uno de ellos era) políticos socialistas de la Junta de Andalucía. ¡Qué se jodan!

Justicia de mierda, país de mierda.

Pobres controladores

2010-01-13T15:34:00.008Z

El Ministro de Fomento explicó ayer en el Congreso sus planes para hacer más competitiva la navegación aérea en España. Se refirió, entre las causas que merman la competitividad, a los estratosféricos sueldos de los controladores aéreos, algunos de los cuales llegaron a ganar 700 mil e incluso 900 mil euros al año. Ninguna fuerza política, salvo el PSOE, apoyó los planes del Ministro. ¡Miserables!

Hoy, en la página web de su "sindicato", los controladores denuncian una campaña de desprestigio contra ellos y advierten de que se encuentra en peligro su integridad física. Pobres controladores. Debe resultar francamente imposible de soportar la ignominia de ganar doce millones y medio de pesetas al mes. ¡Qué desprestigio, qué deshonra! Por cierto, qué curioso resulta que los controladores consideren que se les desprestigia por dar a conocer sus sueldos.

Sigue así, José Blanco y anima a tus colegas de gabinete. Ahora a por notarios, registradores y boticarios.

Los Reyes Magos contra Santa Claus

2010-01-05T18:58:00.004Z

(Pincha en la imagen para ampliarla)

Los Reyes Magos intentan frenar el ascenso de Santa Claus en un balcón de la calle Arfe de Sevilla. Imagen publicada en el Diario de Sevilla uno de estos días.

Le propongo al autor de la "performance": ¡ahora, otra contra halloween!

Los hadza

2010-01-04T15:56:00.013Z

Durante más del 99% del tiempo en que el género "Homo" ha habitado la Tierra, desde hace dos millones de años, hemos sido cazadores-recolectores. En un momento dado se domesticaron animales y plantas, un descubrimiento que dio lugar a una reorganización absoluta del planeta: la producción de alimentos y el incremento de las densidades de población avanzaron a la par, lo cual permitió que las sociedades de base agrícola desplazasen o aniquilasen a los grupos de cazadores-recolectores. Se formaron pueblos, luego ciudades, por último, naciones. Y en un periodo relativamente breve el estilo de vida basado en la caza-recolección se vio prácticamente extinguido. Hoy apenas queda un puñado de pueblos dispersos por el Amazonas y otros lugares del mundo que mantienen una existencia basada fundamentalmente en la caza-recolección. El repentino auge de la agricultura, sin embargo, se cobró su precio. Trajo consigo epidemias de enfermedades infecciosas, estratificación social, hambrunas intermitentes y guerras a gran escala.

Joven hadza

En el número de enero de National Geographic aparece un reportaje sobre los hadza, un pueblo ancestral que vive anclado en una etapa de la evolución de la humanidad anterior a la aparición de la agricultura. El contenido de esta entrada es un pequeño extracto del reportaje.

Los hadza continúan viviendo como hace 10.000 años, en comunidades dispersas en el noreste de la actual Tanzania y siguen siendo cazadores recolectores. No tienen cosechas, ni ganado, ni refugios permanentes. Este pueblo despierta un gran interés antropológico, ya que ofrece la posibilidad de vislumbrar cómo se vivía antes del nacimiento de la agricultura.

Los hadza forman una veintena de grupos que recorren un territorio de unos 2.500 kilómetros cuadrados, intercambiando integrantes constantemente. Pero no practican la guerra. La mayoría de los conflictos se resuelve con la sencilla medida de separar a los contrincantes en campamentos diferentes. Si un cazador trae una pieza, todos los miembros del campamento la comparten. Por eso los campamentos no suelen tener más de 30 personas: es el número máximo de gente que puede compartir uno o dos animales de buen tamaño y sentirse relativamente saciada. Los grupos de población nunca han llegado a ser tan densos como para verse amenazados por un brote infeccioso. Jamás han sufrido una hambruna, que se sepa y siguen hoy una dieta más estable y variada que la mayoría de los seres humanos.

Disfrutan de mucho tiempo de ocio. Los antropólogos han calculado que "trabajan" (buscan alimento activamente) de 4 a 6 horas diarias. Durante milenios, apenas han dejado huella en el paisaje.

Mujer hadza

Los campamentos hadza son colectivos abiertos de familiares consanguineos y políticos, y amigos. Cada campamento tiene unos cuantos miembros centrales, pero la mayoría va y viene a voluntad. Los hadza no reconocen dirigentes oficiales. Por tradición los campamentos reciben el nombre de un hombre de edad, pero tal honor no lleva aparejada ninguna potestad especial. La autonomía individual es su sello. Ningún adulto tiene autoridad sobre ningún otro. Nadie posee más riqueza que otro; de hecho, nadie posee riquezas. Hay pocas obligaciones sociales: no hay cumpleaños, ni fiestas religiosas, ni aniversarios.

Transporte de la cabeza de un kudú recién cazado por un joven hadza

No existen ceremonias de casamiento. Una pareja que duerme junto al mismo fuego durante un tiempo tal vez acabe presentándose ante los demás como matrimonio. La mayoría de los hadza, tanto hombres, como mujeres, practican la monogamia en serie, cambiando de cónyuge cada pocos años.

Cada sexo tiene su rol, pero las mujeres no sufren ninguna de las subordinaciones forzadas inherentes a tantas otras culturas. Las mujeres recogen bayas y los frutos del baobad y desentierran los tubérculos comestibles. Los hombres cazan y recogen miel.

No son pocas las hadza que se casan con hombres de otros grupos y regresan al poco tiempo, cuando se niegan a aceptar cualquier tipo de abuso. Entre los hadza es frecuente que sea la mujer quien proponga la separación: ay del hombre que resulte ser mal cazador o no trate como es debido a su mujer.

Los hadza no dejan mucho espacio en sus vidas para misticismos, espíritus o meditaciones sobre lo ignoto. No tienen una creencia concreta sobre un mas allá, ni tienen sacerdotes, chamanes ni curanderos.

En el artículo de National Geographic se cita a Jared Diamond, profesor de la Universidad de California en Los Angeles, quien califica la adopción de la agricultura como "el peor error de la historia de la humanidad", un error del que nunca nos hemos recuperado. No sé si será una explicación acertada. Lo cierto es que, al conocer las características de este pueblo dizque primitivo me acuerdo de la pregunta que se hacía Vargas Llosa en Conversación en la catedral: "¿En qué momento se jodió el Perú?" Así, yo me pregunto: ¿En qué momento se jodió el mundo?

La década "Gran Cero" del capitalismo

2010-01-03T22:16:00.006Z

Hoy he leído dos interesantes artículos en los diarios del domingo.

En la "Tercera" del ABC se publicó un artículo de Antonio Garrigues Walker, cuyo primer párrafo se expresa así:

"Debe quedar claro que el gran culpable de la crisis económica mundial que hemos vivido y seguiremos viviendo es el mundo financiero americano seguido de cerca por el británico. Son ellos (la City y Wall Street) los que manipularon, distorsionaron y abusaron de un sistema que había sido especialmente eficaz durante los últimos quince años. Sus instituciones bancarias y financieras y también sus organismos y agencias de regulación supervisión, calificación y auditoría se olvidaron irresponsablemente de las reglas y principios más básicos de su función en la sociedad. Permitieron, por acción y omisión, una monumental borrachera económica en la que la razonabilidad y los sentimientos morales se anegaron."

Garrigues es un genuino exponente del capitalismo civilizado español, valgan la paradoja, el oxímoron o lo que quiera que sea esa extraña expresión que he puesto en cursiva y que contiene términos tan incompatibles. No íbamos a esperar que nuestro capitalista culpara al propio capitalismo de su actual implosión, pero al menos se agradece el claro diagnóstico: la codicia y la irresponsabilidad son las causas de la crisis. En cambio, no comparto sus edulcoradas soluciones. Las ya sabidas (más regulación, más transparencia, etc.), más un rearme ético del capitalismo. No deja de sorprenderme. ¿Qué ética cabe aplicar a un sistema que se basa en la codicia, como suprema virtud?

El otro artículo es del premio nobel de Economía de 2008, Paul Krugman y aparece en el suplemento salmón de El País. Sostiene Krugman que la década que acabamos de dejar atrás debemos denominarla el "Gran Cero", desde un punto de vista económico. Es como si no hubiera transcurrido, ya que las principales variables económicas se encuentran, al final de la década, en el mismo nivel que al principio, o en un nivel inferior. La creación de empleo se encuentra en niveles de hace 10 años y los ingresos familiares medios, el valor de las viviendas y de la bolsa, descontado el efecto de la inflación, están en niveles inferiores a los del principio de la década. Para este premio nobel, al que leo con fruición cada domingo, hemos dejado atrás una década en la que "no conseguimos nada ni aprendimos nada".

La "Toma de Granada"

2010-01-03T21:33:00.003Z

En Granada se celebra todos los años el 2 de enero y por todo lo alto la conquista de la ciudad por los Reyes Católicos y la derrota del último poder musulmán en la Península.

Algunas personas llevan años pidiendo la abolición de esta celebración, por anacrónica y excluyente y por ensalzar las guerras de religión. Mi opinión es que el hecho merece ser conmemorado, por su importancia histórica, pero debería hacerse más discretamente y desprovisto de las connotaciones que tiene en la práctica. La presencia del arzobispo en el evento pone de manifiesto que se trata de un acto de afirmación católica y de vindicación anti-islámica.

En ese caldo de cultivo, no es raro que prosperen las opiniones más peregrinas y más rancias, como la de la fotografía. Otros eslóganes que pudieron verse y oírse ayer en Granada fueron: "Día de la Toma, una nueva reconquista para defender nuestra identidad"; o, "España cristiana no musulmana".

Cuando oigo estas cosas tiendo a ponerme en guardia. ¿Me querrán reconquistar a mí estos besugos, pese a mi escasa fe musulmana (o a secas)?

En fin, Granada tampoco se libra de esa costra carpetovetónica. Andalucía es la reserva espiritual de la españolidad católica. Puro pleonasmo.

Aristócratas del servicio público

2009-12-29T08:47:00.007Z

El Ministro de Fomento denunció ayer que los controladores aéreos, que son personal de su Departamento, están desarrollando una huelga de celo encubierta e ilegal en defensa de sus privilegios. Como prueba de tales privilegios, el Ministro dio a conocer que el controlador aéreo que menos sueldo tuvo el año pasado ganó -frótate los ojos- 370.000 euros. Más de 60 millones de pesetas, en un año. El sindicato de controladores ha replicado diciendo que el salario medio de los controladores es de "sólo" 200.000 euros (más de 33 millones de pesetas). El Ministerio de Fomento ha ofrecido una serie de datos relativos a la situación de los controladores aéreos españoles, en relación con los de otros países europeos, que no son menos escandalosos:

(Pincha en la imagen para ampliarla)

En una época de crisis como la que estamos viviendo, el conocimiento por los ciudadanos de situaciones de privilegio inadmisible como la de los controladores aéreos resulta muy necesaria. Estos vergonzosos privilegios amparados y protegidos por el Estado son compartidos por otros colectivos no menos inicuos, como notarios, registradores de la propiedad y farmacéuticos.

Siempre me he preguntado porqué el desempeño de funciones públicas permite que determinadas personas se conviertan en millonarios. El control del espacio aéreo, la fe pública notarial o registral y la dispensación de medicamentos de la sanidad pública probablemente merecerán una retribución acorde con la altísima importancia de tales funciones. Pero de ahí a que el Estado haga ricos a sus titulares media un abismo.

No creo que haya dificultad en admitir que el director de un aeropuerto, el gerente de un hospital o un juez, realizan funciones públicas, al menos, algo más relevantes que las que realizan los aristócratas de la función pública a los que me he referido antes. Y lo hacen, trabajando un 30 ó un 40 por ciento más de horas y por seis veces menos salario que el más miserable de los controladores.

¿Cómo hemos podido llegar hasta aquí? Los casos de notarios y registradores, por un lado y farmacéuticos, por otro, son más complejos y tienen un origen histórico más rancio. Pero el caso de los controladores es diferente. La razón del desaguisado se encuentra, sin duda, en la cobardía e irresponsabilidad de quienes negociaron por parte del Estado los últimos convenios con el sindicato de controladores, que taparon la boca de los chantajistas que estaban al otro lado de la mesa disparando con pólvora del rey.

Todo esto se solucionaría, si hubiera voluntad política de hacerlo, con medidas legales que los ciudadanos apoyarían sin reservas. Medidas que revisasen drásticamente los aranceles de notarios y registradores, las comisiones de los farmacéuticos y el convenio de los controladores

Y, a estos últimos podríamos recordarles lo que les ocurrió a sus colegas norteamericanos en 1981. Alrededor de 13.000 controladores de Estados Unidos estallaron en huelga, después de infructuosas negociaciones con el gobierno federal. Los objetivos de la huelga eran una mejora salarial y una reducción de la jornada laboral. El Presidente Ronald Reagan declaró que la huelga era ilegal y amenazó a los huelguistas con la rescisión de sus contratos si no regresaban a sus labores en 48 horas. Transcurrido el plazo, el Presidente cumplió sus amenazas y despidió a los 11.359 controladores que continuaron en huelga. Adicionalmente, se impuso una prohibición vitalicia para recontratar a cualquiera de los controladores despedidos, haciéndose cargo del control aéreo personal de las fuerzas armadas.

A veces, la prevalencia del interés público y la lucha contra los privilegios y la injusticia reclaman la presencia de políticos valientes. No tengo una opinión positiva del mandato de Ronald Reagan, pero en aquel episodio hizo lo que había que hacer.

Mujeres asesinas, no; curas pederastas, sí

2009-12-23T20:15:00.002Z

El arzobispo de Granada, Javier Martínez, ha dicho hoy que una mujer que aborta "mata un niño indefenso". Yo digo que hay muchos curas pederastas en España, en Irlanda, en Estados Unidos...

La diferencia entre ambas afirmaciones es que la primera es falsa y, la segunda, penalmente incuestionable.

¡Peste de arzobispos!

Navidad 2009

2009-12-23T20:01:00.003Z

La combinación de la Navidad y el medio siglo estimula los efectos dañinos de lo uno y de lo otro, como algunos medicamentos.

Algo así dice hoy Arcadi Espada. Cómo no estar de acuerdo.

Con la careta quitada

2009-12-11T19:13:00.004Z

El portavoz de la Conferencia Episcopal, el jesuita Juan Antonio Martínez Camino, ha declarado hoy que "No se entiende que quitar la vida de un ser humano inocente no pueda ser un delito".

Los obispos han debido pensar que basta ya de hipocresía y han dicho lo que todos sabíamos que pensaban pero no decían. Que la cuestión no es que no les guste la reforma de la Ley del aborto. La cuestión es que los obispos, tan cristianos ellos, quieren meter en la cárcel a las mujeres que aborten y a quienes cooperen a ello.

Acabáramos.

Aminetu Haidar

2009-12-08T09:13:00.004Z

Una vez más y van ¿cuántas?, nuestro vecino del sur ha decidido enturbiar el precario equilibrio que preside nuestras inevitables relaciones recíprocas. Esta vez, jugando con la libertad y la vida de una líder saharaui y aprovechándose de nuestros temores y nuestra mala conciencia.

Me explicaré, porque el asunto es enrevesado donde los haya.

La ciudadana marroquí (aunque sería mejor decir súbdita, porque en Marruecos no hay ciudadanos, sino súbditos) Aminetu Haidar, es despojada de su pasaporte marroquí y expulsada de territorio marroquí, después de hacer constar "Sáhara Occidental" en la casilla correspondiente a la nacionalidad, en el impreso de inmigración que debía cumplimentar a su llegada a El Aaiún procedente de Las Palmas. Retirada de pasaporte y expulsión del país sin motivo y sin intervención judicial son dos actuaciones ilegales, prohibidas por las convenciones y los usos internacionales. Expulsada de Marruecos, España autoriza la entrada en nuestro territorio de la expatriada, probablemente por error, llegando en avión a Lanzarote. A quienes tanto critican la postura de las autoridades españolas en este asunto cabe preguntarles qué habría ocurrido si España no hubiera autorizado la entrada en su espacio aéreo o en su territorio de la saharaui. El avión habría sobrevolado ambos hemisferios en busca de un lugar que le autorizara a depositar la patata caliente. Me parece particularmente injusto que Haidar acuse al Gobierno español de ser cómplice de su secuestro marroquí.

Una vez en España, el Gobierno realiza intensas gestiones con Marruecos para que acepten a su "súbdita", le ofrece a ésta el estatuto de refugiada y hasta la nacionalidad española, gestiones todas éstas infructuosas. La respuesta de la saharaui ha sido una huelga de hambre indefinida que ha ido deteriorando su salud hasta poner en peligro su vida.

Mientras, medios oficiales de Marruecos amenazan a España, si ésta les sigue presionando, con intensificar el tráfico ilegal de personas y de drogas y con la comisión de actos terroristas. Con otras palabras, claro, pero suficientemente comprensibles por la atemorizada opinión pública española. A su vez, en nuestro país, el sector de la opinión pública que habitualmente sostiene la penitencia por nuestra vergonzosa entrega al sátrapa marroquí del Sáhara Occidental en 1975, inicia una campaña de apoyo público a la líder saharaui, criticando también al Gobierno español. Como guinda, el juez (¡qué hartazgo de esta justicia permanentemente ciega!) dice que no puede autorizar la alimentación forzosa de la huelguista de hambre.

El Gobierno se encuentra en una encrucijada de la que no sabe o no puede salir. El tirano marroquí riéndose en sus narices una vez más y sometido al chantaje de la saharaui, que no ha dudado en poner en juego su propia vida.

Yo no sé cuál es la solución de este asunto, si es que la tiene. Pero sí tengo algunas ideas claras, aunque me temo que no coinciden, ni con las del Gobierno, ni quizá con las tuyas. Son éstas:

- El Gobierno debería explicar claramente a los ciudadanos cuáles son las ventajas de esta política de constante apaciguamiento con el tirano del sur, al que se le toleran toda clase de actos hostiles sin respuesta adecuada.

- Yo no estoy dispuesto a sentirme culpable por la vergonzosa decisión tomada por el régimen franquista, en sus estertores, de entregarle el Sáhara Occidental a Marruecos. Una cosa es que seamos humanitarios con los refugiados saharauis y otra es que nuestra política exterior esté orientada por una especie de mala conciencia relacionada con aquel episodio producido por una dictadura de políticos y militares cobardes y sin honor.

- En el tema de la alimentación forzosa de Aminetu Haidar en su huelga de hambre entran en conflicto diversos valores. Simplificadamente, de un lado está el respeto a su derecho a disponer de su propia vida y, de otro, el mantenimiento de una vida humana y la seguridad y el prestigio de España. Si alguien duda qué debe prevalecer en este caso es que no sabe dónde está el norte ni lo que es la civilización frente a la barbarie. Aunque lleve una toga.

El columpio de un millón de euros

2009-12-05T22:55:00.004Z

El Ayuntamiento de Talavera de la Reina (Toledo) corre el riesgo de caer en bancarrota y desaparecer, merced a un sistema jurídico que protege la propiedad privada del suelo urbano por encima de cualquier otro valor o principio. Los hechos son éstos:

En 1998, el plan urbanístico del municipio cambió la calificación de un solar edificable, de propiedad privada, de 2.675 metros cuadrados, convirtiéndolo en zona verde. En 2004, el Ayuntamiento decidió comprar el terreno a su propietario, pero no pudo ponerse de acuerdo en el precio, así que expropió el solar. En 2008, el Ayuntamiento construyó un parque infantil, con un coste de 380.000 euros. En 2009, el propietario ha conseguido que el Tribunal Superior de Justicia de Castilla la Mancha valore el solar expropiado en 54 millones de euros. Has leido bien; 54 millones de euros. El Presupuesto del Ayuntamiento de Talavera es de 61 millones de euros, así que el Alcalde ha decidido bromear: "Se vende ciudad para pagar solar".

Pero el asunto no es para bromas. El sistema de tenencia y disfrute del suelo urbano en España es absolutamente delirante y produce aberraciones como la que acabo de describir. Cuando la varita mágica del Ayuntamiento convierte un patatal en suelo urbanizable obra el prodigio de incrementar su valor, en ocasiones, varios miles de veces. Y el propietario privado se apropia de casi toda esa plusvalía, que nada ha hecho para merecer, mientras la sociedad asiste anestesiada y, a veces, hasta admirada, a este absurdo fenómeno.

Cualquiera pensaría que cuando el proceso es el inverso, como ahora en Talavera, nada habría de reclamar el propietario. Puesto que nada hizo para ser acreedor al enriquecimiento que obtuvo con la calificación del solar como urbanizable, nada se le debe si después el interés público demanda su calificación como zona verde.

Pues ya ves que no. Nuestras leyes y nuestros jueces consideran que el valor supremo de nuestro sistema jurídico es la defensa del propietario de suelo urbanizable. Por encima del interés público, por encima de la decencia y por encima de la propia lógica.

Pero, al margen de ello, no dejo de pensar en los jueces que han dictado esa sentencia. ¿Podrán dormir tranquilos después de haberlo hecho? ¿Habrán creído en algún momento que semejante desatino vaya a cumplirse algún día? Si lo creen, es que son idiotas y da miedo pensar el daño que estarán haciendo donde están. Y si no lo creen, ¿para que la han dictado, qué beneficio han obtenido haciéndolo?

Vuelvo a repetir algo que ya he dicho varias veces en este blog. Este asunto es de alcance constitucional. Debe modificarse la Constitución para que el suelo urbano goce de la misma protección constitucional de la que goza el agua y deje de ser apropiable por particulares. Cuando un terreno rústico se califique como urbanizable pasará a propiedad pública, indemnizándose a su propietario al valor de rústico. Los ayuntamientos colocarán los solares en el mercado mediante concesiones a 50, 75 ó 100 años, mediante procedimientos transparentes y no especulativos.

Las ventajas del sistema son infinitas, pero las más importantes son el abaratamiento del precio de la vivienda y la disminución de la corrupción municipal. Y no tendríamos que contemplar aberraciones como la de Talavera.

La mezquita imposible

2009-11-13T15:12:00.003Z

Los ciudadanos de religión musulmana de Sevilla no pueden construir una mezquita. En todos los emplazamientos en los que lo van intentando se topan con una horda racista y xenófoba que lo impide, ante la pasividad o ineptitud de las autoridades.

El último capítulo de este vergonzoso episodio de la historia de Sevilla ha sido una manifestación que concitó anoche a casi el 10% de la población del barrio popular de San Jerónimo, el último lugar ofrecido por el Ayuntamiento a la comunidad islámica. Antes ya fueron expulsados de los Bermejales, otro señero punto de esta infame geografía sevillana de la ignominia.

En la manifestación de San Jerónimo pudo leerse una pancarta que decía: "depuradora, tanatorio, vacie, cementerio y, ahora, mezquita". Literal.

¿Se imaginan los manifestantes una pancarta en la que, tras la retahíla, en lugar de la palabra mezquita, apareciera, por ejemplo: iglesia, hermandad del rocío o del granpoder, ermita, etc.?

¿Es posible imaginar un ejemplo más genuino de falta de civismo?

Hay días en los que uno se avergüenza de su vecindad. Hoy es uno de ellos.

Corrupción general

2009-10-29T22:25:00.003Z

(Pincha en la imagen para ampliar)

Como puede verse en el gráfico, la corrupción municipal es políticamente transversal, atraviesa a todos los partidos. Ésta es una premisa necesaria para adoptar medidas eficaces para combatirla. Otro día que tenga más tiempo y más ganas hablaré de las medidas. Yo las tengo bastante claras, aunque tengo pocas esperanzas de que se vayan a adoptar.

Vivir para ver

2009-10-27T20:59:00.003Z

(Pincha en la imagen para ampliar)

Quién lo iba a decir, un partido católico apoyando la nueva Ley del aborto.

¡Basta de corrupción!

2009-10-27T20:37:00.005Z

Y ahora Santa Coloma de Gramanet, la cuarta ciudad de Cataluña, con 120.000 h. Por favor, que alguien quite el urbanismo de las sucias manos en las que está. En toda España.

Vergüenza ajena

2009-10-26T16:14:00.002Z

Aznar siente una gran vergüenza por la actitud de España ante Cuba. Nada ha dicho acerca de su actitud de derramar su resentimiento por el ancho mundo. No parece avergonzarle.

Desafueros

2009-10-25T20:07:00.002Z

Según la Encuesta de Condiciones de Vida del Instituto Nacional de Estadística, recientemente publicada, las Comunidades Autónomas con mayores tasas de riesgo de pobreza son Extremadura (38,4%) y Andalucía (28,9%), mientras que las que cuentan con los menores porcentajes son Navarra (6,5%) y País Vasco (8,5%), justo las que se rigen por el sistema de concierto.

La responsabilidad principal de atender a las situaciones de necesidad extrema de los ciudadanos, derivadas de la pobreza, reside en las Comunidades Autónomas, que prestan estos servicios con los recursos de que disponen.

Lo peor de los regímenes forales no es que sean una antigualla, carente de fundamento racional en el mundo contemporáneo, por más que tengan apoyo constitucional. (Por cierto, no estaría de más que las fuerzas políticas nacionales, PSOE, PP e Izquierda Unida, reconocieran el inmenso error de conceder tales privilegios a esos territorios. Si aquello se hizo para templar gaitas con el nacionalismo vasco, el civil y el militar, de nada sirvió: el PNV no votó la Constitución ni dejó nunca de amagar con la secesión y ETA aún hoy continúa matando españoles). Lo peor es que, con el tiempo, este sistema ha construido un país con ciudadanos de primera clase (vascos y navarros) y de segunda clase (el resto).

Por eso hay que acabar con la milonga esta medieval de los fueros, que más que fueros, son desafueros.

Querida hija:

2009-10-25T17:31:00.007Z

Ayer vi a Laura. Esperaba el autobús sentada en la marquesina de la parada de la glorieta de la Alquería. Mientras giraba con el coche en la glorieta pensé en los días en que yo te llevaba hasta allí para que tomaras el autobús. Poco después vi la moto de Melissa en la puerta de la casa de Belén, como tantas veces en que salíais juntas. La tarde era ya sólo un suspiro que se ocultaba tras las violentas luces anaranjadas del crepúsculo. A esas horas, cuando la noche cae inexorable, el ánimo tiende a encogerse y si alguna razón hay para la tristeza es fácil que te invada la melancolía, que a veces es dulce, pero otras es amarga. Qué diferente se ve la vida cuando la contemplas desde una luminosa mañana, ¿verdad, hija? Yo sé que me entiendes, que tus 16 años (¡ya casi 17!) son suficientes para que conozcas esas trampas del alma.

Ahora que llevas un mes en Oregon y estás bien establecida puedo contarte algunas cosas que no te he contado.

La angustia con la que vivimos tu viaje, la pérdida del pasaporte y de la tarjeta de embarque en el trasbordo de Filadelfia. Qué alivio sentimos cuando supimos que estabas ya en Portland. Y no sólo alivio, Elena, sino un justificado orgullo de padres, al ver a nuestra hija sorteando con éxito los imprevistos obstáculos que la vida le había puesto al paso.

Tampoco te he contado cómo sentí tu marcha los primeros días. No me permití contarte cómo me afligía caer en la cuenta de lo lejos que estabas y del tiempo que faltaba hasta que volviéramos a vernos. Pensé que eso haría aún más dura tu adaptación a tu nuevo mundo, en el que has de vivir en los próximos meses. ¿Te he dicho que me afligía, verdad? Bueno, dejémonos de eufemismos. Si fuera más sincero te diría que pasé unos días llorando por las esquinas, pero, bien pensado, será mejor que siga diciendo que me sentí afligido, es más caritativo. Hay tantas cosas que me traen tu recuerdo, "Copi". Pero, sobre todo, cuando veo la puerta de tu cuarto abierta, al pasar por el pasillo. Cuánto daría por verte reclinada sobre el ordenador, o por oír esa señal irritante, que suena cada vez que te entra un mensaje del dichoso "messenger".

Pero los días van pasando y tú no has dejado de darnos muestras de lo acertado de nuestra decisión, tomada conjuntamente contigo, de mandarte a estudiar un año a los Estados Unidos.

No sé si es una sorpresa para nosotros percibir lo bien que estás adaptándote a tu nueva vida. No es que no confiáramos en ti, pero pensábamos que las circunstancias podían haber sido más difíciles o más hostiles. A pesar de vivir en un lugar un tanto aislado y en una casa no demasiado confortable, te vemos muy bien de ánimo y muy consciente de los resultados que debes obtener de tu estancia en Norteamérica.

Me alegro de que tus relaciones con tu familia de acogida sean tan cálidas como parecen. Supongo que ahí reside una parte importante de tu bienestar. Cuídalas, Elena. Valora la importancia de que dos personas acojan en su casa a una desconocida y la traten con cariño y familiaridad. Yo sé que tú lo sabes, pero no lo olvides ni cuando te irrite alguna cortapisa que te pongan o cualquier otra cosa que te contraríe.

Por otro lado, creo que estás haciendo lo que puedes por trabar relación con el mayor número de personas posible. ¿Cómo se dice eso en inglés, "encalomation"? Pues eso. Será lo mejor para tu distracción; y para tu aprendizaje del inglés, claro.

Me da pena que no practiques ningún deporte. Cuando te dije que cuidaras tu rodilla no me refería a eso. ¿Sabes que Madrid ha perdido, frente a Rio de Janeiro, la posibilidad de organizar los próximos Juegos Olímpicos? ¿No habrá tenido algo que ver en eso tu abulia deportiva? Los demás paises habrán pensado que si los españoles no hacen deporte, para qué quieren unos Juegos Olímpicos. Está bien tu idea de andar un poco todos los días. No sé si lo sigues practicando. Y el baile. Y déjame que te vuelva a dar la murga con esto. No debes cerrarte a bailar en público si te lo piden, por muy mal que creas hacerlo. Aprender a comportarse con desenvoltura en público es algo importante y útil en la vida. Los americanos en eso, como en tantas cosas, nos llevan ventaja. Tienen un sentido del ridículo muy diferente al nuestro, que es casi enfermizo. Y eso seguro que lo aprenden en la escuela. En tu vida, es probable que te encuentres con ocasiones en las que tengas que hablar en público. Y, si no estás educada para ello, lo pasarás mal. Te lo digo yo, que, a mi edad, me sigue pasando.

Me ha impresionado lo que me has contado de tu compañera de clases de español. Eso forma parte también de tu aprendizaje. Tú ya sabes, no hacía falta que viajaras a los Estados Unidos para darte cuenta, que el mundo no es la burbuja apacible y segura en la que has vivido hasta ahora. Una chica de tu edad recibe tal cantidad de información por televisión, internet, amigos, etc., que ya conoce todos los dramas y calamidades que padecen los seres humanos, por sórdidos o desagradables que aquéllos sean. Pero no es lo mismo ver tan de cerca a una víctima de las adicciones y de la violencia, ¿verdad? Nada puedo decirte. Sólo que la escuches y la aconsejes. Aunque no te haga caso, tendrá el calor de tu compañía.

Aprovecha los viajes. Aprende a disfrutar de la naturaleza y de las ciudades y, sobre todo, de la diversidad. Eso es lo que hace atractivos y emocionantes (exciting, ¿no?) los viajes: conocer gentes y lugares distintos y diferentes a nosotros y a nuestro mundo conocido. No busques siempre la belleza o el esplendor cuando viajes. A veces lo decadente e incluso lo feo nos dejan más huella. Descubrirás que es más enriquecedor un mercadillo, un parque o un barrio típico, que un gran centro comercial o el moderno barrio comercial y de negocios de una gran ciudad. En aquéllos encontrarás lo diverso, en estos, por lo general, lo que nos uniformiza.

He estado viendo por internet cosas de Seattle, donde me has dicho que ibas hoy. Me han dado ganas de visitarla, así que fíjate bien en todo lo que veas, porque, como ya sabes, si podemos ir a verte, seguramente será por allí.

He leído que la ciudad está ubicada en medio de uno de los paisajes más bellos de los Estados Unidos y que el clima es sorprendentemente templado, incluso en invierno, para la latitud norte en la que se encuentra. Tiene muchas cosas interesantes, tanto la propia ciudad, como los alrededores. Tienes que preguntarles a Karen y a Tom por Vancouver, la ciudad de Canadá más próxima a Seattle. Sólo necesito un poco para animarme y sacar los billetes para ir a verte en Navidad.

Bueno Elena, tú dirás que a qué viene este sermón y además hecho público en el blog. Bueno, lo de hecho público es un decir, porque no lo lee casi nadie. No hay ninguna razón, sólo me hacía ilusión. Nuestras charlas por el Skype, nuestros sms, nuestros correos electrónicos, probablemente se perderán y esto, salvo catástrofe cibernética (no descartable), se conservará. Cuando pase el tiempo nos servirá para recordar estos días.

¿Recuerdas el primer mensaje que me enviaste al llegar? "Me quiero volver", decías en aquél que parece lejano 2 ó 3 de septiembre. En muy poco tiempo, poquísimo tiempo, superaste aquel estado de ánimo tan negativo. ¿Recuerdas cómo se te vino el mundo encima cuando Karen te prohibió subirte a los coches conducidos por tus amigas menores de edad? Pensaste que ya no podrías más salir los fines de semana y buscaste estrategias para salir de ese atolladero con éxito. Eso es la vida, aprendizaje y superación. Tan importante como aprender inglés, algo ésto último que no debes descuidar, no hace falta que te lo diga.

Cuando quise conocer porqué te zafabas del "acoso" de los mejicanos de tu colegio, me alegró mucho saber que lo hacías por no verte sumergida en un ambiente castellanohablante. Bueno, ya sé que también te incomodaba verte rodeada de niñas que te llegaban poco más arriba de la cintura, pero de eso tú no tienes la culpa y, además, queda entre nosotros; es un asunto que puede resultar equívoco para quien no te conozca.

Los días que estás viviendo, Elena, no te permiten seguramente percibir la importancia que tendrán en tu vida, en tu formación y desarrollo personal. Yo estoy convencido de ello, por eso aposté desde el principio por facilitar tu deseo de estudiar un año en Estados Unidos. Ahora que estás tan lejos y no puedo disfrutar de tu compañía, esa es la razón que me sirve de consuelo: saber que hicimos lo correcto para tu educación.

En fin, hija, ya que sabes lo que te echo de menos, si no lo sabías ya, comprenderás lo que me gusta que me sigas contando, como hasta ahora, todas tus vivencias importantes de estos meses. No te sustituye, pero ayuda a que, de algún modo, te hagas presente. Y déjame que siga sermoneándote de vez en cuando. A fin de cuentas, puedo ser tu padre.

Un beso y un abrazo muy fuertes.

Las calumnias de Losantos

2009-10-19T07:35:00.004Z

El inefable Losantos ha dicho esta mañana en su emisora, respecto de la manifestación del sábado, más o menos, lo siguiente: que el Gobierno "masacraría" a los manifestantes si lo tuviera a mano y no le resultara fiscalmente perjudicial.

D.R.A.E.
"masacrar.
(Del fr. massacrer)
1. tr. Cometer una matanza o asesinato colectivos."

Si oyentes y anunciantes siguen permitiendo que esta sabandija continúe teniendo un micrófono por el que expeler su veneno es que somos un país enfermo. Y, si nada cabe hacer en derecho para impedirlo, es que algo anda mal en nuestro sistema jurídico.

No son tantos

2009-10-18T11:44:00.007Z

He dicho en la entrada anterior que los manifestantes de ayer en Madrid eran 250.000. Bien, voy a rectificar. Las fuentes que yo he podido consultar daban las siguientes cifras:

- Los organizadores: 2.000.000.

- La Comunidad de Madrid: 1.200.000.

- El País: 265.300.

- Fuentes policiales (supongo que de la Delegación del Gobierno): 250.000.

- Agencia EFE: 55.316, citando datos de un estudio realizado por una empresa que se dedica a contar personas en grandes aglomeraciones humanas, contratada específicamente por la agencia de noticias.

Me decanté, en un primer momento, por los 250.000, más bien por darle pábulo, redondeando la cifra, a la opinión de El País, que es el único que explica (lo ha hecho siempre) de dónde saca la cifra.

No obstante, siempre me ha parecido más fiable la opinión del blog "El Manifestómetro". Y hoy dice que los manifestantes debieron oscilar entre los 48.530 y los 72.795, explicando, por supuesto, cómo hallan la cifra.

De modo que ni uno más. Eso de los millones de manifestantes, en boca de los organizadores todavía tiene un pase, pero, ¿porqué el Gobierno de Esperanza Aguirre engaña de esa forma tan descarada a los ciudadanos?

Ellos sí deberían ir a la cárcel

2009-10-18T08:35:00.010Z

Las fotos son de la manifestación contra la nueva Ley del aborto de ayer en Madrid. Aunque no dispongo de estadísticas al respecto, creo que no habrá dificultad en admitir que una clara mayoría de los ciudadanos está a favor de que no se encarcele a las mujeres que deciden abortar voluntariamente. Por eso, no deja de ser una anomalía que una masa iletrada de 250.000 energúmenos pueda insultar impunemente con gritos y pancartas por la calle a la mayoría de los ciudadanos, llamándoles asesinos y genocidas. Esa conducta debería estar severamente castigada con penas ejemplares en el Código Penal, ya que incita al enfrentamiento y la discordia civil. Que entre los sediciosos se encuentren curas, políticos y cargos públicos, incluso algún ex-presidente desubicado, no le resta gravedad al asunto. Sólo pone de manifiesto que la abyección no es patrimonio exclusivo del populacho vociferante.

Esta anomalía no desaparecerá hasta que España no se desprenda de la costra clerical que supura estas excrecencias.

Hipocresía antiabortista

2009-10-18T06:29:00.005Z

Ayer hubo una manifestación en Madrid contra la nueva Ley del aborto que se discute en las Cortes. En la televisión, uno de los organizadores dice que su objetivo es que en España no haya ni un sólo aborto. Mirándole a los ojos se observa la impostura: su objetivo de verdad no es ese que dicen; su objetivo es que en España no haya ninguna mujer que aborte que no vaya a la cárcel. Lo demás son gaitas y supercherías pseudocientíficas.

Y el PP, como siempre, mezclado en las causas más rancias. ¡Allá ellos!

La electrónica imita al arte

2009-10-12T07:51:00.003Z

Me he comprado una televisión nueva. La he instalado este fin de semana. Bueno, en realidad, la instalación consiste en enchufarla a la antena y a la red y a darle al botón OK del mando a distancia para que sintonice todos los canales de televisión y las estaciones de radio FM que es capaz de captar la antena.

Cuando el aparato termina la sintonización repaso los canales encontrados y me encuentro que ha sintonizado la emisora "esRadio", el nuevo garito golpista desde el que expelen toda su basura venenosa Losantos, César Vidal, Luis Herrero y otros.

Me pongo a pensar qué número de canal será el más adecuado para dejar sintonizada esta emisora y me doy cuenta de que el aparato ha resuelto, por su cuenta, el problema adecuadamente. Ha sintonizado "esRadio" en el canal 36.

Son unos vagos

2009-10-06T19:26:00.002Z

Los jueces y fiscales son seres superiores al común de los mortales; es cosa sabida. En la Ciudad de la Justicia de Málaga, los jueces y fiscales se creen con derecho a que se les reserven, en exclusiva, plazas de aparcamiento, con preferencia sobre los demás funcionarios que trabajan en los juzgados. En cambio, la Consejería de Justicia y Administración Pública de la Junta de Andalucía, que gestiona el edificio judicial, ha impuesto la norma de que el derecho a ocupar las plazas de aparcamiento se ejercerá por orden de llegada. Los jueces y fiscales se han rebelado contra la medida y, arguyendo motivos de seguridad, han utilizado a la Guardia Civil para violentar una orden del poder legítimo que administra el edificio y reservarse las plazas de aparcamiento en exclusiva. Ayer, la Guardia Civil acotó un número de plazas de aparcamiento para uso exclusivo de jueces y fiscales. Pues bien, ¿sabes qué pasó? A las 9 y media de la mañana, de las 60 plazas reservadas, sólo se habían ocupado 11.

De modo que todo el asunto de la seguridad era una pamema. La cuestión es que son unos vagos. A las 9 y media de la mañana sólo estaba trabajando el 18 por ciento de la plantilla.

Y luego dicen que la justicia es lenta.

La herencia envenenada de Rojas Marcos

2009-10-04T19:04:00.003Z

El Diario de Sevilla publicó hace poco un balance sobre el número de usuarios del metro. Al parecer, después de unos meses funcionando, el número de viajeros es muy inferior al previsto por la empresa concesionaria al formular su oferta para la gestión del servicio.

Como nadie es tan altruista como para transportar a los ciudadanos teniendo pérdidas constantes, nos veremos abocados a una de estas tres situaciones: subir el precio del billete que abonan los usuarios, incrementar las subvenciones al concesionario o interrumpir el servicio.

Soy de los que siempre han considerado el metro como una obra faraónica, fuera de tiempo y de lugar. Cuando en todo el mundo civilizado el automóvil se bate en retirada, expulsado por políticas urbanas que priman al transporte público y al peatón, aquí nos hemos embarcado en un proyecto cuyo inmenso sobre coste en túneles no tiene otra finalidad que seguir dejando que el automóvil campe a sus anchas. ¡Cuánto más barato y rápido de ejecución habría sido construir un tren en superficie!

Cuando transcurra algún decenio, el Estadio Olímpico de la Cartuja se habrá convertido en un fantasma, testigo de una época infausta, en la que una mezcla de aldeanismo paleto y delirios de grandeza (¿qué otra cosa es el andalucismo?) embarcó a los poderes públicos en semejante ruina. Cuando Sevilla se creyó Río de Janeiro (o Chicago, Tokyo o Madrid).

Sólo cabe desear que el metro no acompañe al estadio en nuestra memoria, cuando evoquemos la herencia envenenada de Rojas Marcos y sus compadres.

Turbio olimpismo

2009-10-04T11:52:00.002Z

Los Juegos Olímpicos son el espectáculo más universal que tiene lugar en la tierra. Es un acontecimiento festivo en el que las grandes diferencias culturales, religiosas y políticas que separan a los hombres y a los pueblos quedan por unos días eclipsadas.

Es una pena que este asunto tan importante para la humanidad se encuentre en manos de un grupo semiprivado de zánganos universales, que sólo se representan a sí mismos y a los oscuros, cuando no sucios intereses a los que sirven. Me pregunto cuáles serán los dudosos méritos por los que acceden al "olimpo" estos individuos tan corruptibles. Estremece pensar que la decisión de cuál sea la sede de los Juegos Olímpicos está en manos de venales personajes de opereta como Alberto de Mónaco y otros como él.

Produce bochorno contemplar cómo jefes de Estado de importantes países del mundo (Obama, Lula, El Rey de España, Zapatero) se someten en directo y personalmente al escrutinio de ese infausto "tribunal" que sólo se rige por las leyes de su andorga y su bolsillo.

La decisión de qué ciudad organiza unos Juegos Olímpicos tiene una enorme transcendencia política y económica para el país y la ciudad a la que le cae en suerte. Por eso, se trata de un asunto que habría que retirar de las manos en las que se encuentra ahora mismo, de modo que la decisión sea tomada con rigor y objetividad por una agencia dependiente de las Naciones Unidas, en función de los méritos aportados, según criterios de valoración objetivos y previamente conocidos.

Mientras no sea así, seguiremos encontrándonos ante una lotería, donde toda corrupción tendrá cómodo asiento.

Por fin se han enterado

2009-08-30T10:23:00.005Z

Pero qué trabajo ha costado. Para llegar hasta aquí hemos tenido que soportar, durante décadas, el obsceno seguidismo por parte de los gobiernos socialistas de las políticas de la derecha en materia fiscal. Hemos tenido que oír (¡cielos, qué vergüenza!), nada menos que de boca de Zapatero, que bajar impuestos era de izquierdas. Como diría Millás, con la que está cayendo, bajar los impuestos no es de izquierdas ni de derechas, es de necios.

Llevaban una temporada tanteando al personal con la subida de impuestos. Este blog, tan sensible a estas cosas, permaneció callado. Pero no por circunspección, sino por miedo. Ya vamos a pagar los platos rotos los de siempre. Las rentas del trabajo, donde es tan fácil meter mano.

La Ministra, en lugar de hablar claro, acaba de decir que están en estudio todas las figuras tributarias. ¿También las suprimidas, como el Impuesto sobre el Patrimonio?, pregunto tímidamente. ¿No será el momento de implantar un potente impuesto sobre las grandes fortunas, para que paguen la cuenta quienes han provocado, con su codicia, esta crisis pavorosa?

Bien, la noticia de hoy, insufla algo de optimismo. Pero yo no me fío, permanezco atento.

Siete días por el Adriático

2009-08-08T18:42:00.013+01:00

3 de julio.

Mañana volamos a Barcelona, a las 12 de la mañana, para iniciar nuestro viaje. Tengo la sensación de que las maletas no cabrán en el camarote. La predicción meteorológica ha terminado por arruinar mis planes para un equipaje ligero. Todos los pronósticos consultados hablan de lluvia y tormentas durante toda la semana. Como es seguro que lloverá, harán falta impermeables; como es probable que se estropee la navegación, al menos algún día, necesitaré más ropa de calle.

Los presagios no son buenos. Habrá que acudir al adagio de los gitanos que, al parecer, no desean buenos comienzos para sus hijos.

4 de julio.

El avión salió de Sevilla con una hora y media de retraso. Llegamos sin novedad a Barcelona, donde el termómetro del taxi marcaba 33ºC. El taxista no conocía el hotel (Market) y, aparentemente, tampoco la calle (Pasatge S. Antoni Abad). De modo que Fran, que iba en el asiento delantero, tomó el mando, mapa en ristre, y orientó a la comitiva.

El Hotel Market nos sorprende a la llegada. Ante la puerta principal hay una extraña y enorme tarima de madera que parece provisional. Al entrar, una atmósfera singular nos atrae. Tras el mostrador de recepción me llaman la atención dos enormes armarios que se asemejan a las antiguas neveras de los bares, con puertas de madera. Mirando oblicuamente en la penumbra, hacia el interior del hotel, se presiente un restaurante de aire acogedor.

Al salir del ascensor, camino de la habitación, nos topamos con un gran retrato de Mao Tse-tung. El personaje se repite, como enorme mural warholiano, en la pared de la habitación, frente a la cama. La estética del cuarto repite la impresión que percibimos al entrar al hotel. Suelos antiguos de madera, la cama enmarcada bajo unas vigas de madera negra y apoyada sobre un panel, que ocupa toda la pared, de listones, también de madera negra. El cuarto de baño es un extraño espacio construido con elementos cerámicos y de piedra de color oscuro y algún elemento decorativo de aire oriental.

Sin apenas descansar salimos a dar una vuelta. Paseamos por las calles del Raval, lleno de todas las razas: negros, magrebíes, hindúes, orientales… y de pequeños comercios abigarrados: bazares, kebaps, locutorios, uno tras otro. El barrio es vivísimo, en su bullicio.

Poco a poco vamos dejando el Raval y nos vamos aproximando al Barrio Gótico. Las Ramblas son, quizá, la frontera. Intentamos, sin éxito, entrar en el Liceo. Dimos un breve paseo por el Barrio Gótico y, por la Vía Layetana, desembocamos en el Puerto Viejo. Un lugar espléndido, festoneado de terrazas con vistas al puerto deportivo. Y, al final del puerto, nuestro destino: el Restaurante Barceloneta, en el que habíamos reservado. No nos defrauda. Ocupamos una mesa en la terraza del segundo piso, con vistas inmejorables al puerto. Nos sirven con celeridad, quizá para promover una ágil rotación de mesas. Pero nosotros no estamos dispuestos a que la política de servicio del establecimiento nos estropee el momento que queremos vivir. Una terraza sobre el mar, la compañía, la comida, la temperatura, la luz del crepúsculo. Todo conspira para que gocemos del instante. Una cena magnífica.

5 de julio.

El taxi nos recoge en el hotel a las seis y cuarto. En las calles de Barcelona el día comienza a arrojar las rosáceas luces del amanecer, mientras aun resisten las botellonas nocturnas. El taxista es un chico joven que no deja de hablar, en castellano, con los colegas, por la emisora del taxi, lamentándose del cierre de un local. Pronto salimos de la ciudad y el taxi se encamina al aeropuerto volando bajo por la autopista y haciendo sonar a todo volumen una rumba de un tal ErPeche, que sonaba parecido a Estopa. Me llama la atención un extenso cementerio que se derrama por las suaves lomas que bordean la autopista al salir de Barcelona.

La rumba catalana, el charnego veloz y parlanchín, el cementerio, las botellonas, la luz del amanecer, crean una atmósfera extraña, algo surrealista.

Volamos en hora sin contratiempos. Lastimosamente, la suciedad de la ventanilla del avión me impide contemplar el perfil de la costa del Adriático y sus islas.

En el aeropuerto de Dubrovnik conocimos a nuestros primeros compañeros del barco: tres chicas de Valencia (esto lo supimos después) y dos chicos de Almería, que habían “dejado en tierra”, el día anterior, a dos amigos, uno de los cuales se había roto un brazo en Barcelona. María, enseguida, se identificó como paisana de los almerienses, lo que aceleró el contacto.

Entre el aeropuerto y Dubrovnik hay algo más de 15 Km. que recorrimos en la furgoneta que teníamos contratada. Por el camino comenzamos a familiarizarnos con el paisaje dálmata, de suaves lomas plagadas de pinos y cipreses, villas semiocultas entre la arboleda, algunas quizá suntuosas. Disfrutamos de magníficas vistas de la costa y de Dubrovnik, desde arriba. Distinguimos perfectamente la fortaleza y, sobre todo, los tejados de teja de un color característico de todo el caserío de la ciudad.

Al llegar al puerto nuestro barco estaba en cuarta línea desde el muelle, lo que hizo especialmente penoso el traslado de las maletas. El aspecto del barco es agradable. Tiene muchos elementos y muebles de madera que le dan una envoltura acogedora. Luego pudimos comprobar que otras embarcaciones similares tenían más madera que la nuestra. El suelo de cubierta está recubierto de una moqueta azul que debe ser muy cómoda y útil para evitar patinazos, pero afea el conjunto. El camarote, a primera vista, es mejor de lo esperado, al menos, más grande. Tiene dos camas de 80 de ancho y yo diría que de dos metros de largo, debajo de las cuales caben holgadamente las maletas. Un armario en el que podemos colocar toda la ropa, una mesita de noche y un cuarto de baño con lavabo, ducha y retrete. Si tuviera que ponerle una pega sería la escasa iluminación natural, que se limita a la que consigue entrar por un pequeño ojo de buey que da a la cubierta.

Nuestro barco se llama Papre Prvi (vaya usted a saber cómo se pronuncia) y es uno de los treinta que tiene la compañía Katarina Line (www.katarina-line.com). Realmente nosotros no elegimos el barco, sino que contratamos el viaje a través de la agencia Sunweb (www.sunweb.com) de Barcelona, que sólo comercializaba pasajes en ese barco. Supongo, aunque no lo he comprobado, que en la página de Katarina Line podrá contratarse el resto de los barcos.

Mati y los demás han decidido probablemente deshacer las maletas. Yo he preferido sentarme a la sombra, en la popa del barco, a escribir estas bobadas.

Salimos hacia el casco antiguo de Dubrovnik hacia las doce. Debíamos estar de vuelta a las seis y media, para el “discurso de bienvenida” del capitán y para cenar a las siete y media. Nos desplazamos en autobús de línea que, en un trayecto de unos 5 minutos, nos deja en la Puerta de Pile, la puerta oeste de la muralla que circunda el casco antiguo de Dubrovnik. Los billetes del autobús son más baratos comprados en un kiosco (ocho kunas) que directamente en el autobús (diez kunas).

Nada más atravesar la puerta nos damos de bruces con la imponente fuente de Onofrio, construida en el Siglo XV como parte de un sistema de abastecimiento de agua potable desde un manantial que se encuentra a doce kilómetros de distancia. En la plaza en la que se encuentra la fuente se halla también la Iglesia (sin culto) de San Salvador y un monasterio franciscano con un precioso claustro del románico tardío. Desde ese lugar contemplamos una perspectiva de la Placa, la bulliciosa vía principal de Dubrovnik. Tardamos en comprender la magnificencia de lo que se presenta ante nuestros ojos. Una ciudad que se ha mantenido sobre su traza medieval, construida casi toda en piedra, pavimentada de mármol, con numerosos edificios civiles, militares y religiosos que datan de hace tres, cuatro y hasta seis siglos. Hablaré algo más de ello cuando cuente la visita que hicimos el sábado siguiente.

Tras muchas dudas nos sentamos a comer en el restaurante Lokando Peskarija, una terraza del puerto antiguo de Dubrovnik. Pedimos unas ensaladas, arroces negros, chipirones a la plancha (que resultaron ser puntillitas) y una ración de boquerones fritos, de un tamaño inadmisible en España. La relación calidad/precio habría sido óptima en España. Aquí no tenemos aún noción sobre el precio de las cosas.

Después de varios días pudimos comprobar que puedes sentarte en cualquier restaurante, incuso en los mejores sitios, que rara vez la cuenta pasará de treinta euros por persona.

Hacía un calor sofocante y no resultó fácil encontrar un lugar fresco y agradable en el que tomar un café. Finalmente nos sentamos en una terraza con unas sombrillas enormes en la Placa, donde tomamos un buen café. Mucho mejor que los helados. En varios sitios que probamos a lo largo del viaje, todos los sabores eran un mismo sabor: algo dulce, frio y mantecoso, perfectamente prescindible. Definitivamente, en Croacia no tomes helados.

Dimos un último paseo antes de volver al barco, en el que, como suele ocurrir, encontramos mejores sitios donde comer o tomar café, que quedaron anotados para el próximo sábado.

Al llegar al barco, el “discurso de bienvenida” del capitán no es ni siquiera una metáfora. En su lugar, recibimos unas atropelladas explicaciones, en inglés, de un chica que creímos representante de la agencia de viajes, acerca de algunos de los pormenores del viaje.

La primera cena en el barco consistió en una sopa huérfana de pescado, un pescado desconocido bien frito, con guarnición de patatas cocidas y judías verdes. De postre sirvieron una fuente de algo que parecían buñuelos y resultaron ser unas piezas de una masa densa, vagamente dulce, que se dejaba probar.

La cuestión alimentaria o gastronómica merece un comentario. La impresión general que me llevo después una semana en esta parte de Croacia es que es el lugar del mundo, de los que yo conozco, en el que la alimentación es más parecida a la que conocemos en España. La comida en el barco era una comida, digamos que casera. Con sopas de verdura o de pescado, ensaladas de lechuga o tomate, pescado empanado, filetes rusos, guarniciones de judías verdes, patatas cocidas o pisto y cosas así. En las cartas de los restaurantes se repetían los calamares y los boquerones fritos, el arroz negro, los mejillones… No hago un juicio positivo de ello, sólo lo constato.

A última hora de la tarde llegaron al barco el resto de los pasajeros españoles, que venían en un vuelo procedente de Madrid. Finalmente, el pasaje estaba compuesto por veinte españoles y ocho ciudadanos de países anglófonos, aunque no quedó del todo claro su origen. Si yo fuera estadístico diría que el pasajero, en este caso, la pasajera tipo es mujer, fumadora y aficionada a la literatura sueca. Había tres grupos de tres y cuatro mujeres en el pasaje, por solo un grupo de dos hombres, dos single de distinto sexo, cuatro parejas sin hijos, una familia con dos hijos de unos veinte años y otra pareja con una niña de ocho años, Paula, que disfrutó ostensiblemente del viaje y nosotros con ella. Los pasajeros españoles fumaban casi todos. Yo les dije un día en el que todos los que estaban en cubierta estaban fumando, que estaba seguro de que habían elegido pasar sus vacaciones en un barco para poder fumar a todas horas. Respecto a la afición a la literatura sueca, esa es la conclusión a la que podría llegarse si se tiene en cuenta que seis o siete viajeros estaban leyendo simultáneamente alguno de los libros de Stieg Larsson.

La tripulación estaba compuesta por el Capitán, dos marineros, una cocinera y dos camareros, todos croatas. No diré que ninguno de ellos haya dejado alguna huella, ni para bien, ni para mal, en ninguno de nosotros. No obstante, algunas de nuestras compañeras comentaron que el capitán sí parecía tener cierto interés en dejar huella en el pasaje, particularmente, en su sector femenino. Por esta vez, sin éxito.

Después de cenar nos preparamos unos gin-tonics, con resultado discutible. Los hielos que tienen en el barco son del tamaño de bolas de naftalina y se derriten en pocos minutos, quedando un caldo tibio en el que resulta difícil reconocer al gin-tonic.

Una partida de cartas, muy reñida al final, fue la última actividad de un día que había empezado a las cinco y media y terminaba en ese momento, hacia las once y media de la noche.

6 de julio.

A las siete y media de la mañana soy el primer pasajero en aparecer en la cubierta. El día vuelve a ser espléndido, desmintiendo, aún con más fuerza, las predicciones meteorológicas, porque no se divisa una sola nube en el horizonte. A las ocho zarpamos en dirección a Korčula (léase Córchula), en la isla del mismo nombre.

El primer desayuno en el barco se repitió, más o menos, todos los días. Un café pasable, un vaso de zumo de origen incierto, buen pan tostado, mantequilla, mermelada y alguna otra cosa. En las aceiteras había un aceite de semillas de un color pálido que no invitaba a regar con él el pan tostado ni las ensaladas. Por una hija de María que viajó en el mismo barco dos semanas después que nosotros sabemos que en el barco había aceite de oliva. Pero había que pedirlo, pequeño detalle en el que no reparamos. Por lo demás, siendo Croacia un país productor de aceite de oliva, nos extrañó que sólo lo ofrecieran en algunos restaurantes, los menos.

Sobre las diez y media fondeamos en una cala, para bañarnos. Nuestra primera inmersión, propiamente dicha, en el Adriático. Disfrutamos como niños en su primer día de playa. Unas aguas cálidas y un mar tranquilo animaban a nadar hasta la orilla con las gafas de bucear. Vi peces parecidos a los que puedo ver en Zahara, otros de aspecto más inquietante, de los que procuré alejarme, muchos erizos y una preciosa estrella de mar de color rojo intenso.

A las once y media continuamos la marcha. La navegación entre las pequeñas islas de la costa de Dalmacia meridional es una experiencia muy agradable. Las islas tienen una orografía montañosa. En unos casos en forma de suaves colinas, que descienden en mansas laderas hasta la línea del mar.

En otros, cimas más altas se precipitan en agudas pendientes formando acantilados, en algunos casos, completamente verticales.

Desde el barco, la tierra aparece casi siempre tapizada de un color verde oscuro de tupido matorral mediterráneo o de pequeños bosques de pinos, salpicados ocasionalmente de manchas de enhiestos cipreses. Cada cierta distancia o de modo disperso aparecen núcleos de casas o edificaciones aisladas, casi todas ellas con un aspecto parecido. Fachadas pintadas de blanco o de piedra clara, culminadas en tejados, casi siempre a dos aguas, de un característico color, que yo llamaría terracota. Que es el color de los tejados de Dubrovnik, tal y como se ven cuando se contempla la ciudad desde arriba, al llegar desde el aeropuerto.

Sobre las tres de la tarde, una vez que alcanzamos la Isla de Korčula, volvimos a fondear frente al pequeño pueblo de Lumbarda durante dos horas. Llegamos a Korčula sobre las seis de la tarde, a través de un estrechísimo canal que forman la propia isla y una serie de islotes ligeramente alineados en paralelo con ella.

Korčula es una pequeña y deliciosa población, cuyo casco antiguo estuvo fortificado, de lo que dan muestra las torres y los restos de lienzos de muralla que aún se conservan. Dimos un breve paseo, entramos en la Catedral y nos sentamos a cenar en un lugar que elegimos, más por la ubicación que por otros motivos. En una especie de pequeño paseo marítimo había una hilera de terrazas de restaurantes entre los que elegimos uno casi al azar. Esto se dejó sentir en la pésima calidad de la cena que, aunque fue barata, no pudimos pagarla con tarjeta de crédito.

Desdeñamos un espectáculo de espadachines que nos ofrecieron en el barco y nos sentamos a tomar un mojito, que resultó muy aguado, en un bar de copas semivacío, ubicado sobre uno de los trozos de muralla, con vistas a uno de los puertos. El intrincado perfil de esta parte del Adriático forma numerosos abrigos naturales, a veces muy cercanos unos de otros. Esto permite que una pequeña población, como Korčula, disfrute de varios puertos, aprovechando cada una de las ensenadas que le ha dado la naturaleza.

7 de julio.

Salimos de Korčula a las ocho en punto en dirección a Šćedro. Es una pequeña isla en medio del canal que forman las islas de Korčula y Hvar (léase Juar). En el centro hay una pequeña ensenada, en la que recalan varios barcos como el nuestro y otras embarcaciones privadas, pero hay sitio para todos. Me acerco a la orilla nadando, pero vuelvo a encontrar muchos erizos, por lo que no me atrevo a salir a tierra para no arruinarme el viaje. Allí pasamos el resto de la mañana y almorzamos.

Sobre las cinco de la tarde llegamos a Hvar. La ciudad y su puerto aparecieron de pronto ante nuestros ojos, alrededor de una ensenada, al doblar un saliente de la isla del mismo nombre que veníamos bordeando. Desde que divisamos Hvar, ya presentimos su empaque. La fortaleza que se conserva sobre la ciudad, las dos torres renacentistas que sobresalen, el número y tamaño de las embarcaciones de recreo que había en el puerto nos revelaba que estábamos ante un lugar importante.

El calor que hacía a esa hora del día nos animó a buscar un lugar para bañarnos. El capitán nos dirigió a una supuesta playa, ubicada al doblar uno de los extremos de la ensenada de Hvar y que no veíamos desde el barco. Anduvimos un kilómetro más o menos hasta llegar a una cala ocupada por las instalaciones de un gran hotel, entre las que se encontraba una playa que parecía artificial, de cantos rodados del tamaño de un huevo de gallina, cada uno. Impracticable sin calzado apropiado que, inopinadamente, me había olvidado en el barco. Nos fijamos en un bar de copas al aire libre en el que, a esa hora (serían las seis y media de la tarde), un tipo exhibía sus habilidades, que eran muchas, como bailarín de discoteca.

Salimos a dar una vuelta por Hvar y a cenar sobre las siete y media. Nos encantó la ciudad. La enorme plaza mayor (Trg Sveti Stjepana) que termina en la Catedral, sus seductoras callejuelas, plagadas de encantadoras tiendas y restaurantes. Esto puede parecer un tópico y, por eso, necesita aclaración. No recuerdo haber conocido un lugar turístico como Hvar. Una ciudad con un caserío tan valioso, compuesto de numerosas construcciones de piedra, muchas de ellas con más de cinco siglos, de estilos renacentista e incluso gótico, que ha sabido encajar entre sus calles, con armonía e indiscutible buen gusto, en general, numerosos locales turísticos. Entramos en varios restaurantes magníficamente decorados y nos decantamos finalmente por el Paradise Garden, que recomendaba la guía y que no nos defraudó.

Después de cenar continuamos nuestro paseo camino de Carpe Diem, un local de copas del que la guía dice, en el apartado “Dónde beber en Hvar”, que “No hay que seguir buscando. El viajero ha llegado a la madre de todos los clubes de la Costa”. Resultó que el local estaba a 30 metros del barco, en el mismo muelle y, efectivamente, estaba animadísimo, pero el volumen de la música y el hecho de que no hubiera asientos libres nos desanimaron. De modo que nos tomamos una copa en la elegante terraza de un hotel que hay en el mismo muelle. Pero yo volví a Carpe Diem un poco más tarde. Allí me encontré a una parte del resto de los compañeros de pasaje y pude comprobar que el local merecía, efectivamente, la recomendación.

La música de Carpe Diem estuvo sonando hasta las dos de la madrugada, ambientando a los que, a esa hora, nos solazábamos en cubierta, disfrutando de una cálida noche mediterránea. Al mismo tiempo, la música eclipsaba, mientras sonó, los ruidos que tuvimos que padecer esa noche y hasta el amanecer, de los molestos vecinos de los barcos que estaban atracados en el mismo lugar.

8 de julio.

Hoy zarpamos a las siete. Según el programa, en dirección a una localidad de nombre impronunciable: Trstenik. El día es claro y la temperatura buena, pero el viento sopla como no lo había hecho en los días de atrás. Sobre las once de la mañana fondeamos en una cala amplia, en el extremo Este de la Península de Pelješac, relativamente abrigados del viento reinante.

Vivimos en el barco un par de episodios que nos provocaron cierta inquietud. Por un lado, el empeño de Jorge, el padre de Paula, en recuperar una colchoneta hinchable, alejándose peligrosamente del barco, le pudo costar caro, debido a que las fuertes corrientes le dificultaban la vuelta al barco. En un primer momento, la niña intentó acompañar al padre, aunque él la disuadió y ella pudo regresar al barco por sus propios medios. Mientras, Fran y Antonio, que habían logrado alcanzar la orilla, le hacían señas a los tripulantes de un velero que se encontraba próximo fondeado, para que acudieran en socorro con la zodiac. Al final, Jorge volvió por sus medios, pero sin la colchoneta. Por otro lado, la vuelta de Fran y Antonio de su excursión a la playa también resultó dificultada por las corrientes.

Sobre las cinco de la tarde llegamos a Trstenik. Es un pequeño pueblo, situado en una ensenada, más o menos en la parte central de la Península de Pelješac.

Nada más llegar nos tomamos un café en una terraza del puerto y fuimos a darnos un baño a una estrechísima playa de piedras, de aguas no muy limpias, que había en el mismo pueblo. Volvimos pronto al barco, ya que el sol se ocultó enseguida tras las altas montañas que circundan la ensenada.

Esa noche había en el barco la llamada “cena del Capitán”. Se trataba de una cena que había que pagar aparte y que no nos sedujo a los pasajeros españoles. Pensamos que ya era suficiente con almorzar en el barco y que preferíamos salir a cenar fuera. De modo que reservamos para veinte personas en el Restaurante que nos pareció mejor de los dos o tres que había en el pueblo y ajustamos un menú aproximado y un precio.

En ese lapso de tiempo, entre el baño y la hora de cenar, apareció, por fin, la maleta de Mª José, una de las pasajeras. La pérdida y recuperación de la maleta de Mª José fue un episodio que dio un cierto juego a lo largo de todo el viaje. La maleta se extravió en el vuelo de Madrid a Dubrovnik y desde ese momento, hasta su aparición tres días después, todos los pasajeros vivimos la epopeya de la recuperación de la maleta como un asunto, en cierto modo, propio. Inevitablemente, escuchamos las numerosísimas conversaciones telefónicas, algunas de ellas francamente kafkianas, de María, la amiga de Mª José, con la compañía aérea, la agencia de viajes, la de seguros y no sé si el aeropuerto. Después de ver cómo lidiaba María con las confusas y abstrusas explicaciones que le iban dando, creo que Mª José le encomendó a su amiga las gestiones, no tanto porque supiera inglés, como por su conocimiento de la condición humana. Felizmente, la maleta apareció y fue motivo de regocijo para todos y especialmente para su dueña, que pudo, así, lucir el fondo de armario que tanto habían ponderado sus amigas.

Este episodio de la maleta que he contado no debe confundir sobre el ambiente de la vida en el barco. A pesar de convivir durante una semana en un espacio reducido, el barco tiene unas instalaciones y un tamaño suficientes como para que esa convivencia de treinta y tantas personas que no se conocen en su mayoría no resulte ni opresiva ni carente de la necesaria intimidad. Si todos vivimos el episodio de la maleta fue porque sus implicadas quisieron y porque es un asunto que despierta con facilidad el respaldo ajeno ante la adversidad.

Antes de cenar visitamos una tienda de vinos en la que ofrecían, por 10 kunas, una degustación de tres vinos diferentes. Según la guía son famosos los vinos de la zona. Probamos los tres tipos, blanco, tinto y otro como de postre y no nos gustó ninguno. Vendían también aceite de oliva, a 90 kunas/litro, que no compramos, por caro.

El restaurante se llama Konova Feral y creo que acertamos de pleno. Tanto la carne (un tierno y sabroso solomillo de ternera), como los pescados (calamares, lubina y dorada), todo ello a la brasa, eran excelentes. Comimos por 175 kunas por persona (aproximadamente 25 euros), incluyendo sandía de postre, cervezas y vino blanco.

Al volver al barco después de cenar (en Trstenik ya no había nada qué hacer a esa hora) había una animada fiesta, con música y bailoteo, en el barco de al lado que, al parecer, también celebraba una “cena del capitán”. Muchos de los pasajeros de nuestro barco se unieron al jolgorio.

9 de julio.

A las ocho y media zarpamos de Trstenik con dirección a Pomena, en la Isla de Mljet. Este pueblo tiene un pequeño puerto al que se accede por los sinuosos canales que forman diversos islotes cercanos a la isla mayor y la propia Isla de Mljet. Como nos viene ocurriendo desde el principio del viaje, el mero vislumbrar los lugares que visitamos ya nos provoca emociones intensas. Cada avistamiento de los lugares de destino en los que recalamos cada día se convierte en un feliz presagio. Presagios que, hasta ahora, se han venido cumpliendo.

Si las aguas del Adriático ya nos habían encandilado desde el primer día, por su color y transparencia, los verdes y turquesas de las que bañan Pomena son extraordinarios y superan lo anteriormente visto.

Muy cerca del lugar de atraque de nuestro barco hay una especie de piscina marina de aguas transparentes a la que nos encaminamos de inmediato. Se trata de un espacio delimitado por corcheras en el que podemos tirarnos de cabeza al mar desde un borde de hormigón y salir del agua por una escalerilla. Junto al espacio delimitado para el baño hay otro que delimita, también con corcheras, una pista de water-polo, con sus porterías. Esto lo vimos en diferentes lugares a lo largo del viaje y debe explicar, supongo, porqué un país de menos de cinco millones de habitantes es una potencia mundial en ese deporte.

Desde Pomena se puede visitar el parque nacional de Mljet y los dos lagos que están en su interior. Consideramos las diferentes posibilidades de visita del parque, en bici, en scooter o en coche y optamos por la bici, curiosamente, el medio más caro, pero el único que permitía recorrer los caminos que circundan los lagos. Descartamos la visita a pié por lo extenso del recorrido.

Nuestra excursión campestre estuvo a punto de irse al traste nada más empezar, merced a una cuesta que debíamos superar en la bicicleta, nada más salir del puerto de Pomena, y que nos obliga a echar pie a tierra. Cuando apenas hemos superado la cuesta, una señal que nos avisa de una nueva pendiente, ésta del 8%, terminó por disuadirnos. A todos, menos a Fran y a María, que continuaron pedaleando lo suficiente para comprobar que habíamos dejado atrás, inadvertidamente, una de las entradas del parque que hacía innecesario superar la pendiente del 8%. Cuando el resto nos batíamos en retirada, para cambiar la bici por un coche, nos alcanzaron y nos adentramos todos en el parque en bicicleta. Inmediatamente dimos con el más pequeño de los lagos, que circundamos por uno de sus lados, hasta llegar al puente en el que se unen los dos lagos, donde se estaba bañando el resto de nuestros compañeros del barco. Nosotros decidimos seguir rodeando el lago mayor, que está unido al mar por un estrecho canal hasta el que llegamos. Por eso ambos lagos son de agua salada. Los colores del agua de los lagos son parecidos a los que hemos visto en todo el litoral; azules, verdes y turquesas compiten ofreciendo un espectáculo realmente atractivo, especialmente en la zona de unión con el mar.

Nos bañamos en el lago por uno de los numerosos accesos que tiene desde el camino que lo rodea y pudimos comprobar que sus aguas son aun más cálidas que las del mar.

Volvimos al barco sobre las siete de la tarde. Desde la cubierta observé que al otro lado de la ensenada de Pomena hay otro pequeño muelle en el que estaban atracados siete u ocho veleros. Tras los mástiles de las embarcaciones se entrevén en el muelle varias terrazas que me incitan a ir hasta allí a curiosear. Nada más llegar el ambiente de aquel lugar me cautivó. Creí encontrarme en un escenario imaginario de cualquier lugar del Mediterráneo, soñado, aunque desconocido hasta entonces. Las islas griegas del Egeo, algún lugar del litoral de Italia (¿la Costa Amalfitana, quizás?), la costa turca de Asia Menor… quizá el Adriático, quizá Croacia. Me senté en un sillón de madera de una terraza que estaba vacía en ese momento para animar al resto de la tropa a venir hasta allí a cenar. La tropa se mostraba remisa. Se habían conjurado para cenar frugalmente unas ensaladas y creían que les estaba incitando a una cena copiosa.

Yo, en cambio, sólo quería que supieran que si había vivido hasta entonces era precisamente para estar allí en ese momento. Para sentir la tibia brisa de julio en la cara, mientras contemplo el espectáculo natural de un crepúsculo dorado, sólo alterado por el ir y venir de los ocupantes de los veleros. Para sentir el pálpito de tantos viajeros, de tantos navegantes que, desde el principio de los tiempos, han recalado en aquellos parajes próximos al Paraíso.

10 de julio.

El viernes, penúltimo día de navegación, partimos de la Isla de Mljet con destino a la Isla de Sipan. Hacia las once de la mañana fondeamos en una cala de un islote próximo a Sipan, que se llama Jakljan, en la que comimos y disfrutamos de nuestro último baño en el Adriático, hasta las cuatro y media de la tarde, hora en la que partimos hacia el pequeño puerto de Šipanska Luka, donde hicimos noche.

El pueblo se reconoce en un rato. Su interés apenas consiste en una iglesia (cerrada) en la parte alta, un palacete decimonónico cercano al muelle y un plátano de indias de 400 años de antigüedad.

Nos sentamos a tomar una cerveza en una terraza en el mismo muelle y, al anochecer, divisamos en la orilla de enfrente de la ensenada las luces de la terraza de un restaurante. Con el teleobjetivo de la cámara de fotos pudimos comprobar que la terraza estaba llena de gente cenando. Comoquiera que acabábamos de observar que las dos o tres terrazas elegantes que había en el pueblo estaban semivacías, nos picó la curiosidad esa terraza que veíamos a lo lejos llena, así que decidimos acercarnos.

La terraza del restaurante se adentraba en el mar desde el estrecho paseo de hormigón que bordeaba la ensenada. Llamarle muelle a aquella construcción sería, probablemente, un abuso de lenguaje. Allí estaban “atracadas” algunas pequeñas lanchas “zodiac”, embarcaciones auxiliares de los yates fondeados en la bahía, cuyos ocupantes cenaban en el restaurante, de nombre Kod Marka.

El dueño del local se ofreció a hablarnos en croata, inglés, francés, alemán, italiano o montenegrino. De cualquier modo logramos que nos montara una mesa para seis fuera de la pérgola de la terraza que, efectivamente, estaba llena, pero también junto al mar. La inexistente carta sólo permitía elegir entre carne (sin especificar), pescado (sin especificar), arroz o ensalada. Pedimos un poco de cada cosa. Al escribir estas líneas, al día siguiente, ya he olvidado los sabores de aquellos platos. No, en cambio, la exquisitez del lugar, la amabilidad del dueño del restaurante y el agradable paseo de vuelta hasta el barco, en el que nos topamos con un locuaz lugareño que, en una confusa lengua, vagamente romance, vagamente italiana, nos dio algunas informaciones sobre el lugar.

11 de julio.

A las cinco de la mañana, un temporal de lluvia y viento que pugnaba con las luces del amanecer nos despertó. Quienes se asomaron a cubierta pudieron ver que los movimientos del barco estuvieron a punto de estrellar el mascarón de proa contra una de las casas del puerto. Unos minutos más tarde arrancó el motor y a las cinco y media estábamos zarpando.

Más tarde, el capitán nos cuenta que consideró más seguro afrontar el temporal navegando hacia Dubrovnik que permaneciendo en aquel puerto. Misterios de la náutica.

Salimos del puerto con una lluvia que el viento hacía entrar de costado en la cubierta de babor y bajo unos nubarrones negros que escupían a lo lejos descargas eléctricas amenazadoras. Contra lo imaginable, el barco navegaba sin grandes movimientos, casi como cualquiera de los días anteriores. Esta es otra de las sorpresas agradables del viaje. Para quienes no estamos acostumbrados a navegar y presentimos como una amenaza cualquier medio que no sea terrestre, un viaje en barco como éste nos genera cierta inquietud. No puedo decir si las condiciones de navegación en esta zona del Adriático son siempre como yo las he vivido, pero no ha habido ni un solo momento en los siete días de singladura en los que haya sentido desasosiego o temor.

Dos horas más tarde atracamos en el puerto de Dubrovnik. Después de desayunar volvimos a tomar el autobús, como ya lo habíamos hecho el domingo anterior, en dirección a la ciudad vieja.

Un grupo de quince pasajeros, todos españoles, decidimos contratar los servicios de una guía para la visita a Dubrovnik. Escogimos en una agencia situada en una calleja muy próxima a la puerta de Pile un servicio de una hora u hora y media, que consistía en un recorrido general por la ciudad, sin entrar en museos o monumentos, ni subir a la muralla. La guía, por supuesto en castellano, apareció en apenas cinco minutos y nos costó ocho euros por persona.

Antes de entrar en la ciudad vieja, en la explanada de Pile, nos hizo un interesante, aunque lógicamente apresurado resumen de la historia de Dubrovnik. De ella destacó el largo período en que fue una república independiente, a semejanza de Venecia. Casi desde su fundación, anterior al S X, hasta el S XIX, Dubrovnik fue la capital de una entidad política independiente (la República de Ragusa), casi siempre al socaire de un Imperio. En los primeros siglos, el Bizantino y, tras la caída de Constantinopla, el Imperio Otomano. La guía se refería con un indisimulado orgullo a aquel período de la historia de Dubrovnik, en el que sus pobladores pudieron vivir en paz y prosperidad durante tantos siglos, merced a la habilidad de sus dirigentes para sortear los peligros de un mundo convulso, comprar la protección de grandes imperios y así defenderse de la codicia de otras potencias menores. Destacó especialmente la alianza con los turcos, siendo el único Estado cristiano autorizado por el Papa a semejante contubernio con el infiel. Esta independencia la rompió Napoleón a principios del S. XIX, cuando invadió Dubrovnik y quedo rematada al atribuírsela el Congreso de Viena al Imperio austro-húngaro, vinculación que duró hasta la desintegración de este Imperio al fin de la Primera Guerra Mundial.

Otra de las cuestiones a las que se refirió la guía tiene que ver con la configuración urbanística de la ciudad, en la que destacó dos características que han definido su personalidad a través de los siglos y logrado que presente el espléndido aspecto con el que la contemplamos hoy día. Por un lado, el hecho de que, desde hace varios siglos, la ciudad ha contado con una reglamentación urbanística que regulaba, entre otras cosas, el aspecto y la altura y alineación de las edificaciones y que sus autoridades han hecho respetar y sus ciudadanos han respetado. La segunda característica a la que se refirió la guía sería uno de los rasgos de la personalidad de Dubrovnik y de sus habitantes. No recuerdo exactamente sus palabras, pero es algo así como una especie de discreción que, traducida al ámbito constructivo o arquitectónico, se concreta en austeridad y falta de ostentación. Se trata, siempre según la guía, de una virtud política, que tiene, entre otros objetivos, el de no hacer alarde de riqueza y suntuosidad y disuadir así la codicia de los enemigos exteriores.

Estos dos atributos de Dubrovnik se manifestaron con toda evidencia con ocasión del terremoto que destruyó casi toda la ciudad en 1667. Los regidores de la República aplicaron unos meditados planes de reconstrucción bajo dos principios rectores: el respeto al pasado y la austeridad. Se convocó un concurso internacional (el primero en la historia del que se tiene noticia, de estas características) para definir el diseño del edificio tipo de la ciudad. El concurso lo ganó un arquitecto italiano, que construyó un edificio, que todavía se conserva, en la Placa y que sirvió de modelo.

Se trata de una construcción extraordinariamente sencilla, con fachada de piedra, a la que no se le añade ningún exorno. Cualquier visitante de Dubrovnik puede comprobar cómo la mayoría de los edificios de la calle principal (la Placa) y otros muchos de otros lugares, tienen una forma y altura parecidas, con fachadas muy sencillas y austeras, sin balcones ni blasones, ni ningún otro signo de ostentación, ni ningún elemento que la distinga de otra en riqueza o poder.

El declive de la república vino de la mano de nuevas correlaciones de fuerzas internacionales y, según la guía, de una falta de talento de sus dirigentes, que no supieron adecuarse a los nuevos tiempos.

Terminadas las explicaciones, traspasamos la puerta de la muralla y nos detuvimos en un mural que mostraba, en 7 idiomas, los daños producidos en la ciudad por el bombardeo serbio del 6 de diciembre de 1991. Sobre un plano de Dubrovnik están señalados los lugares en los que impactaron bombas, tanto en edificios, como en el pavimento y aquellos otros que resultaron dañados por la metralla.

La guía aprovechó el momento para denunciar, con una emoción que parecía sincera, la inutilidad del ataque a la ciudad y la crueldad gratuita de los serbios y montenegrinos. Resaltó expresamente esta doble culpabilidad, que tiene que ver con el hecho de que en aquel momento aun no se había producido la secesión de Montenegro. Vino a decir que el ataque no tuvo ninguna finalidad estratégica, sino de mero desahogo de quienes lo ordenaron. Si no es para mí tampoco será para vosotros, parecieron pensar los atacantes serbio-montenegrinos.

Aquel ataque a Dubrovnik no sólo causó daños materiales, sino muchos muertos. Este otro aspecto de la guerra es recordado en la “Sala conmemorativa de los defensores de Dubrovnik”, una exposición permanente que se encuentra en el Palacio Sponza, uno de los mejores monumentos de la ciudad, mezcla de estilos arquitectónicos, sito en la plaza Luža. En esta Sala se exponen fotos de las personas fallecidas en la guerra, casi todas ellas jóvenes, y hay un libro para que el visitante exprese, si lo desea, sus impresiones. No pude evitar dejar escrita sucintamente mi opinión acerca de la cantidad de muerte y destrucción causada a lo largo de la historia por las patrias y las religiones.

Estos días he leído en el periódico un fragmento del libro “No hay nadie en casa”, de la escritora croata Dubravka Ugrešic. Transcribo un par de párrafos de lo que he leído, que me dan pie para expresar mi opinión a continuación. Dice esta escritora croata de sus paisanos, los ex-yugoeslavos, es decir, no sólo de los croatas:

«Mis paisanos son gente que durante siglos ha desarrollado la sensibilidad por la infelicidad, lo tienen en los genes; en efecto, la infelicidad se ha introducido en el idioma coloquial como expresión de la mayor felicidad. Cuando le preguntas a una joven madre cómo duerme su hijo recién nacido, ella responderá con ternura: "Ya ves, ¡duerme como si lo hubieran degollado!". En otros entornos, los niños duermen como "angelitos", y en mi antiguo entorno duermen como "degollados".

Mientras otras sociedades tienen en sus paquetes ideológicos un apartado dedicado al derecho de los ciudadanos a la felicidad personal, mis ex paisanos han luchado por lo contrario (y lo han conseguido), el derecho a la infelicidad personal.»

Siempre he tenido la impresión de que los pueblos balcánicos poseen una personalidad tormentosa, con algunos rasgos patológicos en su psicología social. Se suele poner el ejemplo de los serbios, que parecen vivir bajo el trauma de una derrota militar frente a los turcos en la Batalla de Kosovo, que tuvo lugar ¡en 1389! Las guerras que sucedieron a la desmembración de Yugoeslavia en los años 80 y 90 del pasado siglo no habrán hecho sino agudizar esos rasgos de carácter. Las ideas que expresa esta escritora croata parecen confirmarlo.

Es comprensible que los croatas de Dubrovnik quieran dar a conocer a todos los visitantes los efectos que tuvo en la ciudad el bombardeo de 1991. Entre otras cosas, para que se pueda valorar el enorme y exitoso esfuerzo de reconstrucción. También es justo y comprensible que se honre en una exposición a los defensores de la ciudad fallecidos en la última guerra. Pero uno no puede dejar de pensar que eso son heridas abiertas en la psique de un pueblo que, mientras no cicatricen, mantendrán latentes los fantasmas de la guerra y la destrucción.

Por lo demás, la guía nos paseó por la calle Prijeka, paralela a la Placa hacia el Este, haciendo que nos fijásemos en dos de las calles perpendiculares que partían hacia arriba. Una de ellas había recibido recientemente el ignoto premio de la calle más bella del Mediterráneo. Volvimos a la calle principal y nos describió brevemente los más importantes edificios de la ciudad, nos aconsejó el modo más cómodo de visitar la muralla y nos recomendó un restaurante para comer en la plaza Gundilićeva Poljana, cuyo nombre no recuerdo pero que probablemente se llamaba Kameniće. Antes nos había recomendado también el Moby Dick, en la calle Prijeka.

Cuando terminó la visita guiada comenzamos el itinerario de la muralla, en el sentido que nos había recomendado la guía. Compramos las entradas (50 kunas por persona), subimos las escaleras y la primera sorpresa que nos llevamos fue que el itinerario que pretendíamos hacer está prohibido. La muralla forma un círculo completo que se transita en un único sentido. Nosotros queríamos hacer algo más de medio círculo, en sentido contrario al de todos los visitantes, conforme entendimos que nos había recomendado la guía. Finalmente, contando con la tolerancia de los vigilantes que “picaban” los tickets, emprendimos el recorrido a contrapelo. Esto resultó muy incómodo, pues el pasillo de la muralla es muy estrecho, por lo que nos chocábamos continuamente con las personas que nos cruzábamos, que eran verdaderas oleadas.

Aprovecho este asunto de la tolerancia de los vigilantes de la muralla para referirme a una circunstancia que no dejamos de percibir a lo largo de todo el viaje y en todos los lugares que visitamos. Es algo sutil, que podría definir como una escasa presencia de autoridad coactiva en todos los ámbitos de la vida social que pudimos conocer. Creo que podría contar con los dedos de una mano los hombres uniformados que vimos durante el viaje y la actitud de quienes encarnan la autoridad, ya sea el conductor del autobús, los vigilantes de los monumentos y personajes similares siempre es discreta, tolerante y poco coercitiva. No sé si será una reacción a los años de dictadura comunista, una especie de ley del péndulo, o un rasgo definitorio y permanente de esta región o de toda Croacia, pero resulta casi inadvertidamente cómodo para el viajero.

La visita de la muralla de Dubrovnik es obligada y, aunque aparentemente nos ahorramos las partes con más escaleras hacia arriba, creo que no es demasiado penoso el recorrido completo. Si hace calor puede ser conveniente ayudarse de un paraguas en función de sombrilla. Tanto las vistas sobre la ciudad, como sobre el mar, desde diferentes puntos de la muralla, son muy interesantes.

Volvimos al barco sobre las seis de la tarde y nos encontramos con la sorpresa de que ese día, como todos los anteriores, se sirvió un almuerzo, en lugar de una cena, contra lo que pensábamos que nos había dicho la chica de la agencia el primer día. No obstante, la cocinera tuvo la atención de recalentar el almuerzo para los que quisieran cenar a la inopinada hora de las seis y media de la tarde.

Sobre las ocho y media tomamos de nuevo el autobús hacía Dubrovnik, con la intención de ver la ciudad iluminada y tomarnos una copa de despedida. Nos encontramos en plena calle un recital de piezas de ópera, en la plaza Luža. Allí parecía darse cita la élite de Dubrovnik, a tenor del aspecto del paisanaje que presenciaba el concierto desde las localidades de pago.

En el exterior, en plena calle, podía disfrutarse perfectamente de un concierto que formaba parte del programa del festival de música que se desarrolla todos los veranos en Dubrovnik.

Terminamos nuestra visita a Dubrovnik con un gin-tonic en una terraza de la Placa, el primero decente en todo el viaje.

12 de julio.

Hoy nos levantamos a las siete y media. Debíamos desayunar en el barco y estar listos para las ocho y media. Nos recogió en un microbús un conductor muy simpático y parlanchín, algo pasado de edad, el pobre, para esas lides de acarrear maletas. Por todo el trayecto nos iba dando noticia de todos los negocios que estaban cerrando: “niente laboro”, decía, por toda explicación. Paramos un instante para hacer fotos de Dubrovnik desde un mirador y llegamos al aeropuerto.

Y así acabó nuestra aventura del Adriático. Sólo nos quedaba un lamentable episodio en el mostrador de facturación, donde quisieron cobrarnos un cargo no previsto por cada maleta. La compañía a la que le compramos los billetes (Clickair) se había fusionado esa semana con otra (Vueling), que más parecía haber absorbido a la anterior, imponiendo unas nuevas reglas comerciales a los vuelos ya contratados. Sorteamos el obstáculo merced a la habilidad de Fran en estas lides. Curiosamente, obtuvo de otro mostrador una notita dirigida a la empleada de facturación que decía, lacónicamente, “they can fly”, con una firma ilegible. Fue suficiente para que se olvidaran del pretendido cargo y del exceso de peso de mis maletas. Misterios de la aeronáutica.

Nos quedaba un largo trasbordo de ocho horas en Barcelona. Otro “detalle” de la compañía aérea, a la que dios confunda, que nos cambió los horarios de los vuelos una vez comprados. No lo olvides, eventual lector de estas páginas. Si puedes evitar volar con Vueling, evítalo. Recuerda: Vueling.

Epílogo: He pretendido contar con objetividad los aspectos que me han parecido más relevantes de este viaje de siete días por Dubrovnik y algunas de las islas de la costa adriática de la región croata del sur de Dalmacia. De modo que habrás encontrado aspectos positivos y otros, pocos, negativos. Pero no puedo terminar sin dar una impresión menos reflexiva y decir que el viaje resultó extraordinario. A ello han contribuido un cúmulo de circunstancias. La fórmula del barco, con un tamaño ideal, ya que permite deambular por él, tomar el sol en tumbonas (hay más de 15) e incluso encontrar ámbitos de relativa intimidad (excluida la del camarote) y, al mismo tiempo, es lo suficientemente pequeño como para fondear en pequeñas calas para bañarte, como si se tratara de un velero familiar de treinta pies. Los lugares que hemos visto, tanto la naturaleza, como los pueblos y ciudades, nos han encantado a todos los viajeros. Y ha habido dos circunstancias que pueden o no repetirse. Por un lado, el clima, que ha sido espléndido todos los días. Y por otro y más importante, los/as compañeros/as de pasaje. Desde el primer día se entabló una educada, pero cordial convivencia entre todos que resultó magnífica y contribuyó a que el viaje nos resultara más placentero. Creo poder decirlo sin temor a ser desmentido, porque era algo patente. A todos ellos les dedico estas páginas de recuerdo de un viaje inolvidable.

Semana aciaga

2009-05-17T19:23:00.004Z

En esta semana aciaga han desaparecido dos personas que forman parte de mi memoria, de mi vida. Carlos Castilla del Pino y Antonio Vega.
La figura del psiquiatra, cordobés de adopción, Carlos Castilla del Pino, apareció bien tempranamente en mi vida, con los rasgos diabólicos que le atribuía la sociedad mesocrática y ultracatólica en la que yo vivía a un personaje de una clase social más que acomodada, pero con vitola de “rojo”, de comunista.

Con el paso del tiempo, Castilla del Pino se convirtió en el referente de toda clase de iniciativas y actividades políticas y culturales que se emprendían en la ciudad desde la órbita de la izquierda. La izquierda entonces era todo lo que había a la izquierda del PSOE. El PSOE era casi invisible. Era inevitable toparse con él en conferencias, encuentros literarios, políticos, etc., en los que cultivaba una imagen de sabio distante, pero comprometido. Lo recuerdo con un bolso de piel en bandolera, del que sacaba unas gafas para leer que guardaba en una bonita funda de plata.
No he leído apenas nada de la producción científica o divulgativa de Castilla del Pino, hasta que publicó sus interesantísimas memorias. De modo que mi conocimiento de él, previo a sus memorias, se limita a las opiniones que ha ido vertiendo con el tiempo en entrevistas en periódicos, en la radio o la televisión y a la imagen pública que transmitía.
Siempre he pensado de él y así lo veo en la hora de su muerte, que es un representante genuino de una España abierta, ilustrada, librepensadora, laica y comprometida con los ideales de la igualdad y de la justicia social. Y que, por su edad, ha constituido, junto con otros, de los que recuerdo muy vivamente al también fallecido Eduardo Haro Tecglen, el nexo de unión entre la Segunda República y el período de libertades que disfrutamos desde 1977.
Como ciudadano que creo en los valores que representaba, me entristece la muerte de Carlos Castilla y creo que mantener vivo su recuerdo es una buena manera de que tales valores se mantengan siempre vivos.

El caso de Antonio Vega es bien diferente. Yo había oído, como todos, las canciones más famosas de la época de Nacha Pop, especialmente, “Chica de ayer”. Pero no lo conocí hasta mucho después, cuando cantaba y publicaba discos en solitario. Me picó la curiosidad después de oír un programa de radio y busqué un disco en El Corte Inglés. Elegí al azar uno de los que tenían, que incluía sobre todo canciones melódicas con el título de una de ellas, “El sitio de mi recreo” y quedé rendido para siempre a su voz, a su música, a sus letras.

Además de “Chica de ayer” y “El sitio de mi recreo” otras canciones no dejan de emocionarme cada vez que las oigo, que son muchas. “Se dejaba llevar por ti”, “Murmullo de tus manos”, “Ángel caído”… La música de Antonio Vega tiene un halo misterioso. Nos habla de cosas y situaciones que no siempre entendemos, pero una frase, un acorde, una melodía nos capturan y nos hacen vibrar y sentir emociones inesperadas.
Es verdad que sus últimas canciones ya no tenían la misma fuerza expresiva. Probablemente su decadencia física ha ido pareja de su declive artístico. Descanse en paz, Antonio Vega. Mientras tengamos su música, seguirá entre nosotros.

De culos y besos

2009-04-30T22:32:00.004Z

Estas dos fotografías se han publicado en sendas ediciones del diario El País de esta semana. La primera de ellas ilustraba, ¡en primera página!, la noticia de la visita del Presidente de la República Francesa a España. La segunda, el encuentro en la Feria de Sevilla del Presidente de la Junta de Andalucía con su "flamante Consejera".

La verdad es que me ha sorprendido que un periódico que se tiene por serio utilice estas fotografías para ilustrar sus noticias. No es que los regios culos no me parezcan dignos de reseñar, pero es cuanto menos una frivolidad que un periódico se dedique a ello y menos para ilustrar una información política. Parece algo más propio de revistas como Mari Claire o Cosmopolitan o, aun peor, del Diez Minutos.

En cuanto a la segunda fotografía, sólo sería admisible su publicación si en verdad hubiera ocurrido lo que la foto quiere presagiar y, en ese caso, lo oportuno, por inusual, habría sido publicar la foto de la consumación del beso en la boca y no su aparente preámbulo. Pero todos sabemos que, por muchas licencias que estén permitidas al socaire de los vapores etílicos que flotan en la atmósfera de la Feria, que son muchas, según me cuentan, cuesta imaginar que la sintonía política del Presidente con su Consejera llegue a tales extremos.

En fin, El País se ha comportado en estos casos con una impropia mezcla de chabacanería y sensacionalismo que desmerecen de su prestigio.

Fotoblog 5

2009-04-26T17:42:00.003Z

Puedes ver más fotos del jardín aquí.

Y Obama sin enterarse

2009-04-26T16:47:00.002Z

Juro que no he retocado las fotos. Es así.

Anda, José Mari, dínoslo.

"Las cosas como son"

2009-04-26T05:21:00.004Z

"La monarquía sólo en muy concretas circunstancias puede coexistir con la democracia. Pero hay una institución esencialmente contraria a ella: la Iglesia. Un Estado no será de veras democrático si no es laico. La Transición fue un urgente y transitorio certificado de convivencia; la herida que pretendía cicatrizar, aún sangraba. Si no se actúa con un punto y aparte, el Estado actual será una consecuencia del franquista: no cabe darle vueltas. En nuestros días, la Iglesia alardea de una vigente autoridad moral y una sedicente verdad universal. Ya la ostentó con la dictadura, pero también con esta democracia. Tal situación altera cuanto toca. Porque es ajena e impuesta a divinis. Y avaló y blanqueó los crímenes de Franco. Como interviene en la política actual y, hace tan poco, palió las aspiraciones y crímenes de ETA. La fidelidad histórica de la Iglesia a sí misma la debilita para cualquier otra. Y aun para una neutralidad, o no intervención, inexcusable. No hay vuelta de hoja."

"La Tronera" de Antonio Gala en El Mundo de hoy.

¡Túmbala!

2009-02-28T20:20:00.004Z

El día 7 de febrero se constituyó la Plataforma Ciudadana «¡Túmbala!», con el objetivo de evitar la construcción de la llamada Torre Pelli, que pretende llevar a cabo Cajasol, prácticamente encima del Conjunto Monumental de La Cartuja, de Sevilla.

Las entidades que la promueven son Arquitectura y Compromiso Social, Ecologistas en Acción, la Asociación para la Defensa del Patrimonio Histórico-Artístico de Andalucía (Adepa) y la Asociación de Profesores para la Difusión y Protección del Patrimonio Histórico «Ben Baso».

Me uno desde este blog a esta iniciativa, aunque es probable que no exactamente por los mismos motivos que los promotores de ¡Túmbala!. No estoy en contra de que se construyan uno o más rascacielos en Sevilla. Pero me parece un despropósito hacerlo en pleno casco antiguo, violentando un lugar plácido y tranquilo, aunque poco frecuentado por los sevillanos, como es el Conjunto Monumental de La Cartuja, incluyendo su valioso y bucólico jardín. A cinco minutos apenas de la calle Torneo, uno puede sumergirse en un paraje apacible y sereno, además de bello y sentirse lejos del ruido y del trajín de la ciudad. Todo esto se irá al traste si se construye el monstruo proyectado.

Por otro lado, la dichosa torre convertirá la entrada a Sevilla desde Huelva en un nudo caótico, en el que quedarán atrapados diariamente miles de ciudadanos que entran y salen de la ciudad.

Se lo deberemos a Cajasol, una de esas entidades que sólo parecen responder ante dios y la historia, en sorprendente contubernio con el Ayuntamiento.

Así que ya sabes, si quieres evitar ese disparatado e inoportuno proyecto, apúntate a ¡Túmbala!

¡Cuántos años esperando por esto!

2009-02-28T19:30:00.001Z

El periódico de ayer sábado me ha llenado de emoción. El resumen de las grandes líneas del primer presupuesto federal de la era Obama me produce la satisfacción intelectual de ver plasmada una línea política que comparto plenamente. Entre las medidas más importantes que propone el nuevo Presidente de los EE.UU. están algunas de las ideas que vengo defendiendo en este blog:

- Más gasto público para afrontar la depresión, pero con un horizonte de estabilidad presupuestaria.

- Sanidad para toda la población.

- Justicia tributaria. Más impuestos para los más ricos y reducción de impuestos para la clase media.

- Apoyo a las energías alternativas.

- Reducción de las escandalosas e injustas subvenciones agrícolas.

- Reducción del gasto militar.

Qué más se puede pedir. Y mientras, en Europa, la derecha dando tumbos y la izquierda haciendo el ridículo. Y todavía hay quien habla de bajar los impuestos. ¿Y quién va a pagar la cuenta? ¡Necios!

Pequeña "baraka"

2009-02-28T13:06:00.009Z

Me acabo de detener en un kiosko de prensa a comprar el periódico. Me subo al coche y cuando llevo unos metros recorridos echo mano de la funda de las gafas de sol y no la siento en mi bolsillo. Me detengo, miro por todo el coche y no la encuentro. Se me ha debido caer al subir o bajar del auto cuando me paré en el kiosko, pienso. Vuelvo sobre mis pasos y, al acercarme al puesto de prensa, no veo la funda por el suelo. Me bajo, le pregunto al kioskero, que está en ese momento atendiendo a un cliente, por mi funda de gafas y ambos me miran con una extraña expresión que no sé interpretar. El chico del kiosco se gira hacia dentro y coje un objeto del estante. Es la funda de mis gafas, que la acaba de recoger de la calzada el señor allí presente, instantes después de que la rueda de un coche le pasara, de lleno, por encima. La funda, como puedes ver, está inutilizable. Se la entregaré a General Óptica para un museo de resitencia de los materiales. Las gafas sólo han sufrido una pequeña fisura en una de las lentes. Este no es el milagro que estoy esperando. Ojalá no haya agotado mi "baraka" con esta pequeña munición de fogueo.

VIADUCTOS PARALELOS

2009-02-27T19:17:00.004Z

Me desperté de buen humor y, mientras terminaba de preparar el equipaje, traté de imaginar cómo sería esta vez el viaje con ella. Logré convencerla, a duras penas, para quedarnos en Madrid hasta el día siguiente después del concierto.
Vana ilusión la mía. Antes de llegar ya se había arrepentido. Absurdos escrúpulos que me obligan a recorrer agotadores kilómetros de vuelta en la noche espesa.
Permanecimos en el estadio hasta que Bob X y su banda ejecutaron el último de los cuatro “bises” que les exige un público ansioso. Al conocer nuestro abrupto regreso sugerí tímidamente no esperar a salir hasta el final. Esta gente siempre repite canciones, le dije a ella, que prestó a la sugerencia la misma atención que a todas mis exhortaciones sobre el modo de organizar el tiempo y la vida.

Al llegar al coche el caos de tráfico está servido. Centenares de vehículos se arrastran pesadamente por el fango de un aparcamiento improvisado, pugnando por alcanzar cuanto antes el viario asfaltado. No pude evitar anegar el frío habitáculo del coche con una de mis admoniciones: llegaré a casa sin tiempo apenas para descansar antes de ir al trabajo. No como tú, que dormirás los cuatrocientos kilómetros. Sólo obtuve como respuesta un premonitorio bostezo. Cuando penosamente alcanzamos la ansiada ronda de circunvalación de salida de la ciudad otro contratiempo se interpone. Un revuelo de sirenas y luces azules y ámbar centelleantes que se divisa a lo lejos y el tráfico denso que apenas fluye parecen sugerir un accidente. Al llegar al lugar no quedan huellas del presagiado siniestro. Sólo el presentimiento de que un vehículo debió caer a la vía desde la altura superior del viaducto que la cruza. La rotura de las vallas de protección del puente y el laboreo de operarios con fajas reflectantes así lo sugieren.
El aura trágica que se percibe en la atmósfera de aquel lugar viene a confirmar en nuestro ánimo la gravedad del accidente. Involuntariamente, mi cerebro se desplaza a través de los informes y listados de números y porcentajes que manejo diariamente en mi trabajo de mileurista en una compañía de seguros. Desde que empecé a trabajar redactando informes para la dirección de la compañía, sobre estadísticas de siniestros en el ramo del automóvil, me había obsesionado un dato que se repetía invariablemente. Las caídas de vehículos desde puentes y viaductos nunca tienen supervivientes, nunca un ocupante sobrevive para contarlo.
Con estos presagios nos introdujimos en la autopista que ha de llevarnos a casa en apenas tres horas. El escaso tráfico nocturno me anima a intentar mejorar el récord alcanzado aquella tarde camino del concierto, entonces, como ahora, con la ayuda de un insidioso artefacto que detecta a distancia la presencia de radares de la policía.
El silencio del viaje sólo es roto por el reproductor de discos compactos, en el que suena la música de Bob X, como eco del reciente concierto. Nunca atiendo a la letra de las canciones, como si fuera algo superfluo. Es una conducta inducida por mi desconocimiento del inglés, idioma de toda la música que he oído en mi vida. Si entendiera el idioma en el que canta Bob X sabría que su música habla de chicos como yo, que a veces van a conciertos de sus artistas favoritos, que viajan con su chica en pequeños y peligrosos bólidos de color negro que dejan a su paso la estela restallante de su escape y sus potentes altavoces.

Coincidiendo con la hora en punto, el autoradio desconecta la música del disco compacto y conecta automáticamente con el boletín informativo de una emisora sintonizada a muchos kilómetros de distancia. La voz del locutor se escucha entrecortada y llena de interferencias y apenas se puede entender que se refiere a un accidente de automóvil. Viajamos en el coche que hace poco le ha comprado a ella su padre y no he tenido tiempo aún de aprender a manejar la radio.
En la hora siguiente, el aparato vuelve a conectar con el informativo que emite una estación de radio cuya sintonía continúa siendo defectuosa. Entre ruidos metálicos, la voz del locutor parece referirse al concierto que acabamos de contemplar, ya que creo reconocer el nombre de Bob X entre el murmullo electrónico. Intento sin éxito mejorar la sintonía e, inmediatamente, el aparato desconecta la radio y vuelve a conectar la música del disco compacto. La profunda oscuridad de la noche sólo se ve alterada en los cruces y las áreas de servicio de la autopista, oasis nocturnos de luz en el inmenso desierto de la noche de asfalto.
Y así transcurre el viaje, hasta que la iluminación continua de la autovía anuncia que hemos entrado en la ronda de circunvalación de la ciudad. La inercia de los casi cuatrocientos kilómetros recorridos y la anchura de la calzada me impulsan a seguir conduciendo a gran velocidad, olvidando los peligros de circular así por una vía urbana, que comienza a ser transitada por los más madrugadores.

El autoradio vuelve a interrumpir la música en la siguiente hora en punto. Mientras sigo conduciendo sin reducir la marcha intento, de nuevo, obtener una buena sintonía manipulando los mandos del aparato. Trato en vano de dividir en dos mi campo visual, entre el parabrisas y la consola central del coche. El artefacto se resiste a ofrecer un sonido limpio y yo centro mi atención sobre la consola, vislumbrando apenas en breves ráfagas visuales el trazado de la carretera. El cambio en el sonido de los altavoces me transmite el pálpito de que he dado con la tecla apropiada para lograr la mejor sintonía de la emisora. Ello aguza mi atención sobre la radio y me hace desentenderme correlativamente de la conducción durante un crucial lapso de tiempo.
De pronto, la familiar sintonía del boletín informativo suena nítidamente por los altavoces, mientras el nombre de la estación sintonizada que aparece en la pantalla del autoradio parece hipnotizarme por un instante. Conseguido mi propósito, abandono lentamente la visión de la consola y me apresto a centrar el interés en la carretera. Cuando mi vista posa su atención exclusiva en el parabrisas no consigo distinguir el esperado perfil de la calzada, que debían enmarcar unas líneas blancas pintadas en el invisible pavimento, al tiempo que siento un golpe seco contra la carrocería y la extraña sensación de estar flotando en una atmósfera deletérea.
Mientras el coche traza su terminal singladura elíptica mi mente vive intensos momentos de vibrantes sensaciones que, ora aumentan mi insuperable desasosiego, ora me sacuden en un estremecimiento alucinado, ora me sumen en un profundo estupor. Dudo si despertarla o ahorrarle la percepción de la inminencia inevitable, pero me apena vivir ese momento sin ella, aunque tan cerca de ella. ¿Tendría aún tiempo para culparme, para afearme ese final que percibo vivamente tan estúpido?
Por mi mente pasan todas las ideas que confluyen en el instante álgido que estoy viviendo. Mis truncados planes para el concierto, que me han obligado a recorrer en el mismo día casi cuatrocientos kilómetros por dos veces, una a la ida y otra a la vuelta y ambas después de una jornada de trabajo que comenzó a las ocho de la mañana y terminó a las tres de la tarde. Su advertencia de que pensaba dormir todo el viaje de vuelta. Su maldita costumbre de cumplir sus amenazas, su maldito coche con esa maldita radio casi inexpugnable…
Finalmente, decido aguardar en silencio lo que haya de venir, apoyado fuertemente en el volante sobre el que tiendo a desplomar todo mi cuerpo cuando la gravedad hace su trabajo sobre el motor delantero.
Antes de ser absorbido por la nada, la densidad de las sensaciones vividas en tan corto espacio de tiempo me trae a la memoria un pensamiento recurrente en mi vida. Unas palabras de Julio Cortázar, oídas en una lejana entrevista en televisión, en las que explica gráficamente su percepción de la relatividad del tiempo. Revelaba el escritor en aquella entrevista cómo había aprehendido empíricamente la teoría de Einstein viajando en metro. A veces, el trayecto entre dos estaciones apenas nos deja tiempo para situarnos en el mapa de la línea que luce en la pared del vagón. En cambio, en otras ocasiones, ese mismo lapso de tiempo nos permite detenernos en profundas y densas reflexiones sobre cualquier cosa que nos preocupe, siendo así que ambos trayectos han tenido una similar duración en segundos contantes.
Pequeños ruidos metálicos de piezas que se desprenden y ruedan atolondradamente por el pavimento o de engranajes y fragmentos que crujen o chasquean, para acomodarse a su nueva posición en el mundo, suenan como eco del gran impacto. Mientras, el hilo que aún me une a la vida permite a mi cerebro registrar una última señal de mis sentidos. Con una nitidez que parece incongruente entre el caos que presumo a mi alrededor, oigo la clara voz del locutor: “En las primeras horas de la madrugada de hoy han perdido la vida en accidente de automóvil la conocida estrella de rock Bob X y su pareja de los últimos años. El coche en el que circulaban, conducido por él, se precipitó por un viaducto de la carretera de circunvalación, cuando se dirigían a su hotel, al término de su último concierto. Ambos murieron en el acto.”

ALONDRA

2009-02-27T16:37:00.006Z

Me desperté de buen humor y, mientras terminaba de preparar el equipaje, traté de imaginar cómo sería el homenaje fúnebre de Amparo.
Desde que recibí la noticia de su muerte, apenas tuve tiempo de buscar un billete y prepararme a toda prisa. Ni siquiera reflexioné acerca de si mi presencia en las exequias era tan ineluctable como mi conducta parecía demostrar.
Desde que hace dos años me marché a Holanda no había vuelto a verla. La distancia de espacio y tiempo que me ha separado de ella produjo su efecto. Mas, no todo el que yo pretendía. Seguía preguntando por ella en los escasos contactos que mantenía con mi vida anterior y aguzaba mi atención cuando alguien me refería algún episodio en el que ella estuviera presente.
En todo caso, cuando supe que había muerto no lo pensé dos veces. Allí quería estar yo. Ya se vería con qué papel, si es que tenía alguno.
En el taxi que me llevaba al aeropuerto empiezo a ordenar las horas siguientes, tal y como las presiento. Dormiré en casa de mi hermana. La llamo. Repaso la nómina de amigos y conocidos, para barruntar con quién me encontraré en el funeral, pensando cerca de quién me gustará estar.
De pronto caigo en la cuenta de que habrá un libro de condolencias. La Universidad tiene esa costumbre y más tratándose de la máxima autoridad académica. Este asunto me entretiene el resto del trayecto hasta el aeropuerto. Debo pensar bien qué anotaré en el libro. Todos tratarán de extraer de entre sus líneas materia para la chanza y el cotilleo. Me gustaría poner algo cuyo sentido sólo ella hubiera entendido. Quizá no firmaré o emplearé una grafía ilegible. Pienso en alguna de las músicas que hemos compartido. Algo íntimo. Recuerdo “Songs From The Last Century”, de George Michael, que tantas veces nos ha acompañado y estimulado en tardes y noches tórridas de amor y deseo. No hay duda, ese disco fue la banda sonora de nuestras efusiones amorosas.
Pero, ¿no resultará demasiado obvia la cita de una música de connotaciones tan evidentes? Quizá sí. Quizá sería mejor pensar en algo más oscuro o más abstracto, o las dos cosas a la vez. De pronto, estas evocaciones ayudaron a que en mi mente irrumpiera como una revelación la palabra adecuada.
“Llámame Alondra”, me había dicho ella la primera vez en que compartimos intimidad. Y yo la llamaba quedamente así, en nuestros lances de amor proscrito. Me gustaba esa palabra, su musicalidad y su poder evocador. Ya no sabía si el deleite que sentía al pronunciarla era anterior o posterior a ella, pero, en mi memoria, había quedado íntimamente ligada a su recuerdo.
Entro en el avión con mi ordenador portátil. Quiero dedicar el viaje a escribir una necrológica de Amparo, para publicarla en el blog. Como es un blog anónimo, o eso creo yo, al menos, pues sólo me identifico con un seudónimo, pienso que podré escribir lo que quiera con entera libertad. Más que una necrológica al uso, me apetece contarle todo lo que el silencio de dos años se ha llevado. Sí, le escribiré una carta. Enseguida sé que me dejaré llevar por mi innata tendencia a redactar un memorial de agravios, con ese vicio tan mío de enfundarme en la túnica de la cofradía del santo reproche, como diría Joaquín Sabina. Cómo huir de las recriminaciones, cómo escapar del ridículo resentimiento de los amores contrariados. Pero no puedo luchar contra sentimientos tan genuinos…

--------oooOooo--------

“…Recuerdo tu candidatura a las elecciones al rectorado. Con qué desenfado viniste a decirme que habías decidido presentarte. Yo enseguida pensé que si ganabas volarías lejos y te lo dije. A ti no parecía importarte. Me obligaste a exigirte que me incluyeras en tu candidatura. Casi me humillé pidiéndotelo.
En tu segundo mandato, cuando el cansancio y el aburrimiento de una política universitaria carente de medios y de objetivos me hizo volver a mis clases, te deshiciste olímpicamente de mí. Sabías que me costaría el regreso a la actividad docente. Que no aguantaría a tu sustituto al frente del Departamento. Así que me llamaste un buen día para hablarme de ese programa de intercambio de profesorado con la Universidad de Utrecht. No sé holandés, te dije. Pero querías facilitarme la evasión a toda costa, así que me convenciste de que en las universidades holandesas no hace falta saber neerlandés para dar clase. Basta saber inglés o alemán, me dijiste…”

--------oooOooo--------

En el salón de grados de la Universidad no hay nadie cuando entro. O, mejor dicho, sólo está ella. Sobre el féretro, el escudo de la Universidad bordado sobre un paño azul y, en un lateral, un atril con el libro de condolencias.
Me detengo apenas ante el féretro, como si esbozara una breve oración imaginaria y me dirijo hacia el atril. La ausencia de gente en aquel momento me incita a curiosear. No hay muchas páginas escritas, escasamente cuatro o cinco con letras apiñadas en líneas inclinadas que cuesta leer. Me entretengo en descifrar algunas, logrando aflorar los tópicos necrológicos que invariablemente contienen. Mas, no todas. Entre los diminutos renglones de una de las primeras dedicatorias destaca con nitidez una palabra cuya percepción me turba. Me esfuerzo en averiguar la identidad de su autor, a quien ya siento coparticipe de una intimidad compartida, pero no lo logro. Continúo leyendo y, antes de cerrar el libro, aún puedo leer claramente aquella palabra en un par de ocasiones más, escrita con su inicial en mayúscula.
Las viejas brasas de un antiguo rencor no olvidado se avivan en mi interior. Guardo en mi bolso el bolígrafo que tengo en la mano y vuelvo mis pasos hacia la puerta de salida. Comprendo de pronto lo absurdo del viaje y la futilidad de mi papel en los actos que se desarrollarán a continuación. Abro la puerta del salón de grados y, mientras se cierra suavemente, contemplo por última vez el féretro. Mi mirada queda fija en la puerta ya cerrada, al tiempo que aquella palabra retumba en mi cerebro, seca, casi despectiva, desprovista ya de la música que me ha acompañado desde hace tantos años.

Antonio Machado

2009-02-22T15:01:00.013Z

Hoy hace 70 años que murió Antonio Machado en Collioure (Francia). Machado no es sólo uno de los más grandes poetas en lengua castellana. También representa para muchos españoles una tradición ilustrada y comprometida con los valores de la justicia y de la libertad que encarnó lo mejor de II República. Su compromiso intelectual y ciudadano con esos valores le obligó a exiliarse, como a tantos otros compatriotas, fruto de uno de los episodios más negros de nuestra historia. Las generaciones de hoy y del futuro deberían recordarlo como una gloria nacional. Su obra debería ser objeto de atención especial en la escuela y de reconocimiento constante los valores cívicos e intelectuales que encarna, porque son los valores que, felizmente, presiden hoy nuestra convivencia política.

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,

con las lluvias de abril y el sol de mayo

algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina

que lame el Duero! Un musgo amarillento

le mancha la corteza blanquecina

al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores

que guardan el camino y la ribera,

habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera

va trepando por él, y en sus entrañas

urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,

con su hacha el leñador, y el carpintero

te convierta en melena de campana,

lanza de carro o yugo de carreta;

antes que rojo en el hogar, mañana,

ardas en alguna mísera caseta,

al borde de un camino;

antes que te descuaje un torbellino

y tronche el soplo de las sierras blancas;

antes que el río hasta la mar te empuje

por valles y barrancas,

olmo, quiero anotar en mi cartera

la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera

también, hacia la luz y hacia la vida,

otro milagro de la primavera.

ASIENTO VACÍO (The Reader)

2009-02-22T01:50:00.013Z

Fui solo al cine. No importa ahora porqué. Quería ver El lector. Leí la novela hace años y fue de esos libros que me dejaron huella. La sutileza de los sentimientos que la recorren, la hondura de los problemas que plantea. En apenas doscientas páginas se condensa un tratado de la culpa, el amor, la memoria, el olvido…
Tiene El lector un canto menudo en la biblioteca, que siempre me llama cuando mi vista pasa de soslayo por la estantería. Sabes que está ahí, como un compañero que un día te ofreció lo mejor que ofrecen los libros. El placer de disfrutarlos mientras los lees, el deseo de exprimirlos, el desencanto que te va invadiendo cuando ves que se terminan y piensas que nada podrá relevarlos, que nada logrará suscitar en tu alma el encanto y la seducción a los que sucumbiste leyéndolos.
Entré en el cine varios minutos antes de la hora y ya estaba la sala casi llena. Tuve que hacer levantar a una pareja para colocarme en mi asiento. Él estaba a mi lado y salió de la sala instantes después de yo sentarme. Irá a por agua o palomitas, pensé. Pero empezaron los anuncios, terminaron los trailers y empezó la película, y el tipo no volvía. Yo la miraba a ella por el rabillo del ojo y no parecía inquieta. No miraba hacia la puerta, ni hacia ningún otro lado que no fuera la pantalla. Nada había en su conducta que denotara impaciencia o contrariedad.
Me sumergí en la película, aunque reparaba de vez en cuando en el asiento vacío que había a mi lado.
Me encantó la película. Kate Winslet está magnífica. Qué madurez profesional más espléndida se ha decantado en aquella chica mona de Titanic. Hace poco le vi otra intepretación regia en Revolutionary Road. En cambio, Ralph Fiennes está bastante soso. Más me gustó el actor joven que interpreta el personaje adolescente que hace Fiennes de adulto. Es quizá la fase más lograda de la película, la que narra las relaciones del chico con la protagonista. Son intensos y cautivadores momentos. Quizá debería decir que Ralph Fiennes se redime en parte en una de las escenas finales, cuando visita a la superviviente del campo de Auschwitz en Nueva York. Es una escena de cierre de la película, en la que se condensan las grandes cuestiones que la recorren.
Al terminar la película casi me había olvidado de mi compañera de fila abandonada. Me quedé viendo los títulos de crédito, disfrutando de la música de fondo y sin demasiado interés por volver a un mundo real del que había huído para sumergirme en este mundo de ficción y de ilusiones. Cuando terminó la música y me levanté ella se había ido.
En el parking del centro comercial, cuando me aproximaba a mi coche, una mujer estaba sentada en el capó de un auto que creí el mío. Miré la matrícula y comprobé que se trataba de un modelo idéntico, que estaba aparcado junto al mío. Pulsé el botón del mando a distancia y las luces de ambos coches parpadearon al unísono. La mujer se sobresaltó ligeramente, se bajó del capó de un salto y, abriendo la puerta del coche, se me quedó mirando, lo que me permitió confirmar algo que ya me había parecido entrever. Era mi vecina del cine.
Manteniendo la puerta de su coche abierta me pidió que volviera a pulsar el mando a distancia y las luces volvieron a parpadear.
- Vuelva a abrirlo, me dijo. Y yo lo hice, con el mismo resultado.
- A veces pasan estas cosas, dije yo. Una confusión en las frecuencias de los mandos en la fábrica, que provoca esa duplicidad. Lo portentoso es la coincidencia.
- Verdaderamente, dijo ella. Mi marido se ha llevado el mando a distancia y estaba aquí esperando a que me lo traiga. Por suerte no será necesario, porque tengo una copia de la llave de contacto dentro del coche.
Al instante llamó a su marido por el teléfono móvil para decirle que ya no hacía falta que viniera, enzarzándose ambos en una confusa diatriba, acerca del procedimiento mediante el que se había abierto la puerta, que ella zanjó en tono autoritario.
Mientras ella hablaba por el teléfono móvil vi el libro de El lector en su bandeja trasera.
Cuando terminó su llamada inició un gesto, como de agradecimiento o quizá de despedida, que yo interrumpí preguntándole:
-¿Le gusta Bernhard Schlink?
- ¿Porqué me lo pregunta?
- He visto el libro en la bandeja trasera.
- He leído toda su obra publicada en castellano y acabo de releer El lector. Siempre que puedo lo hago antes de ver una película que esté basada en una novela.
Empezamos una conversación, con ribetes algo tópicos, acerca de la fidelidad de las películas para con las obras literarias en las que se basan, que continuó con un intercambio de impresiones sobre la película que acabábamos de ver “juntos” y sobre algunos cuentos de Bernhard Schlink.
Al cabo de un rato ella se sentó en el asiento de su coche, con un ademán que no denotaba intención de dar por terminada nuestra charla, sino, meramente, de asegurarse de que, efectivamente, tenía una copia de la llave guardada en el coche. La encontró rápidamente, la puso en el contacto y la giró ligeramente, sin arrancar, como para comprobar que se trataba de la llave correcta. Al instante comenzó a sonar a alto volumen en el equipo de sonido el disco de Duffy, Rockferry. Me sorprendió oír esa música que yo había descubierto hacía pocos días y de la que nadie me había hablado hasta entonces, pero sólo acerté a preguntarle si le gustaba oír la música alta mientras conducía.
Apagó el contacto, se bajó del coche y me dijo que sólo le gustaba oír música si era a alto volumen.
Continuamos un rato más charlando en el parking. Ya no recuerdo quién de los dos sugirió ir a tomar una copa. Cerramos su coche con mi mando a distancia y ella se subió en el mío. Al poner el contacto comenzó a sonar la canción Stepping Stone, la pista número 4 del disco de Duffy. Los dos nos miramos y sonreimos en silencio.
Yo no le pregunté porqué se había marchado su marido de la sala, ni ella me preguntó porqué había ido solo al cine. Aquella noche fue larga, muy larga. Tan larga, que ya no volví a casa, ni ella tampoco.

VICENTE, ARTESANO DE FIBRAS VEGETALES

2009-02-20T23:17:00.023Z

En la oficina del Catastro ya nadie recordaba los cometidos de Vicente cuando acudía a diario a trabajar, a pesar de que aún no se habían jubilado algunos funcionarios que coincidieron con él en aquella época. Vicente era auxiliar de agrimensura de segunda, un residuo de unos tiempos en los que los peritos agrimensores del Catastro desplazaban pesados utensilios para sus mediciones de fincas y solares. Enormes trípodes metálicos, teodolitos, telescopios, brújulas y escuadras requerían el auxilio de subalternos que cargaran con la impedimenta.
El Reglamento del Personal del Catastro describía someramente el catálogo formal de las funciones que correspondían a las distintas y variopintas categorías. Los auxiliares de agrimensura debían asistir a los peritos agrimensores en todo aquello que requiriera el ejercicio de su función facultativa y que no fuera adecuado al rango y condición de éstos, como el transporte de utillaje, el desbroce de matojos, el acarreo de leña para encender candelas con las que calentarse en las frías mañanas invernales en el campo, y demás funciones análogas y propias de su función subalterna. La categoría de auxiliar de agrimensura se dividía en las subcategorías de auxiliar de primera y auxiliar de segunda, correspondiéndole a la primera la dirección de los equipos de auxiliares de segunda donde existieren y el auxilio a los peritos en tareas sencillas que no exigieren conocimientos específicos de cualquier oficio o profesión de los mencionados en el propio reglamento. A los auxiliares de segunda les quedaban, pues, las más bajas funciones del escalafón.
Vicente había conseguido el trabajo merced a su condición de huérfano de guerra. Empleos patrióticos, se llamaban entonces, emparentando con otras rancias instituciones, como los aprobados patrióticos de los exámenes de Estado y otras graduaciones, las concesiones patrióticas de establecimientos de venta de productos estancados y otras sinecuras, de las que disfrutaban las personas cuyo infortunio merecía la vitola de patriótico.
En sus primeros días en el Catastro enrolaron a Vicente en equipos que salían al campo a hacer mediciones y otros trabajos. Su complexión enclenque y su abulia para todo aquello que comportara un esfuerzo físico excesivo y, en general, para cualquier actividad que no estuviera comprendida en el exiguo catálogo de sus caprichos e inclinaciones, dieron al traste con una prometedora carrera de auxiliar de agrimensura de segunda.
Su completa falta de actitud y, probablemente también, de aptitud, para el trabajo lo fueron desplazando poco a poco en la oficina, hasta que acabó arrumbado en un oscuro rincón, bajo una escalera, uno de los pocos lugares exentos del Catastro, que no estaba colmado de carpetas y legajos amarillentos, llenos de polvo e insectos xilófagos, que devoraban sin descanso los lomos de madera de los libros de registro y matriculación de fincas.
Allí encontró cobijo los últimos años que acudió al trabajo (es un decir), allí creó su covachuela, a la que acudía a diario y en la que desarrolló, con la amplitud que le brindaba la incuria del Catastro, su actividad de artesano de fibras vegetales.

Vicente era un tipo no del todo desmañado. Su madre lo había llevado, cuando tenía doce años, a aprender un oficio a uno de los pequeños y artesanales talleres de muebles de la calle Feria. Recelaba de los perfiles cortantes de sierras y serruchos y de los filos acerados de formones, gubias y garlopas, herramientas imprescindibles todas ellas para trabajar los duros y leñosos troncos y tablones de la mueblería. De modo que, tras varias semanas en las que su única actividad fue puramente contemplativa, más allá de arrimar aquí o allí cualquier herramienta, pieza o enser que le demandaran los operarios del establecimiento, empezó a interesarse por las labores que se realizaban con toda clase de fibras vegetales. En aquella mueblería no sólo se hacían muebles, en el estricto sentido de la palabra, sino también, cestos, serones, persianas, esteras, y, aún en algunos muebles, como sillas, sillones y mecedoras, se empleaban las fibras vegetales por las que tempranamente se interesó Vicente. De modo que la materia prima del taller, no sólo era la madera, sino los juncos para la enea, el esparto, la fibra de palmito, la yuca y el mimbre.
Pronto pudo el aprendiz ejercer sus habilidades manuales y ser éstas apreciadas por el dueño del taller, que cada vez le confiaba manufacturas más complejas, llegando a ser, con el tiempo, el principal especialista en la materia, no sólo del taller, sino de toda la calle Feria.
Cuando empezó a trabajar en el Catastro, Vicente tenía mujer y tres hijos de edades muy seguidas. El nuevo empleo fijo logró apenas hilvanar un vínculo que se hallaba completamente descosido, merced al abandono y la indolencia de Vicente. Desde que cerró el taller en el que trabajaba, las cosas habían ido de mal en peor. Sus intentos de establecerse por su cuenta como artesano de fibras vegetales, como a él le gustaba llamarse, chocaron con su mente atolondrada, su indisciplina y, a qué negarlo, su falta absoluta de recursos, consistentes, apenas, en unos pocos útiles que había logrado rescatar de la ruina del taller. Se había hecho imprimir unas tarjetas con su nombre y, debajo, su profesión y domicilio. Cuando recogió el paquete de la imprenta dedicó una tarde a meter las tarjetas en los buzones. Decidió empezar por un barrio muy alejado de su casa, de modo que, tras dos días de intenso buzoneo, terminó con las tarjetas, sin que ninguna persona que residiera a menos de una hora a pié de su casa tuviera noticia de su existencia.
Las pocas personas que se presentaban en su casa demandando sus servicios eran enviadas por el dueño del bar en el que tomaba café cuando trabajaba en el taller y debían volver varias veces, ya que Vicente nunca estaba.
De este modo, la familia malvivía con los escasos recursos que allegaba la actividad de Vicente, apenas redondeados por los esporádicos trabajos de servicio doméstico de su mujer, interrumpidos en aquellos años, cada cierto tiempo, para el alumbramiento y crianza de su reiterada e inoportuna prole. Ella tenía decidido abandonarle a su suerte cuando el empleo patriótico detuvo temporalmente sus planes de huida, que Vicente ignoraba por completo, como ignoraba todas las circunstancias usuales y cotidianas de la familia, como las edades de sus hijos y aún, a veces, su propia mismidad, la necesidad de pagar trimestralmente la luz y el agua y tantas otras cosas sin las que resulta inconcebible la mera existencia.

En el Catastro, Vicente ideó la confección de unas octavillas para darse a conocer a las personas que acudían a aquella oficina a realizar toda clase de gestiones. Con ayuda de la máquina multicopista y de un ordenanza, la única persona que le prestaba algo de atención, aprovechó una solitaria tarde para imprimir más de mil octavillas en las que ofrecía sus servicios. El impreso era una abigarrada enumeración de las prestaciones ofrecidas y terminaba indicando las señas de contacto: “calle Lepanto, 23 (era la sede del Catastro), 3ª planta. Preguntar por Vicente.” Durante unos días, por la mañana, se colocó en la puerta del Catastro y entregó a todos los visitantes una octavilla, recitándoles su contenido e instándoles a leer atentamente el catálogo de servicios.
De vez en cuando se acercaba algún cliente a la covacha de Vicente para hacerle encargos o llevarle toda clase muebles y enseres para reparar. Vicente trabajaba en su casa y en aquel cubículo al que había sido confinado. La actividad que desarrollaba no era en sí molesta ni interfería el mostrenco discurrir de las funciones del Catastro. Su labor de trenzado y anudado de los materiales con los que trabajaba era callada y el polvo y los residuos que generaba su industria, lejos de desentonar en el ambiente general de aquella oficina calamitosa, se integraban perfectamente en ella.
Un buen día, Vicente cayó enfermo de unas extrañas fiebres que le hicieron delirar durante varios días. Su mujer asistió a aquel proceso con el fastidio que le producía tener que atender a cuatro seres inermes, en lugar de a los tres a los que estaba acostumbrada.
Sin atención ni medicación alguna, Vicente superó aquellas insidiosas fiebres que produjeron en él una transformación, sólo percibida por su mujer después de algún tiempo. Salía de casa todas las mañanas con el mismo horario anárquico de antes de la enfermedad, pero, en lugar de ir al Catastro, vagabundeaba día tras día por la ciudad sin rumbo fijo ni objetivo conocido y volvía a casa a comer, como si tal cosa. Su aspecto hosco y desaliñado empeoró algunos grados, pero, por lo demás, nada parecía haber cambiado. A fin de mes, su mujer le reclamó la parte correspondiente de su salario y él, encogiéndose de hombros, le dio unas pocas monedas que sacó del fondo del bolsillo del pantalón. La penuria de la familia degradó aún más la precaria estabilidad de sus integrantes, encarnando de modo ejemplar el adagio del perro flaco y las pulgas.
En el Catastro echaban en falta a Vicente, lo que no quiere decir que le echaran de menos. Nadie se extrañó verdaderamente de la ausencia de un individuo tan raro, pero sí causó sorpresa que no acudiera a fin de mes a recoger el sobre de la paga, ni enviara a nadie en su lugar. Esta circunstancia desencadenó una serie de reacciones que terminarían por ser fatales para el futuro de Vicente. La pesada maquinaria del Catastro no estaba preparada para digerir el extraño suceso de un sobre incobrado. Nadie sabía qué hacer con aquel sobre, que al cajero, a su superior, al superior de su superior y al jefe de la oficina les quemaba en las manos. La ausencia del interfecto en su puesto de trabajo pasaba a un segundo plano, suponiendo que alguna vez hubiera estado en alguno, cediendo en importancia a la enjundiosa cuestión del sobre declinado. Se formuló consulta al Ministerio, que impartió precisas instrucciones para proceder sobre los haberes rehusados y el renuente empleado. Transcurridos tres meses de inasistencia reiterada al puesto de trabajo, se dará de baja en la plantilla y en la nómina al remiso funcionario, sin más trámite, reintegrándose los haberes no cobrados al Tesoro, decía el oficio del Ministerio. Y así se hizo.
Su familia, compelida por necesidades más perentorias que las que animan el funcionamiento administrativo, no pudo esperar los tres meses reglamentarios. Dos semanas después de que Vicente le diera a su mujer unas monedas, en lugar de la paga, una mañana, ella cogió a los tres niños, los pocos enseres que valía la pena conservar y, con ayuda de un familiar, se marchó de aquella casa que no era suya, sin decir nada y para siempre.
Cuando, a la hora de comer, Vicente llegó a casa, incluso una mente distraída como la suya pudo percibir que se encontraba completamente vacía. Pero su cerebro apenas cedió espacio a las señales inequívocas de que su mujer se había ido para siempre y se había llevado a sus hijos. En cambio, le invadió un ligero fastidio cuando comprendió que no tenía nada que comer, ni modo de procurárselo por medios normales. Se sentó en la única silla que había quedado, una vieja silla de enea, cuyo dueño no la había ido a recoger, después de repararla, y se quedó mirando bobamente el paisaje desnudo que le rodeaba. Salió a la calle y vagó sin rumbo durante unas horas. Al caer la tarde, el hambre, el frío y la sed espolearon su espíritu. Con un hilo de esperanza decidió dirigirse hacia el viejo barrio de su infancia. Pasó por el portón abandonado del taller en el que cultivó las escasas dotes que le había otorgado la vida y, sin mucha conciencia de su itinerario, se encontró llamando al desportillado timbre de la Reme, una vieja prostituta de la Alameda que conocía desde sus tiempos de aprendiz. La Reme fue su iniciadora en el arte de amar, si puede llamarse así a los urgentes y sórdidos encuentros iniciáticos que tuvo con ella en su adolescencia, incitado por los obreros de la mueblería. La mujer le cogió cariño a ese chaval atolondrado que apenas hablaba y la trataba de usted y Vicente veía entonces en esa mujer de edad madura a la única persona en el mundo que le daba afecto, de modo que fue creándose entre ellos un vínculo que había durado hasta entonces. Durante toda su vida, Vicente la visitó de cuando en cuando, a veces, sólo para pasar un rato sentado a su lado, sin hablar necesariamente de nada, buscando sólo un calor que no tenía en ningún otro sitio. La Reme le ponía una cerveza fría y él se lo agradecía con una sonrisa o, eventualmente, reparándole algún desperfecto de la casa que estuviera dentro de sus cortas capacidades.
Cuando la Reme abrió la puerta él sólo le dijo que tenía hambre, necesidad que ella le satisfizo, no sin extrañeza, sin preguntarle nada.
A los pocos días de quedarse solo, cortaron la luz y el agua en su casa, lo que agudizó, si aún más cabía, el ambiente inhóspito de la estancia. Vagaba todo el día por la ciudad, acompañado de un cesto de mimbre que llevaba bajo el brazo, en el que parecía ocultar algo bajo un sucio trapo de cuadros que, en realidad, no ocultaba nada. Se movía con modales extravagantes que, aunque inofensivos, generaban inquietud en los viandantes. Pronto fue conocido en toda la ciudad y la gente murmuraba en voz baja al verlo: ahí va el aventado de Vicente. Entre sus chocantes ademanes repetía frecuentemente uno que le hizo famoso. Daba en acercarse peligrosamente a los vehículos que se encontraban en tránsito y, con un gesto incongruente, como de mirar a lo lejos, con la palma de la mano extendida sobre la frente, como un apache, caminaba junto a los coches que circulaban, observando tras los cristales a sus ocupantes, tal si buscara identificar entre ellos a un conocido. Se corrió por toda la ciudad la estúpida leyenda de que a su mujer la había atropellado un coche y que el pobre y perturbado Vicente buscaba desconsolado entre los automovilistas al homicida.
Al caer la noche, solía aparecer por casa de la Reme en busca de sustento, que ella le procuraba sin entusiasmo, pero sin queja. Los días de lluvia y muchos otros se quedaba a dormir en una sucia colchoneta de gomaespuma que la Reme le preparaba junto a su cama.

Uno de los días en que durmió en su propia casa lo despertaron a una hora desusada para él unos fuertes golpes en la puerta. Medio amodorrado, abrió la puerta y se encontró a tres personas, encabezadas por una de ellas que llevaba la voz cantante y escoltadas por una pareja de guardias armados. Quien parecía gobernar aquella operación se dirigió a Vicente por su nombre y le hizo saber, en una jerga ininteligible para él, que su casa había sido embargada por el recaudador, por impago contumaz de los impuestos municipales y del suministro de agua y electricidad de la vivienda. Comoquiera que la cara de Vicente denotaba que no había entendido nada de la jerigonza burocrática del agente recaudador, este decidió traducírselo a román paladino y le dijo que había perdido su casa por no pagar al Ayuntamiento la contribución, la luz y el agua, que se encontraban allí para lanzarlo de la vivienda y que tenía cinco minutos para recoger los enseres que quisiera conservar. Vicente comprendió el trance en que se encontraba con una rapidez inusitada, a lo que, sin duda, contribuyó la presencia de los dos guardias armados. Con un gesto de asentimiento entró de nuevo en la casa y salió a los pocos instantes, encontrando al grupo reunido a pocos metros de la puerta. Caminaba cabizbajo con ademán de derrota y abandono y, al pasar cerca del grupo se aproximó ladinamente al recaudador y, blandiendo una enorme gubia de veinte centímetros de hoja, que llevaba oculta en el cuerpo, se la hundió en el esternón con todas sus fuerzas.

Impresentable

2009-02-20T14:30:00.002Z

"En cuanto a lo de Bermejo, ¿porqué llamamos inoportuno a lo que es directamente impresentable?"

De lo columna de Juan José Millás de hoy.

El tabaco envejece

2009-02-15T17:59:00.003Z

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Cacería

2009-02-15T15:16:00.003Z

La columna de Manuel Vicent de El País de hoy. Dando en el clavo, una vez más.

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Exactamente lo que yo pienso de este episodio.

DESPEDIDA EN LA PLAZA

2009-02-14T13:04:00.018Z

Hacía varios meses que los efectos de la depresión se dejaban notar en el bar. La clientela habitual de tiendas y oficinas del entorno sólo conseguía llenarlo a la hora del desayuno. El segundo café de la mañana, el vermouth o la cerveza de última hora y las tapas al salir del trabajo prácticamente habían desaparecido.
El temor a perder mi empleo apenas me perturbaba. En cierto modo, debo decir que disfrutaba con la nueva situación, ya que me permitía entregarme durante los largos lapsos de tiempo en que no entraba ningún cliente en el bar a practicar mi afición favorita. Observar a los viandantes, tan numerosos en esas horas matutinas en esa zona de la ciudad.
Y no se piense que era una actividad pasiva, meramente contemplativa. Lo que llenaba mi tiempo, lo que verdaderamente me atraía y a lo que me entregaba con fruición era tratar de descubrir el secreto que con ellos iba. Un rasgo de su personalidad, un motivo de su deambular por aquel lugar en aquel momento, un sufrimiento que les atormentara, un motivo de felicidad que les embargara.
Contemplaba la expresión de sus rostros: preocupada, indiferente, risueña, sorprendida… Su ropa: deportiva, elegante, informal, desaliñada… Su modo de andar: resuelto, dubitativo, cabizbajo… Si iban solos o acompañados, si llevaban algún paquete, bolsa o maleta.
Cuando por alguna razón ignota fijaba mi atención en algún transeúnte, lo observaba con la profundidad y amplitud de un antropólogo y, en algunos casos, emitía mi propio dictamen. Ése acaba de encontrar un trabajo, aquél otro lo acaba de perder, la chica de la maleta roja viene de la estación de tren a ver a su madre enferma, esa pareja acaba de leer el análisis que le han dado en la farmacia y ella no está embarazada, ese señor mayor con bastón ha comprobado con resignación en la ventanilla del banco que el importe de su magra pensión permanece invariable…
En muchas ocasiones se me resistían. A pesar de que la persona en cuestión desprendía un interés notorio para mi inquietud antropológica, ningún rasgo externo me ayudaba a descubrir la intimidad del secreto que atesoraba.
Aquella era una luminosa mañana de un invierno ya declinante. Las copiosas lluvias de los días anteriores habían dejado una atmósfera limpia, y el sol de mediodía que bañaba la plaza invitaba a caminar premiosamente y a dejarse calentar por los tibios rayos que se proyectaban sobre las piedras del pavimento, aún humedecidas por los recientes chubascos.

Acodado a este lado de barra, contemplaba distraídamente tras el cristal el ir y venir de los viandantes. Nada ni nadie había llamado mi atención especialmente esa mañana, cuando detuve la mirada en un hombre y una mujer que, mientras conversaban, caminaban despacio por la calle hacia la plaza. No podría decir qué razón me impulsó a hacerlos objeto de mi análisis. Nada en ellos parecía sugerir ningún secreto que mereciera la pena desvelar. Una pareja común, un matrimonio, dos compañeros de trabajo, dos simples amigos que caminan juntos y se dirigen a cualquier sitio sin ningún interés.
Al llegar a la esquina de la plaza la pareja se detiene y continúa conversando. El lugar en el que se han parado los convierte en un objetivo perfecto para mí, pero yo aún me resisto a fijar mi atención en ellos. El sol que inundaba aquella esquina realzaba el vivo color de su foulard, resaltaba los reflejos cobrizos de su pelo e iluminaba el esplendente y notorio atractivo de su rostro. Inevitablemente me fijé en ella y comprobé que su mirada no transmitía bienestar ni dicha. Un indisimulado rictus, entre la contrariedad y el desencanto, envolvía su cara. La preocupación que reflejaba el rostro del hombre que la acompañaba no parecía ser sino el complemento natural de los sinsabores de ambos.
Uno hablaba y el otro parecía contestarle. Se diría que se decían cosas importantes, pero lo hacían quedamente, sin aspavientos ni estridencias.
Aquella escena duró apenas dos minutos. Una sonrisa, casi una leve mueca que no ocultaba el dolor de aquel instante, precedió a una despedida sólo acompañada por una tenue caricia de sus manos. Ella volvió sobre sus pasos y se fue alejando de él caminando por la calle por la que habían venido. Mientras, él permaneció quieto contemplándola, esperando quizás que ella girara su rostro y poder intercambiar así entre ambos un último mensaje. Pero yo no pude verla, pues pronto desapareció del campo visual de la ventana del bar.
Mi cerebro bullía en ese momento con toda clase de conjeturas que explicasen el genuino dolor de la escena que acababa de contemplar. Amores contrariados, enfermedades, proyectos frustrados, negocios arruinados y toda clase de sinsabores y desengaños acudían a mi mente, cuando el hombre que había permanecido quieto en la esquina encendió un pitillo y se dirigió resuelto hacia la puerta del bar, obligándome a abandonar mis disquisiciones.
Ocultando sus ojos tras unas gafas de sol, pidió un whisky doble de malta y se sentó en una de las mesas. Sin quitarse las gafas, comenzó a escribir con un lápiz en el papel de las servilletas que había en la mesa. A cada rato interrumpía su escritura y parecía sumirse en profundas divagaciones, completamente ajeno a mí, su constante compañía, y al escaso movimiento de clientes que había en el bar.
Permaneció allí más de una hora. Finalmente, recogió las servilletas que había escrito, pagó su cuenta y se despidió con un sonido apenas gutural.
Cuando recogí el servicio de la mesa había en el cenicero pequeñas bolas de papel arrugado, restos de servilletas inutilizadas. No pude reprimir curiosear los renglones inacabados y tachados de aquellos trozos de papel deleznable. En uno de ellos se podía leer claramente: “Mientras, permanecí quieto contemplándola, esperando quizás que ella girara su rostro y poder intercambiar así entre ambos un último mensaje, quién sabe si de resignación o de esperanza. Pero no lo hizo. La curva de la calle por la que se alejaba lentamente iba extinguiendo su cuerpo poco a poco, hasta que desapareció de mi vista.”

El beso, según Julio Cortázar

2009-02-13T20:27:00.006Z

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Este es el famoso Capítulo siete de Rayuela, al que se refirió el otro día Juan Cruz, en el artículo que cité en la entrada anterior. El de arriba es mi ejemplar de Rayuela.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

RAYUELA (Capítulo siete)

Veinticinco años sin Julio

2009-02-12T16:24:00.013Z

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Juan Cruz recuerda hoy, en la Cuarta Página de El País, a Julio Cortázar, con motivo del vigésimoquinto aniversario de su muerte. Y narra una anécdota que contó el escritor en una de sus últimas entrevistas.

Contaba en esa entrevista Cortázar que en el barrio gótico de la Ciudad Condal se había detenido a escuchar un concierto de una joven que cantaba como Joan Baez. Escondido en la oscuridad de la calle, harto de que le abordaran para tener su autógrafo, este hombre de casi dos metros se vio asaltado por un joven que le ofreció una torta.
-Julio, toma un pedazo, le dijo el chico.
Cortázar se hizo a un lado; era, desde que fue un chiquillo, un hombre tímido; no le gustaban las fiestas ni los saraos literarios; por no estar en ningún sitio fijo fue capaz (con Aurora Bernárdez, su primera mujer, su viuda) de renunciar incluso a los empleos fijos. Así que allí estaba, en Barcelona, tímido siempre, y enfermo, escuchando a una chica que cantaba como Joan Baez, y deseando desaparecer del camino del joven que le ofrecía el pastel. Hasta que se convenció de que debía tomarlo. Y le dijo al chico:
-Muchas gracias por acercarte y convidarme.
Fue entonces cuando el joven le dijo a Julio Cortázar lo que muchos de los que leímos Rayuela (y los cuentos, y los cronopios, y Los premios, y 62 Modelo para armar) le hubiéramos dicho en ese sitio o en el limbo si existiera y fuera el sitio donde ahora estuviera mirando:
-Pero, escucha, te di muy poco comparado con lo que tú me diste a mí.
Julio le dijo: "No digas eso, no digas eso", y le comentó después a quien le hizo esta entrevista (Jason Weis), quizá la penúltima: "Y nos abrazamos y él se alejó. Bien, cosas como éstas son las mejores recompensas de mi trabajo como escritor. Que un muchacho o una chica se acerquen a hablarme y a ofrecerme un pedazo de torta, es maravilloso. Así vale la pena el trabajo de escribir".

Quienes le recordamos vivo aún pensamos que cualquier día le veremos aparecer en un periódico o en una entrevista en televisión, con esa voz suya grave y cadenciosa, con esas erres arrastradas, huella improbable de su nacimiento en Bélgica. Por suerte nos queda para siempre su obra, sus relatos, sus novelas y otras creaciones sui géneris. Suelo releer de vez en cuando alguno de sus cuentos, no sé porqué, me rejuvenece. Bueno, sí sé porqué. Acabo de abrir uno de los volúmenes de sus relatos que publicó Alianza Editorial y consta que lo compré el 29 de diciembre de 1976. Mira que nos cambia la vida, pero hay cosas que permanecen con nosotros para siempre.

¿Plenitud?

2009-02-09T15:40:00.006Z

¡Quia!

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AGUA CORRIENDO

2009-02-07T16:42:00.004Z

Mi despacho tiene un aseo anejo. Apenas lo uso, a pesar de las horas que paso allí. Es una estancia impersonal, con un lavabo encastrado en una encimera de piedra artificial bajo un enorme espejo y, en la pared de enfrente, un solitario inodoro coronado por una cisterna con dos pulsadores para elegir el caudal de la descarga.
Aquella mañana transcurría como todas. Documentos para firmar, llamadas de teléfono, despacho con mis colaboradores… Nada hacía presagiar que algo extraño iba a suceder. Decido realizar una de mis desusadas visitas al aseo. Abro la puerta, la luz se enciende merced al sensor volumétrico, me aproximo al inodoro, abro la tapa y el ruido del agua que alimenta la cisterna me transmite el pálpito de que alguien la acaba de usar. Es imposible, pienso. No hay otro modo de acceder a la estancia que desde mi despacho y desde otra puerta que está permanentemente cerrada con llave. Y además, aunque estuviera abierta, yo habría visto y oído al intruso. Me quedo pensativo de pie junto al inodoro, mientras el rumor del agua se reduce paulatinamente hasta que se extingue con un leve estertor del mecanismo de cierre de la cisterna.

Perplejo, cierro la tapa del inodoro, vuelvo sobre mis pasos, me siento de nuevo en mi mesa y continúo pensativo. De pronto, caigo en la cuenta de que no he orinado y de que tengo la bragueta del pantalón abierta. Algo confuso, me subo la cremallera y miro distraídamente a la calle. La oscuridad de la mañana permite que se refleje en el cristal de la ventana la puerta del aseo que ha quedado abierta.
Cuando recuerdo este episodio que ocurrió hace varios meses, no estoy seguro de que esa figura con una mueca sarcástica bajo el dintel de la puerta del aseo que acude a mi mente sea el reflejo que vi aquel día en el cristal de la ventana. Sí recuerdo que entonces empezó a llover como no lo hacía desde mucho tiempo atrás. El placer de oír, ver y oler el agua de lluvia mojando la calle me impulsó hacia la ventana y, al abrirla, quedó disuelta para siempre la imagen que reflejaba.

Sueños en el aire

2009-01-31T01:35:00.001Z

Inclinado sobre la ventanilla disfruto contemplando los perfiles de las islas. Desde la distancia, las olas que rompen en la línea rocosa de la costa parecen un anillo blanco que bordeara el litoral. La vista que contemplo me sugiere el espectáculo de un atlas vivo del archipiélago, de tamaño natural.
Vuelvo a recostarme en el asiento dejando vagar la mente, acunada en los vapores de los dos whiskies que me acabo de tomar, que me envuelven en una placentera atmósfera ingrávida.
Nada me importuna, todo a mi alrededor transmite una extraña sensación de bienestar. El asiento es amplio y me permite estirar las piernas, no me duele la espalda y contemplo hacia adelante una estancia de dos días que presiento placentera, despreocupada y calma.
Reanudo la lectura del libro que me acompaña, cuya acción transcurre en los ambientes bohemios de la “Rive Gauche” a finales de los sesenta, un período y un contexto que me resultan seductores.
Pero no puedo concentrarme. Mi mente juguetea en busca de una fina lluvia que me empape de gratas sensaciones vividas o por descubrir.
En su maniobra de descenso, el aparato hace un extraño y brusco movimiento que me sobresalta. Antes de recobrar la tranquilidad, cuando el avión reanuda su ruta con normalidad, siento intensamente que aquí podría acabar todo. Y no me importa, porque el goce es efímero y la felicidad es inalcanzable…

Fray José Antonio Gómez Uría, O.P. In memóriam

2009-01-25T12:13:00.013Z

Acabo de recibir la noticia de la muerte de mi tío Pepe. Murió anoche en San Salvador, capital de la república centroamericana de El Salvador. Justamente ayer, haciendo limpieza, tiré el crisma que me envió la última Navidad. Rebusco en la papelera y logro encontrar las piezas que recompongo con papel celo. He colocado anverso y reverso más abajo, en esta entrada.

La última vez que lo vi fue en el mes de septiembre de 2003, su penúltima visita a España. Aquella vez, aunque ya se quejaba de sus achaques, pudimos disfrutar de su presencia entre nosotros en una comida en la que nos reunimos en torno a él y a mi madre todos mis hermanos.

La última vez que vino a España se me escapó prácticamente de entre los dedos: llegaba yo a Oviedo justo el día siguiente al que él volaba de regreso a "su tierra", después de recuperarse de un premonitorio desvanecimiento que sufrió en plena calle.

Estas palabras con las que torpemente intento honrar su recuerdo son bien poca cosa comparadas con los inmensos méritos que contrajo este gran hombre a lo largo de su vida.

Con poco más de 30 años decidió unir su suerte a la de los más desfavorecidos de la tierra. Vivió más de 20 años en zonas rurales y semiselváticas de Guatemala. En una época en la que los grupos paramilitares asolaban las aldeas campesinas, asesinando a sus pobladores y apoderándose de sus tierras, Fray Pepe (así firmaba él) tuvo claro de parte de quien debía estar. En aquellos años recuerdo que nos decía que sólo dos personas (él y otro compañero) atendían, con una motocicleta, un territorio de 70 Km. de diámetro, sin apenas caminos ni carreteras. No sólo pasó calamidades y privaciones, sino que puso su vida en peligro con su actividad en defensa de los campesinos guatemaltecos. No en vano, su compañero de misión fue asesinado, presumiblemente por fuerzas paramilitares de extrema derecha.

La vida y los afanes de los misioneros españoles que entregan su vida en Centroamérica y otros lugares del mundo son poco conocidas. El objetivo de su trabajo excede con mucho de la labor evangélica, convirtiéndose en una tarea total de ayuda a todas las necesidades de las poblaciones a las que se dedican. Promueven la creación de escuelas, ellos mismos realizan actividades docentes, impulsan proyectos de mejora de la salubridad de los núcleos de población, enseñan técnicas agrícolas a los campesinos... Recuerdo que, hace varios años, en una de sus espaciadas y cortas vacaciones, adelantó su partida de España hacia Guatemala porque tenía que gestionar en Holanda una ayuda de una institución holandesa para instalar una planta potabilizadora de agua en la zona en la que él trabajaba.

Siempre fue una persona dinámica y valiente. Hace ya varios años (andaría cerca de los 70 años) que se comunicaba con nosotros frecuentemente por correo electrónico. Incluso en los últimos años nos llamaba por teléfono a través del Skipe. Y qué poco le he correspondido.

Hasta nosotros han llegado numerosos testimonios de condolencia que se han cruzado sus compañeros de fatigas, al conocer la noticia de su muerte. Me permito transcribir uno de los correos electrónicos que firma uno de sus compañeros, Fray Bernardino:

“Fray Alexis y hermanos de San Salvador: Me uno a vuestro dolor por la partida de José Antonio Gómez Uría. Compañero durante cuatro años en Salamá me dio ejemplo de su entrega total a la evangelización de los campesinos e indígenas de esa entonces inmensa Parroquia, que abarcaba los tres municipios de San Jerónimo, San Miguel Chicaj y Salamá. Era pura actividad y dinamismo; parecía que nunca se cansaba. Él estuvo más de veinte años en la Baja Verapaz, entre Salamá y Rabinal. Recuerdo con qué entusiasmo logró conseguir varios terrenos, para el asentamiento digno de muchas familias indígenas. No cabe duda que los pobres y, de modo especial, las víctimas de la guerra, fueron su opción preferencial. Los pobres fueron también su trabajo especial, al dirigir las Obras de San Martín de Porres, en San Salvador donde Dios premió su corazón generoso dándole la vida plena de amor en su Reino. Fue un hombre de Dios, porque vivió intensamente el amor a los más sufrientes y necesitados. Gracias Antonio. Te recordaremos siempre, Fray Bernardino.”

Desde la comodidad y la seguridad que disfrutamos en esta zona del mundo, la vida de personas como mi Tío Pepe se nos puede antojar como algo extremo e incluso incomprensible. Cuando conocemos sus dificultades y la dureza de las condiciones en las que desempeñan su labor nuestro sentimiento suele ser de admiración, pero una admiración distante. Porque no somos capaces de aprehender la verdadera naturaleza de su opción vital. Su entrega, su implicación en la causa por la que viven es tal, que la convierten en algo propio. De este modo, su vida anterior pasa a ser, en alguna medida, algo ajeno, pues se han unido a otra comunidad, a otros valores, que hacen suyos para siempre.

Mi Tío Pepe sabía hace algún tiempo que las enfermedades que padecía podían poner fin a su vida en cualquier momento. Digamos que debía tener conciencia de encontrarse en el ocaso, un ocaso que él y los que le queríamos hubiéramos deseado mucho más largo. Nosotros, desde este lado del mundo, nos preguntábamos si no creería llegado el momento de volver a España, al lugar que creíamos su casa. Porque nos cuesta comprender que, hace ya muchos años, su casa era otra. Su casa estaba allí, donde le necesitaban, donde tanto bien ha hecho.

Descansa en paz eternamente, Fray Pepe, en el lugar que elegiste y que te acogió para siempre.

Ze vende o alquila

2008-12-27T19:58:00.001Z

El Tío de los colchones

2008-12-24T15:17:00.003Z

Atardecer en La Rocina

2008-12-19T23:16:00.005Z

Puedes ver más fotos en esta dirección: http://picasaweb.google.com/muriagom/AtardecerEnLaRocina

Multireincidente

2008-11-14T18:28:00.000Z

Por fin se oye una música agradable

2008-11-09T23:06:00.003Z

Rahm Emanuel es la persona que ha elegido Barak Obama como jefe de gabinete de su futuro gobierno. En el régimen presidencialista de los EE.UU. este puesto es, en cierto modo, equivalente al de primer ministro de las democracias europeas. Es decir, se trata de alguien muy importante en la próxima política norteamericana.
Emanuel ha declarado hoy que la clase media será una prioridad de la nueva política y que el gobierno de Obama se propone reducir los impuestos de los trabajadores y subírselos a los más ricos.
Toda una lección para esta atolondrada izquierda europea y española en particular. Mientras, en España, un gobierno supuestamente de izquierdas va suprimir el Impuesto sobre el Patrimonio. ¡Qué coherencia!

Siempre en la misma piedra...

2008-11-09T13:53:00.008Z

"Siempre hemos sabido que el interés egoista e irresponsable era malo desde el punto de vista moral; ahora sabemos que es malo desde el punto de vista económico." (Franklin Delano Roosevelt).

Roosevelt fue el Presidente de los EE.UU. que tuvo que enfrentarse a las consecuencias de la "Gran Depresión" de los años treinta. Sus palabras demuestran lo poco que hemos aprendido desde entonces.

Apendicitis

2008-11-04T14:44:00.008Z

Anoche operaron a Carlos de apendicitis. Todo salió bien, pasó la noche tranquilo y despertó ansioso por abandonar la cama. Por suerte le autorizan y comienza sus paseos por la habitación, uncido al poste del que cuelgan los remedios cuyas lágrimas se deslizan lentamente hacia el brazo punzado. Así comienzo el día, con la sensación de que el destino ha sido benévolo. La realidad acompaña a una brillante y luminosa mañana, ayudando a conjurar la incertidumbre y la inquietud que siempre embargan el ánimo ante la enfermedad. Este aliento optimista es como una pantalla de cristal translúcido, que no deja ver con claridad que, al otro lado del cristal, hay todo un dispositivo de protección social ante la adversidad, cuya mera existencia es una inmensa suerte; no lo es menos que, además, funcione.

Decido tomarme la mañana libre, sintiéndome, claro, un poco extraño. Acompaño al colegio a Elena, que quiere perderse la primera clase para ver a su hermano. Paro en la gasolinera a comprar el periódico antes de ir al hospital e imagino, con algo de antojo, que ésta bien puede ser la aventura diaria de un jubilado: levantarse a una hora no intempestiva, disfrutar del frescor de una mañana de otoño, desayunar, leer el periódico..., eventualmente, visitar a un enfermo.

Llamo a la oficina para advertir de mi ausencia y sus motivos y, lo que parece un inopinado mecanismo de la conciencia, me hace decir vegetaciones, donde debí decir apendicitis. Supongo que ambas ideas deben encontrarse próximas en la memoria, en aquella parte que retiene las representaciones o los conceptos de los tratamientos quirúrgicos menos graves o sin riesgos vitales. No quiero pensar lo que diría algún psicoanalista algo insidioso acerca del lapsus y la dificultad de los padres para admitir o, al menos, percibir que los hijos, como nosotros, como todos los seres, van dejando atrás etapas en su desarrollo y alcanzando otras tan próximas, ¡ay!, a la edad adulta.

Pienso en el tiempo inaprensible, que deja anhelar, como con prisas, etapas de la vida que aun no han llegado y no permite aceptar del todo que otras ya no volverán.

Estas cavilaciones me distraen en esta hora en la que la vida parece volver a su rutina. Carlos ya ha comido en casa, se encuentra bien (creo que demasiado bien, él sabe porqué) y yo decido dar una vuelta por la oficina para aligerar los quehaceres de mañana.

Guillermo Tell inverso

2008-11-03T11:42:00.003Z

Entre las medidas puestas en marcha por el gobierno Bush para afrontar la crisis de su sistema financiero se encuentra la compra por el Estado de acciones de los bancos afectados, por un importe inicial de 125 mil millones de dólares (más de 16 billones de pesetas).
Se ha sabido que el 52% de esa cantidad la van a dedicar los bancos a pagar dividendos a sus accionistas.
Me pregunto, ingenuamente: si estos bancos están en crisis, en una crisis tan grave que obliga al Gobierno a intervenir en ellos, ¿cómo es que tienen beneficios? Y, si los tienen, ¿porqué no los guardan para devolver las cuantiosas ayudas públicas que van a percibir? O, directamente, ¿porqué no se reduce la aportación pública por el mismo importe?
Otra pregunta ingenua: ¿eso mismo se va a hacer en España y por un Gobierno socialista?
No hay palabras para definir y calificar esta situación. Es de una injusticia y una inmoralidad inimaginables. Es realmente repugnante. Si esto ocurre en España me haré apátrida.

Zapatero en Babia

2008-10-31T23:57:00.004Z

"Nunca debió permitirse una lógica retroalimentada por la especulación y la codicia". (José Luis Rodríguez Zapatero, en la Cumbre Iberoamericana de El Salvador).

El Presidente se ha convertido al anticapitalismo. ¿O acaso es concebible un capitalismo sin especulación y sin codicia?

Pídeselo a Al Gore

2008-10-31T23:32:00.003Z

La organización no gubernamental Acción contra el hambre ha lanzado una campaña para concienciar sobre la desnutrición infantil en el mundo. La campaña intenta recabar firmas para pedir a Al Gore, la persona que movilizó a la humanidad en contra del cambio climático, que dirija ahora su mira hacia este problema.

Si quieres firmar en apoyo de esta campaña visita la web http://www.pideseloaalgore.org/.

Siempre Lampedusa

2008-10-26T13:40:00.019Z

“A veces es necesario que algo cambie para que todo siga igual”. Nadie como Giuseppe Tomasi di Lampedusa ha explicado mejor el sentido último de los cambios sociales en la historia de la humanidad.
Las iniciativas que estamos contemplando hoy para abordar la profunda crisis económica hacia la que parece dirigirse el mundo están guiadas por el mismo impulso que percibió el concernido Príncipe de Lampedusa y Duque de Palma di Montechiaro en el fin del Ancien Régime y el advenimiento del contemporáneo mundo capitalista.
A nadie le repugna que un mundo que basa su élan vital en la codicia nunca dejará de ser un patio de monipodio, en el que siempre pagarán el pato los de siempre, mientras los de siempre quedarán a salvo.
Seguimos oyendo, contra toda evidencia, que el libre mercado es una condición de la democracia y de la libertad personal, y viceversa. ¿Pero qué libertad es esa?: libertad para trincar y enriquecerse, aun a costa de que una buena parte de la humanidad, no solo carezca de libertad, sino de dignidad, condición básica del ser humano.
A nadie se le cae la cara de vergüenza al seguir sosteniendo que sin laissez faire, laissez passer no hay prosperidad. Que se lo pregunten a las legiones de parados.
Se sigue condenando la propiedad pública de los grandes medios de producción e intercambio, pero se nacionalizan las pérdidas de las grandes compañías financieras con el dinero de los trabajadores. Y digo trabajadores, porque hoy son los únicos ciudadanos que pagan impuestos personales progresivos. La tributación personal y progresiva para todos es un elemento consustancial a la justicia, sin el cual esta no existe, como ocurre hoy día.
Nadie defiende que el socialismo económico y la democracia política, no solo son racionalmente compatibles, sino que son la única alternativa a la rapiña y a la injusticia social inherentes al capitalismo (aunque se ponga la eventual capa de liberal). Los listillos pondrán el ejemplo de la URSS, de la China maoista, de Cuba, de Corea; porque son eso, listillos. Pero lo he dicho muy claro: socialismo económico y democracia política, plantas a las que nunca se les ha dejado florecer juntas.
De modo que me importa una higa la conferencia del G20, y que inviten a España o no. Como todo lo que estamos viendo estas semanas, será una pantomima más. Un enjuague universal que hará que algo cambie para que todo siga igual.

MARÍA EN EL AVE

2008-10-19T17:46:00.007Z

Cuando el tren se aproxima a Córdoba, un grupo de viajeros se agolpa en las inmediaciones de la plataforma del vagón, desobedeciendo impacientemente las indicaciones de la megafonía, que recomienda permanecer sentados hasta que el tren se detenga.

Junto a la puerta de salida, apoyada en la pared del vagón, al cuidado de una azafata de la compañía ferroviaria, hay una niña de unos seis años con un bolso en bandolera y una tarjeta de identificación colgada del cuello.

Un hombre con uniforme pide paso a empellones con impaciencia a la fila de viajeros que se prolonga por el pasillo del vagón. Cuando alcanza la plataforma descubre la presencia de la pequeña y le dice, entre aliviado y enojado, a la azafata:

- He venido corriendo al no ver a la niña en su asiento. ¿Cómo no me has avisado?

Su compañera responde encogiéndose de hombros, mientras la niña observa la escena con curiosidad.

El empleado del tren le pregunta a la pequeña:

- ¿Sólo llevas ese bolso? ¿No llevas más equipaje, María?

A lo que ella responde negativamente.

La azafata le acaricia cariñosamente el cabello y le dice:

- Tú viajas mucho, ¿verdad, María?

La niña le dirige un gesto con el que no quiere decir ni sí, ni no, o, si tú lo dices...

Ni el hombre del uniforme, ni la azafata, ni ninguno de los viajeros que contemplan los tristes ojos de María saben que en su leve bolso no sólo viajan los enseres para el fin de semana, sino un montón de ilusiones rotas.

Precio de la vivienda y fraude fiscal

2008-10-12T20:24:00.007Z

El Instituto Nacional de Estadística (INE) ha estado trabajando desde 2002, en coordinación con la oficina de estadística de la Unión Europea (Eurostat) e instituciones análogas de otros países de la Unión, en un indicador común de la evolución de los precios de la vivienda (IPV). El INE acaba de publicar por primera vez el IPV, referido al segundo trimestre de 2008 en España y arroja un incremento interanual, de junio 2007 a junio 2008, para la vivienda nueva, del 5,3 %.

Con la que está cayendo en el mercado inmobiliario, este resultado ha sorprendido a propios y extraños y pone de manifiesto la codiciosa ceguera de los promotores inmobiliarios que, lejos de acomodar el precio de sus productos a las condiciones de la demanda, continúan pretendiendo maximizar beneficios, aunque se hunda el mundo.

No obstante, no es descartable que el pasmoso resultado del indicador tenga que ver con la metodología empleada para su obtención. Según declara el INE en su página web, "El IPV utiliza la información sobre escrituraciones procedente de las bases de datos proporcionadas por el Consejo General del Notariado." Es decir, los datos empleados para conocer la evolución del precio de la vivienda son los de los precios de escritura de las compraventas.

La condición de validez de esta metodología reside en que se cumpla la hipótesis de que el porcentaje de dinero negro empleado en las compraventas permanece invariable a lo largo de los períodos considerados.

Pero, lo que sabemos todos y parecen ignorar el INE, Eurostat y todas las fuentes oficiales, es que el nivel de fraude fiscal en España es de tal volumen, que condenará al fracaso cualquier estadística que pretenda elaborarse, sin medir antes rigurosamente el impacto de la elusión fiscal.

La reputación de Alan Greenspan

2008-10-12T20:04:00.008Z

En una conferencia impartida recientemente en la Universidad de Georgetown, el Presidente de la Reserva Federal USA (equivalente al Gobernador del Banco de España) durante el período 1987-2008, Alan Greenspan, ha afirmado, en relación con el crack de Wall Street, que “en un sistema de mercado basado en la confianza, la reputación tiene un valor económico significativo” y que le “preocupa lo mucho que hemos dejado de preocuparnos por la reputación en los últimos años.”

Este tipo es el principal responsable, por omisión, del derrumbe de los mercados financieros internacionales y de la más que probable depresión económica que se cierne a continuación sobre el mundo entero.

Ahora ya sabemos porqué no intervino a tiempo, poniendo coto a todas las golferías de los brokers de Wall Street, en forma de derivados y otras trapisondas financieras. Resulta que se fiaba de la reputación de esos bandidos.

En semejantes manos ha estado la regulación financiera de la principal economía del mundo, durante los últimos veinte años. Y le llamaban reverencialmente “El Oráculo”.

Un impuesto sobre las grandes fortunas

2008-10-05T16:49:00.007Z

Los estados están interviniendo a mansalva para rescatar de la ruína a este capitalismo de rapiña (valga la redundancia). Las cifras del gasto público que se manejan son mareantes, se pierde uno en ellas, como en las distancias siderales. Y cabe preguntarse, como dicen que se preguntó Josep Pla ante el refulgente alumbrado de la ciudad de Nueva York: "¿quién paga todo esto?".

La respuesta ya te la puedes imaginar. Lo pagaremos los de siempre.

En España, el Gobierno aún no ha tenido que acudir en auxilio de bancos y otras entidades financieras, pero la explosión de la burbuja inmobiliaria está causando los primeros efectos sobre el déficit público, en forma de incremento exponencial del subsidio de desempleo, primeros vidrios rotos de la crisis.

Pienso que los daños de la crisis deben repararlos quienes los han ocasionado. Y no como castigo, sino como compensación de las fabulosas ganancias que han amasado en los años previos al derrumbe, merced a las desorbitadas plusvalías inmobiliarias.

Por eso, la financiación de los efectos de la crisis debiera hacerse mediante el establecimiento de un Impuesto progresivo sobre las grandes fortunas. Así devolverían a la sociedad una parte de lo que tan injustamente se han apropiado.

¡Vaya! Olvidé que ahora bajar impuestos era de izquierdas. Entonces, subirlos, ¿será de derechas? No me importa arrostrar ese baldón. Que los que se han beneficiado con las marrullerías financieras y con la locura del ladrillo paguen sus efectos es la única medida constitucionalmente adecuada y moralmente decente que puede adoptarse.

Parafraseando a Juan José Millás, no subir los impuestos (progresivos) en estos momentos no es de izquierdas, ni de derechas, es de necios.

Las pinturas de la Cueva de Chauvet

2008-09-18T19:30:00.013Z

Félix de Azúa se refería, en un reciente artículo de El País, a las pinturas de la Cueva de Chauvet, en el Sureste de Francia, encontradas en el año 1994. Lo extraordinario de estos dibujos, ejecutados por nuestros antecesores hace más de 31 mil años, es su extraña perfección, siendo así que se trata de las primeras pinturas atribuibles a humanos. La precisión figurativa de algunas de ellas es tan insólita, que algunos especialistas se inclinan a pensar que todas ellas debieron ser obra de la misma mano.

Azúa destaca, sobre todo, estas figuras de caballos,

de las que dice que “lo que sorprende en estas cuatro cabezas no es tan sólo la exactitud del trazo, la seguridad y elegancia de la curva que define la quijada, la perfecta proporción de orejas y ollares, sino, por encima de todo, los ojos. La mancha ocular es apenas una leve almendra negra protegida por el hueso de la órbita, pero tiene la expresión tan viva como los ojazos forrados de pestañas y reflejos cristalinos de los caballos de Rubens.”

No menos notables me parecen a mí los dibujos de leones, en los que se adivina el movimiento, la mirada predadora y hasta los bigotes felinos.

Leones sin melena, que abundaban en Europa en aquellos tiempos prehistóricos, y uros, rinocerontes y hasta una cabeza de oso que parece haber salido de los dibujos animados.

Sin ser un experto en arte rupestre (ni en ningún otro), la perfección técnica de las pinturas de la Cueva de Chauvet (32.000 años de antigüedad) me parece muy superior a la de los bisontes de Altamira (12.000 años de antigüedad).

No deja de ser un consuelo que la historia haya reducido la distancia entre los habitantes de la Península Ibérica y sus vecinos del norte.

Rajoy incita al odio al inmigrante desempleado

2008-09-15T20:54:00.005Z

"Hay que reformar ya la política de inmigración. Ya empezamos a ver cosas que no son buenas en algunos lugares de España. Hay 180 mil extranjeros cobrando seguro de desempleo".

(Mariano Rajoy. 15 de septiembre de 2008).

El "moderado" líder de la derecha considera inaceptable que 180 mil extranjeros cobren el paro. Lo lógico para Rajoy debe ser que cuando los inmigrantes se queden en paro se vuelvan a su país. Los llamamos cuando los necesitamos y los expulsamos cuando nos estorban.

El "moderado" Rajoy excita las bajas pasiones de la gente, incitando al odio al inmigrante, en este caso, al inmigrante desempleado.

Es difícil transmitir tanta inhumanidad y tanta xenofobia con tan pocas palabras. ¡Bravo, Rajoy!

Pero, ¿sabes qué es lo más preocupante del asunto? Que Rajoy no diría lo que dice si no alagara con ello los oídos de sus electores. Uno esperaría que esas palabras produjeran desprecio y repulsa en las masas católicas que le votan, pero no es así. Ese cristianismo hipócrita que profesa una jerarquía episcopal politizada y la masa social que le sigue no sabe lo que es la compasión con el débil. Sólo se ocupa de defender sus privilegios y de combatir una asignatura que pretende, entre otras cosas, propagar unos valores opuestos a los que reflejan las palabras de Rajoy.

El sacerdocio de la cosa pública

2008-09-13T18:09:00.006Z

He mantenido recientemente un intercambio de pareceres con un amigo, que ocupa un puesto directivo en una Administración Pública, acerca de la medida impulsada por el Presidente Zapatero y seguida con cierto entusiasmo en muchos niveles políticos en España, de congelar los sueldos de los cargos de representación política y de los altos cargos de la Administración el próximo año.

Transcribo, a continuación, el texto en el que me transmite su opinión sobre el asunto:

“Ciertamente, me he quedado helado varios meses antes de que me hayan congelado. He reflexionado sobre el significado y finalidad de la medida y no deja de sorprenderme la facilidad con la que ha calado en todos los ámbitos. Especialmente en aquellos que habría que suponer más inclinados a la defensa del crédito y el prestigio de lo público. Pero no sólo. Tampoco para quienes tienen en alta estima los valores de la autoridad y el poder (público en este caso) resulta coherente que aplaudan una medida que tanto los socava.

El actual escenario de crisis económica va a requerir que los poderes públicos apliquen una política de austeridad, que exigirá la reducción del gasto público. Es evidente que congelar los sueldos de los altos cargos, desde el punto de vista de la eficacia de una política de austeridad, es una medida que bien merece ser motejada como “el chocolate del loro”. Por tanto, esta es una finalidad que debemos descartar. No es eso lo que se persigue con ella.

Y, si no es el ahorro, ¿qué se busca entonces? Porque tampoco sus impulsores y difusores lo han explicado claramente. Parece que se pretende una especie de ejemplaridad. Que los ciudadanos perciban que los responsables políticos son sensibles a sus padecimientos derivados de la crisis y que, llegado el caso, son capaces de compartirlos con ellos, renunciando voluntariamente a una porción de sus ingresos.

Recuerda a ese padre que, para consolar a su hijo pequeño del dolor de un golpe, se sacude a sí mismo un manotazo en el mismo lugar que aflige al niño, haciéndole más llevadero el sufrimiento, al ser compartido.

Resulta cuando menos ingenuo pensar que el ciudadano no reparará en el ardid que supone la medida y, o bien la ignorará o, en el peor de los casos, sintiéndose tratado como un niño, la despreciará y se la hará pagar a sus autores.

Con todo, lo peor de esta iniciativa no es su ineficacia, sino su perversidad, en la que asombra que nadie haya reparado, especialmente desde una posición, digamos que convencionalmente de izquierdas. Veamos a qué me refiero.

En primer lugar, congelar los sueldos de quienes ocupan los cargos de representación política y de dirección de la gestión pública, es una decisión que inevitable e inopinadamente, conspira en favor de ese conocido discurso que pone bajo sospecha, como mal necesario, a la política y a los políticos, cuando no los denuesta desaforadamente. Y nadie ignora en una democracia a dónde conduce todo eso.

Por otro lado, para nadie medianamente informado es un secreto que en España, la mayoría de los cargos públicos de responsabilidad están deficientemente retribuidos. Es verdad que no en todos los casos, pero sí en su mayoría. Desde este punto de vista, una medida como esta no viene sino a dificultar todavía más (si no era ya suficientemente difícil) la solución de este problema en el futuro. Con lo cual, dedicarse a los asuntos públicos será cada vez menos atractivo para personas competentes, que preferirán buscarse la vida en cualquier otro sitio.

A menos que se crea que esto de la cosa pública es una especie de sacerdocio, al que uno se dedica como quien se adhiere a una casta eclesiástica, con voto en este caso, sino de pobreza, al menos de congelación salarial, y no un trabajo del que se ha de vivir y que se ha de retribuir justamente.”

Expo Zaragoza 2008

2008-09-13T11:54:00.001Z

Aquí puedes contemplar un álbum de fotos de una visita que hice a la Expo de Zaragoza el pasado jueves.

La Memoria Histórica, según Joaquín Leguina

2008-09-13T11:38:00.005Z

Un/a comentarista del blog preguntaba el otro día, a propósito de mi reflexión sobre los ritos mortuorios y funerarios derivados del accidente de Barajas, qué podía pensarse acerca de la iniciativa de intentar recuperar los restos de personas fusiladas hace más de 70 años, referencia evidente a las actuaciones derivadas de la Ley para la recuperación de la memoria histórica y de la conocida iniciativa del juez Garzón.

Lo más atinado que he leído últimamente sobre este asunto sale de la pluma de Joaquín Leguina, al que ya echaba de menos. Esto es lo que ha escrito en su blog

"De vuelta de un verano meteorológicamente soportable (ya se sabe que en Santander siempre hace buen tiempo, incluso cuando llueve) retomo el suministro a este blog, sin desánimo, pero con la impresión de que la vida política se repite. Así, por ejemplo, reaparece Garzón y, con su vocación de perejil de todas las salsas, se mete en el asunto de la “Memoria Histórica”.
Estamos hablando de algo horrible: de las fosas que en cunetas, descampados o en los cementerios abrieron los dos bandos durante la guerra civil y que, luego, Franco continuó llenando. Son, sobre todo, los nietos de los “desaparecidos” quienes siguen reclamando el derecho a celebrar el duelo de sus muertos y ese duelo exige la presencia de los cuerpos o de los restos de los fallecidos.
Podría haber existido un acuerdo PSOE-PP que reconociera el derecho de todos a unos entierros dignos y que se habilitaran los medios públicos para ello (en buena parte, eso es lo que pretende la Ley de “Memoria Histórica”). Pero se prefirió la discusión al acuerdo y de la discusión no salió la luz, sino la confrontación. Unos argumentan que “ese trágico pasado debe permanecer enterrado”, los otros pretenden “dignificar a todas las víctimas del franquismo”.
Lo que no se sabe es qué vela porta en este entierro el juez Garzón, pues, como ha dicho Miguel A. Gimeno (portavoz de Jueces para la Democracia), “no hay causa penal sin imputables” y aquí no los hay, están todos amnistiados.
Lo que resulta un abuso (se haga de buena o de mala fe) es considerar a todos los fusilados en el lado republicano o en el franquista como “mártires de la cristiandad” los primeros o como “héroes de la Democracia y de la Libertad” los segundos, porque eso es falso. Por ejemplo, entre los muertos bajo la represión franquista hubo muchos demócratas y gente inocente y decente, pero hubo también liberticidas y asesinos (por ejemplo: Agapito García Atadell, el creador en Madrid de la Brigada del Amanecer, que fue pasado a garrote por los franquistas).
Los ganadores de la guerra civil sostuvieron durante aquellos interminables años que los fusilados (1936-1939) en los territorios bajo el Gobierno republicano eran todos ellos “mártires de la Cruzada”, es decir, “mártires del cristianismo”, afirmación que está tan lejos de la verdad como cerca de la propaganda. Ahora, con parecido maniqueísmo, algunos pretenden que todos los fusilados bajo el largo periodo de represión franquista fueron “héroes de la Democracia y de la Libertad”.
¿Por qué tenemos que ser todos tan sectarios? ¿Por qué no aceptamos la verdad histórica? Una verdad que no se compone de buenos (nosotros) y malos (ellos).
Todo ser humano tiene derecho al duelo de los suyos y para que exista ese duelo han de estar presentes los restos mortales y éstos deben ser enterrados o incinerados como es debido. Pero este derecho no iguala moralmente las vidas y actos de quienes fueron llevados a la muerte –con o sin juicio previo- por las “Brigadas del amanecer” franquistas. La vida de García Lorca no tuvo nada en común con la de García Atadell, aunque ambos fueron llevados a la muerte por la misma gavilla de homicidas."

¿Cuánto ganan los médicos?

2008-09-02T16:23:00.011Z

Este verano, el diario ABC reflejó una breve polémica entre la Consejera de Salud de la Junta de Andalucía y el sindicato médico, a cuenta de los salarios de los médicos.

El día 4 de agosto, en una entrevista, la Consejera afirmó que los médicos andaluces tienen, de media, un sueldo anual de más de 80 mil euros.

Al día siguiente, el ABC se hacía eco de unas declaraciones del Presidente del Sindicato Médico de Sevilla, en las que tildaba de mentira la afirmación de la Consejera. Curiosamente, el periódico titulaba la información así: "Los médicos del SAS cobran la mitad de lo que asegura la consejera (sic) de Salud". Es decir, el periódico no siente la necesidad de protegerse ante la posible tendenciosidad de las declaraciones del sindicato, diciendo, "según fuentes sindicales" o una expresión análoga. Da por buena la afirmación y la lleva al titular sin reservas ni matices.

Un día después, el propio periódico recaba la opinión del Director General de Personal del Servicio Andaluz de Salud, que ratifica las declaraciones de la Consejera, explicando que las cifras que ofreció se obtienen teniendo en cuenta los salarios realmente percibidos por los médicos, es decir, incluyendo la antigüedad, las guardias, el complemento de carrera profesional, etc. En este caso, el ABC emplea este otro titular: "El SAS insiste en que el 70% de los médicos cobra más de 80.000 euros"; claramente, ahora el periódico se protege, destacando que se trata de una opinión de parte.

Este es un ejemplo paradigmático de cómo se suelen producir los debates públicos en España. Un periódico serio, aunque de tendencia claramente antisocialista (no sé si es posible que se den ambas cosas a la vez, pero así estamos), da más crédito a un responsable sindical de nivel provincial, que a los responsables del Gobierno de la Comunidad Autónoma. Y esto es así, a pesar de que la conducta del primero está lógicamente inspirada en la defensa de sus intereses privados (legítimamente, desde luego) y la de los segundos, en la defensa del interés general de todos los ciudadanos. El sindicalista sólo responde ante sus afiliados y los responsables públicos ante el Parlamento y, en última instancia, ante los ciudadanos. Es verdad que ambos pueden mentir, pero el periódico ha decidido que es más probable que lo haga el Gobierno que el sindicalista sevillano. Lo triste del caso es que se trata de una convicción arraigada en una buena parte de la sociedad.

Pero vayamos a la cuestión de fondo. Yo estoy convencido de que la Consejera tiene razón y, en este caso, contra hechos, no caben argumentos. Una mentira en un asunto como este tiene muy escaso recorrido. Se acude al sistema informático de nóminas, se sacan las medias y se verifica rápidamente. Hay que tener en cuenta que es una información que no se puede manipular. En última instancia, la Administración debe declarar anualmente a la Agencia Tributaria los salarios reales de su personal y eso es lo que cada uno refleja en su declaración del IRPF. No hay trampa ni cartón, ni puede haberla.

Eso lo sabe el sindicalista, por muy torpe que sea. Y sabe que ese es un flanco débil de su postura. Los sueldos de los médicos de la sanidad pública en Andalucía (y en España) son muy altos, en relación con el nivel de renta del país. Hagamos un ejercicio simple: si le restamos a los 80 mil euros un 30%, en concepto de retenciones fiscales y de Seguridad Social, resulta una retribución líquida anual de 56 mil euros, o lo que es lo mismo, más de 775 mil pesetas al mes, en 12 pagas. Juzgue cualquiera y compárelo con su nómina.

Por eso el sindicalista se pierde llamando mentirosa a la Consejera y diciendo que hay que hacer muchas guardias para ganar lo que ella dice.

Todas las discusiones y negociaciones salariales son farisaicas. Nunca se dice toda la verdad, siempre se esconde algo en los argumentos para arrancar algo más y que no lo parezca. Y cuando es en el ámbito público, para sortear obstáculos legales o de procedimiento. Quien tenga algo de experiencia sobre esto sabe a qué me refiero. Por eso me ha parecido excelente la postura de la Administración en este caso. Mire usted, déjese de guardias o de carrera profesional; déjese de gaitas. Usted, ¿cuánto se lleva al bolsillo cada año? ¿Tanto? Pues eso es lo que usted gana. ¿O es que la guardias las hacen los médicos de favor? Bien que las cobran y, además, libran al día siguiente. Pues eso, y lo demás son pamemas.

Miss Wasilla a la Casa Blanca

2008-08-29T23:57:00.007+01:00

Si crees que es indiferente quién gane las próximas elecciones presidenciales en los EE.UU., mira el curriculum de la fantoche que han seleccionado para la candidatura a la Vicepresidencia por el Partido Republicano, la sin par Sarah Palin.

- Miss Wasilla 1984. Wasilla es un pueblo de Alaska que tenía 1.600 habitantes en 1980.
- Socia de la Asociación Nacional del Rifle.
- Partidaria de enseñar el creacionismo en la escuela.
- Militante antiabortista.

De vivos y muertos

2008-08-28T20:56:00.003+01:00

Hace días que llevo queriendo escribir algo sobre el proceso de identificación de las víctimas de la tragedia de Barajas. No acabo de animarme porque, a pesar de que no cultivo este blog con la intención de obtener ningún tipo de aprobación ajena, sino como mero pasatiempo personal, temo que mis opiniones sobre este asunto puedan ofender a más de uno.
De modo que toda persona que considere que no caben otros rituales mortuorios y funerarios que los usuales y establecidos y que lo que está ocurriendo con la identificación de los cadáveres es lo único apropiado a la naturaleza humana, quizá debería dejar de leer este comentario. Creo que como aviso es suficiente, así que procedo.
Una tragedia humana de las dimensiones de la de Barajas plantea, en primer lugar, la necesidad de identificar a las personas fallecidas. Sus familiares, amigos y otras personas interesadas necesitan tener la certeza de la muerte.
Tratándose de una catástrofe aérea y habida cuenta cómo se lleva a cabo el proceso de reserva, facturación y embarque de pasajeros en el transporte aéreo, tanto las autoridades aeroportuarias como las compañías responsables del fletamento de la aeronave deben estar en condiciones de acreditar de modo fehaciente quiénes fueron las personas que embarcaron en un determinado vuelo. Y, como debe descartarse de modo prácticamente absoluto, que algún pasajero se haya apeado en marcha, en caso de accidente, la presunción de que las personas accidentadas son todas las embarcadas es también absoluta.
De modo que ya tenemos identificados a los pasajeros sin ningún género de dudas, salvo prueba en contrario, que se antoja, como ya hemos dicho, muy remota.
A partir de aquí empieza mi estupor con el normal modo de proceder de mis congéneres en estos casos. Debido a una motivación sin duda imperiosa y que, por ello, presumo relacionada con impulsos antropológicos bien arraigados en la conciencia humana, los familiares de las personas fallecidas consideran como algo absolutamente irrenunciable, en la mayoría de los casos, el traslado de los restos mortales de sus deudos a su lugar de origen. Pero, no necesariamente, y aquí radica una de las causas de mi estupor, para inhumar dichos restos en la tierra que les vio nacer, pues, en muchos casos, se trata simplemente de incinerarlos en Gran Canaria (donde nacieron y procedían), en lugar de en Madrid (donde murieron).
En fin, para continuar, no tengo más remedio que ponerme algo truculento. Cuando los cuerpos no están muy dañados y son perfectamente reconocibles a simple vista, dar satisfacción a ese impulso “irrenunciable” no es excesivamente costoso, ni emocionalmente, ni desde otros puntos de vista. Pero, en el caso que estamos comentando, hace ya varios días que los forenses han superado la fase de fácil reconocimiento y la labor que están llevando a cabo sólo obtiene éxito mediante la aplicación de complejas y suponemos que costosas técnicas. La cuestión se está volviendo tan vidriosa que alguno ya ha apuntado la posibilidad de que no se logre reconocer a todas las víctimas e, incluso, de que no se pueda afirmar con certeza si se cuenta con restos de todas ellas. Es decir y siento tener que ser tan crudo para explicarlo, puede darse el caso de que, finalmente, los forenses, después de identificar a la mayoría de los cadáveres, mantengan dudas como las siguientes:
- Quedan restos de más cadáveres, pero no podemos saber quién es quién debido a su mal estado y a que sus vínculos de parentesco dificultan la identificación mediante el ADN.
- No podemos afirmar que entre los restos no identificados haya restos de una o más de las víctimas (su cuerpo pudo desintegrarse completamente en el incendio).
- En fin y otras hipótesis macabras que cualquiera se puede imaginar.
Todo este proceso, además, está conllevando que los familiares de los fallecidos aguarden la identificación en un lugar próximo a donde se está realizando y, en muchos casos, a mucha distancia de sus hogares, lo que aumenta su quebranto emocional.
Evidentemente, en los casos que he mencionado, la espera habrá resultado inútil, porque finalmente a la familia sólo le quedará la opción de hacerse cargo de unos restos que pueden o no ser de su deudo o, en el caso peor, se quedará sin resto alguno.
La asunción de las consecuencias de la tragedia por los afectados y por la sociedad en general, que he descrito sucintamente, me resulta inapropiada. Así que expondré brevemente qué me parece a mí lo apropiado en un caso como este.
En primer lugar, me quedaré completamente conforme con la información que me ofrezcan las autoridades y las compañías aéreas sobre las personas que viajaban en el avión siniestrado.
En caso de fallecimiento de un familiar, solicitaré hacerme cargo de sus restos si son rápida e inmediatamente identificables, para su incineración, o inhumación, si ese era su deseo, en el lugar del accidente, sin someter al cadáver a ningún absurdo desplazamiento a ningún sitio.
Si la identificación se vuelve dificultosa, entenderé que lo razonable es proceder a una inhumación o incineración común de los restos no identificados en el más breve plazo y en el lugar del accidente, con el fin de no agravar mi sufrimiento y el de mis familiares con una estúpida espera de días o semanas.
Si, a petición del resto de los afectados, se llevase a cabo el proceso de identificación hasta el final, aguardaré su resultado en mi casa, “tranquilamente”.
Por tanto, no comparto la concepción social y moral que quía las prácticas mortuorias y funerarias relacionadas con el accidente de Barajas, que son las habituales y esperables, por otro lado. Lamento decirlo, pero me parecen inhumanas para los vivos y morbosas y un punto hipócritas para los muertos y conducen a un tráfico de cadáveres que no considero justificado en los tiempos de hoy.

N.B.: Todo lo dicho me parece igualmente aplicable al caso del Yak 42 (dejando de lado la torpe gestión del asunto que realizaron las autoridades).

¿Un resentido en Barajas?

2008-08-25T18:33:00.004+01:00

Esto se pone emocionante. El Mundo ya ha encontrado a su "Amedo", a su "Rafa Zouhier" del accidente de Barajas. Uno de los dos únicos inspectores que realizan los millones de revisiones de aviones en Barajas (según El Mundo) ha cantado "la traviata".

Para los olvidadizos, Amedo fue el policía venal y corrupto que le contó a El Mundo (previo pago de su importe, naturalmente) todo lo que el periódico quiso oir acerca de la trama de los GAL. Y Zouhier es uno de los condenados por el 11M que compró El Mundo para que le fuera dando carnaza con la que sostener la relación entre ETA y los islamistas y otros delirios.

Si lo que contaban estos maleantes era verdad o mentira, evidentemente, al periódico no le interesaba.

Este inspector de aeronaves, de nombre Javier Aguado del Moral, nos va a dar tardes de gloria y titulares de infarto todos los lunes. Al tiempo.

A qué dudarlo, era carroña

2008-08-24T08:50:00.007+01:00

¿Alguien dudaba de que El Mundo acabaría culpando a Zapatero de la catástrofe de Barajas? Observa la portada de hoy.

Periodismo amarillo de la más pura especie. A cuatro columnas, en primera página y el domingo, día en el que se duplica la tirada del periódico, la información sugiere que sólo dos personas se encargan de revisar millones de aviones en Barajas. No se sabe si es al día, al mes, al año o cada siglo, pero sí que son millones para dos personas. Cómo no va a haber accidentes, pensará cualquiera.

El editorial es mucho más directo: "La Ministra es responsable de la precariedad en la inspección aérea"; este es el título, para que nos vamos a andar con medias tintas. El editorial comenta el retraso del Ministerio de Fomento en la puesta en marcha de la Agencia Estatal de Seguridad Aérea, un nuevo modelo organizativo de este servicio, actualmente gestionado por la Dirección General de Aviación Civil. Se trata de un fenómeno muy frecuente, de descentralización del ejercicio de las competencias de la Administración, a través de agencias. No se trata, por tanto, de establecer un nuevo servicio hoy inexistente, sino de gestionar lo que existe de otra manera. Pero eso es algo que sólo sabemos los iniciados. La mayor parte de los lectores del diario pensarán que si Zapatero hubiera puesto en marcha la Agencia se podría haber evitado el accidente. Pero, por si el lector no es suficientemente perspicaz, el editorial le ayuda con esta perla: "Nunca podremos saberlo ya, pero la pregunta surge por sí sola: ¿Podría haberse evitado el terrible accidente de Barajas si el Ejecutivo, de haber cumplido los plazos que él mismo se marcó, hubiera implantado una nueva inspección más eficaz?"

En fin, lo de siempre en este periódico: insinuaciones malévolas, medias verdades, mentiras...y carroña, mucha carroña.

Todavía están a tiempo

2008-08-23T11:45:00.002+01:00

Lo que muchos temimos empieza a confirmarse. Obama es un candidato con pies de barro y techo de cristal, mucho más vulnerable ante McCain que los Clinton. Afortunadamente, no todo está perdido. La convención demócrata aún puede arreglar el desaguisado de las primarias y elegir a Hillary Clinton candidata del Partido Demócrata a las elecciones presidenciales. Muchos demócratas del mundo entero agradeceremos no tener que soportar otros previsibles ocho años de gobierno republicano en la metrópoli.

¿Periodismo o carroña?

2008-08-21T17:17:00.005+01:00

Esta es la portada de El Mundo de hoy, en la que claramente insinúa que la causa del accidente es la situación económica por la que atraviesa Spanair. El editorial del interior tiene el expresivo título "¿Fatídica coincidencia o negligencia criminal?"

Tras más de cuatro años alimentándose de los muertos del 11M, estos buitres parecen haber encontrado nuevo alimento en los cadáveres de Barajas.

No faltarán hienas que les disputen la carroña. Veremos si esta vez también cuentan con la bendición de su santidad. Se admiten apuestas.

Fotoblog 4

2008-08-17T06:19:00.002+01:00

16/08/2008. 21:53

Losantos colecciona condenas y nosotros regocijos

2008-07-30T11:58:00.005+01:00

S E N T E N C I A

En Madrid, a veintinueve julio de dos mil ocho.
Vistos por la Ilma. Dª MARÍA ASUNCIÓN REMÍREZ SAINZ DE MURIETA, Magistrada-Juez del Juzgado de Primera Instancia nº 69 de esta ciudad, los presentes autos de Juicio Ordinario nº 1.768/07 seguidos a instancia de D. JOSÉ-ANTONIO ZARZALEJOS NIETO, representado por el Procurador D. Jaime Briones Méndez y asistido por el Letrado D. Ignacio Díez-Picazo Jiménez, contra D. FEDERICO JIMÉNEZ LOSANTOS, representado por el Procurador D. Manuel Lanchares Larré y asistida por el Letrado D. Edmundo Angulo Rodríguez, sobre protección del derecho al honor, con intervención del Ministerio Fiscal, pronunció EN NOMBRE DEL REY, la presente sentencia,

F A L L O

ESTIMO PARCIALMENTE la demanda interpuesta por el Procurador D. Jaime Briones Méndez en representación de D. JOSÉ-ANTONIO ZARZALEJOS NIETO, contra D. FEDERICO JIMÉNEZ LOSANTOS, representado por el Procurador D. Manuel Lanchares Larré, habiendo sido parte el Ministerio Fiscal, y en consecuencia
1.- DECLARO que el empleo por D. FEDERICO JIMÉNEZ LOSANTOS de los términos dedicados al demandante y recogidos en el fundamento de derecho tercero de esta resolución y en general los contenidos en el cuadro contenido en el hecho preliminar de la demanda, o de cualesquiera sinónimos, constituye una intromisión ilegítima en el derecho fundamental al honor de D. José-Antonio Zarzalejos Nieto.
2.- CONDENO en consecuencia a D. FEDERICO JIMÉNEZ LOSANTOS
a) A estar y pasar por la anterior declaración.
b) A poner fin a las actuaciones referidas en el apartado 1 y a cualesquiera otras de contenido equivalente.
c) A abstenerse en lo sucesivo de realizar actos que comporten una intromisión ilegítima en el derecho al honor de D. José-Antonio Zarzalejos Nieto.
d) A publicar a su costa el fallo de la presente sentencia mediante anuncios en los diarios EL PAÍS, EL MUNDO y ABC, y asimismo a leer literalmente el fallo de esta sentencia en su programa, una vez entre las 6 y las 7 horas, otra vez entre las 7 y las 8 horas, y otra vez en la tertulia.
e) A indemnizar a D. José-Antonio Zarzalejos Nieto por los daños que le han sido causados, en la cantidad de 100.000 euros (CIEN MIL EUROS).
3.- ABSUELVO a D. FEDERICO JIMÉNEZ LOSANTOS en cuanto a la superior cantidad reclamada por el demandante en concepto de indemnización.
4.- DECLARO no haber lugar a hacer especial pronunciamiento en cuanto al pago de las costas derivadas del presente procedimiento.
Contra esta Sentencia cabe interponer Recurso de Apelación para ante la Ilma. Audiencia Provincial de Madrid, que deberá prepararse por escrito presentado en este Juzgado, en el plazo de cinco días siguientes a su notificación.
Así, por esta mi Sentencia, de la que se expedirá testimonio literal para su unión a los autos de su razón, lo pronuncio, mando y firmo.
PUBLICACIÓN: La sentencia que antecede ha sido dictada, leída y publicada por la Ilma. Magistrada-Juez que la suscribe, en acto de Audiencia Pública celebrado en el mismo día de su fecha. Doy fe.

Pocas ocasiones nos da la actualidad para disfrutar como leyendo este fallo. Aunque sea apelable. No digas que no tiene morbo. Tiene que publicar la sentencia en El Mundo y leerla 3 veces en su programa, una de ellas, delante de todos los corifeos de su tertulia golpista. Desde luego esta jueza se las trae. Ojalá que no nos toque nunca.

Puedes leer la sentencia íntegra aquí.

Y el ABC ni siquiera da hoy la información de una sentencia que repara el honor de quién, por dos veces, fue su director. ¿Estará sometido al chantaje mafioso del condenado?
Y El Mundo se refiere a Losantos como "el periodista de la COPE" y no como el columnista del propio diario. Hasta para un panfleto sedicioso y amoral como es El Mundo debe resultar difícil encajar que tiene en plantilla a un delincuente multireincidente.

Fotoblog 3

2008-07-26T18:11:00.003+01:00

Noche de verano: música, literatura y un gin-tonic

Una lengua del Jurásico

2008-07-08T01:22:00.003+01:00

Alguien ha dicho estos días que los programas de defensa y promoción de las lenguas vernáculas de algunas regiones de España se van pareciendo a la respiración asistida: obligan a preguntarse cuánto cuestan y para qué sirven.

Cuando pienso en el vascuence (siempre le había llamado euskera, hasta que descubrí que los propios hablantes no se ponen de acuerdo sobre cómo se llama su lengua; ¿habrá una muestra más evidente de su inconsistencia?) me acuerdo de aquella película en la que un científico excéntrico intenta reencarnar un dinosaurio a partir de muestras de ADN de restos fósiles. La diferencia es que el científico loco era un personaje de película y sólo quería crear un ejemplar, mientras que los nacionalistas vascos y sus complacientes compañeros de viaje quieren resucitar a miles de individuos de todas las especies del Jurásico...¡pero hoy!

Visto desde otro ángulo, es como si los nuevos gobernantes de Irak se propusieran recuperar la antigua lengua de Babilonia, a partir del Código de Hammurabi, abominando del árabe invasor y aniquilador de la cultura autóctona.

Nadal, la bandera y el catalán

2008-07-07T01:40:00.000+01:00

El partido entre Nadal y Federer resultó emocionante por muchos motivos. Por el buen tenis que produjeron ambos; aunque también lo hubo malo, sobre todo por parte de Federer. Por las vicisitudes del juego, por la incertidumbre del desenlace. Cuando sacaba Federer y le entraba el primer servicio parecía imposible que Nadal pudiera ganarle. Pero, en el siguiente lance, una genialidad del español o un fallo del suizo hacían renacer las esperanzas de una victoria de Nadal.
No obstante la evidente superioridad del juego de Federer en la hierba, Nadal mereció ganar el partido. Su fortaleza mental es impresionante. A pesar de saberse inferior en hierba, de dos interrupciones por la lluvia, la primera con el partido prácticamente en sus manos, con dos sets a cero y empate en el tercero, a pesar de su menor edad y experiencia, logró imponerse en un combate limpio y deportivo, que bien merece calificarse de épico. Y a pesar de que el público estuvo siempre a favor del suizo. Los ingleses sabrán qué mecanismo mental o cultural les hace ponerse de parte del a priori más fuerte en un partido entre un suizo y un español.
En fin, este partido no ha hecho sino reafirmar mi preferencia por el tenis en tierra batida, superficie en la que predomina la habilidad del tenista sobre su fuerza. El hecho de que España sea desde hace muchos años la primera potencia mundial en tierra batida no me hará cambiar de opinión.
Esto me permite conectar con mi siguiente reflexión derivada de los fastos de Wimbledon. Rafael Nadal, nada más acabar el partido, con las lágrimas que le brotaron por la emoción de una victoria tan importante en su vida, trepó por las gradas hasta la tribuna para abrazarse a sus padres, componiendo una imagen de alto voltaje emocional. También saludó a los Príncipes de Asturias, que supongo que estaban allí por algo más que por su afición al tenis. Por cierto, también entre paréntesis, la presencia de los Príncipes de Asturias le pasó inadvertida al realizador de la televisión inglesa, que no ofreció ni un solo plano de la pareja principesca durante el partido, pese a que, probablemente, eran las personas más relevantes, desde un punto de vista institucional, que lo presenciaban. A lo mejor soy un poco tiquismiquis.
Nadal volvió a la pista a recoger su trofeo llevando al hombro una bandera de España que le había entregado su padre en la tribuna. El Sr. Nadal padre es miembro de una familia mallorquina catalanohablante, lo que no parece haberle impedido prever la oportunidad de llevar a la final una bandera de España, para, eventualmente, dársela a su hijo para que la exhibiera urbi et orbi en un escenario de máxima audiencia internacional. La tentación irreprimible de asociar el orgullo patriótico con las victorias (y las derrotas, claro) deportivas encontró en el gesto de los Nadal, padre e hijo, un claro acicate. No soy muy dado a tales excesos, pero debo admitir que en la alegría y la emoción que me produjo la victoria de ayer de Nadal, como la de la selección de fútbol la semana pasada, algo tiene que ver el hecho de que el primero sea compatriota y la segunda la representante de España en la Eurocopa. Ahora bien, deducir de las victorias deportivas una suerte de superioridad como país es una estupidez.
Esta tarde, el telediario ofreció unas imágenes en directo de la llegada de Nadal al aeropuerto de Palma de Mallorca. Nada más traspasar la puerta de salida, una nube de medios informativos formó el habitual corrillo en torno al tenista y lo sometió a la también habitual batería de preguntas. Estaba Nadal respondiendo las preguntas en castellano cuando una de las periodistas le formuló la siguiente pregunta en catalán. Nadal continuó con toda naturalidad respondiendo en catalán esa y las siguientes preguntas. Elena, que veía el telediario conmigo, le recriminó a Nadal que empleara el catalán en lugar del castellano, una lengua en la que, con toda probabilidad, nos habríamos entendido Nadal, la periodista que le preguntaba, Elena y yo. Un tanto perplejo, le hice ver a Elena que el catalán era la lengua materna de Nadal y el probable idioma habitual de emisión de la cadena de radio que lo entrevistaba; que si Nadal nos habla en castellano bien podríamos considerarlo una cortesía para quienes no entendemos el catalán, que es la lengua en la que probablemente se exprese con más comodidad; y que, en fin, aquello era una emisión en directo, lo que hacía imposible subtitular en castellano las declaraciones de Nadal en otro idioma.
Yo, por mi parte, me quedé pensando que la bandera de Nadal en la final y sus respuestas en catalán retransmitidas por la televisión española son algunas de las muchas caras de mi país, que todos deberíamos percibir sin exaltaciones ni dramatismos, con la misma naturalidad como parece vivirlas Rafael Nadal, una persona excepcional, de la que tantos valores podemos aprender.

A JotaPedro le ha traicionado el subconsciente

2008-06-26T19:08:00.011+01:00

¿Te acuerdas de la cantinela? El Gobierno de Aznar no mintió cuando dijo a los cuatro vientos que el 11M fue obra de ETA; y sólo un miserable sería capaz de negarlo. ¿Lo recuerdas? Por eso el PSOE lleva cuatro años ocultando las pruebas de la vinculación entre la ETA y los islamistas, para que no se descubra que Aznar no mintió.

Pues lee el Editorial de El Mundo de hoy y pásmate.

JotaPedro (se adivina su torpe gramática: "...en relación a un atentado...") dedica el Editorial a dar un desvergonzado giro copernicano en sus teorías conspiranoicas sobre el 11M y la autoría de la ETA. Este felón utiliza el próximo nombramiento por el Gobierno de Jorge Dezcallar como embajador en Washington para seguir chapoteando en el nauseabundo fango de las insidias y calumnias sobre el 11M. Dezcallar era el Director del CESID (actual CNI) cuando el 11M y es indigno de tal nombramiento, según JotaPedro, entre otras cosas, porque engañó al Gobierno del PP al asegurarles que había sido la ETA la autora del atentado y no los islamistas.

¿Qué te parece? Ahora resulta que no fue la ETA, que la culpa la tuvo Dezcallar que los engañó. ¡Pobres! Mi opinión sobre esto ya la di en otro lugar en este blog. No está de más recordar ahora que Aznar organizó a raiz del 11M un gabinete de crisis en la Moncloa, en el que ni siquiera estaba el Director del CESID. Y no estaba, porque aquello no fue un gabinete de crisis, sino de propaganda, para extender por tierra, mar y aire la patraña de la ETA y asegurarse la victoria electoral.

El Editorial de El Mundo ha puesto el toro en suerte, para que el delincuente Losantos, en su programa de esta mañana, al alimón con su contertulio JotaPedro, remate la faena. ¿Cómo? Ya te lo imaginas.

El Gobierno nombra a Dezcallar para taparle la boca y que no cuente lo que sabe. Pero, ¿porqué el Gobierno no quiere que se sepa la verdad sobre el 11M? ¿Eh? ¿Porqué no quiere el Gobierno que se sepa la verdad? Porque así se sabría que el atentado lo urdió el PSOE para ganar las elecciones.

¡Qué desvergüenza! ¡Qué asco!

Ya sabes, si rellenas la casilla de la Iglesia Católica en tu declaración del IRPF, tu dinero puede ir a parar a esa pandilla de delincuentes que acoge la Conferencia Episcopal en su sediciosa cadena de emisoras. Entre ellos se encuentra, por cierto, un coprófago convicto. Todo muy edificante, señores obispos.

La educación segregada es un germen de la delincuencia sexual

2008-06-21T21:12:00.002+01:00

El Tribunal Supremo ha dictaminado en una reciente sentencia que la Administración puede denegar las subvenciones a la enseñanza a aquellos centros que mantengan la segregación por sexos de los alumnos en los colegios. Lo que no quiere decir que se tengan que denegar necesariamente. De hecho, las Comunidades Autónomas gobernadas por el PP conceden subvenciones a los centros del Opus Dei y a otros con parecidos idearios educativos y, al parecer, se las van a seguir concediendo.
Con ocasión de esta sentencia hemos tenido que volver a soportar toda la cascada de argumentos pretendidamente pedagógicos en que se basa este peligroso y arcaico ideario educativo. Que si hay diferencias cognitivas entre los sexos y que, si se separa a los niños de las niñas, ambos mejoran su rendimiento académico. Que si las niñas están solas estudian sin la presión de los varones, mientras los niños ponen más atención a las clases y evitan las distracciones. Que si la separación favorece el aprendizaje de las matemáticas a las niñas y el del lenguaje a los niños. Y otra serie de zarandajas sin cuento ni base científica.

Lo que está detrás de la segregación de sexos en la escuela no es más que un morboso prejuicio religioso, que considera pecaminoso y casi inmoral que seres de distinto sexo convivan juntos en el colegio.

A mi, lo que me parece inmoral y pecaminoso es justamente lo contrario: una educación donde el conocimiento y el trato natural y cotidiano con el otro sexo sea algo vedado y casi prohibido. Este enfoque de la educación no es sino el germen de muchas de las taras psicológicas que conducen a los abusos sexuales y a la violencia sexista. Por eso, debería estar prohibido que el Estado subvencionara ese tipo de enseñanza.

Las razones de María San Gil

2008-06-21T12:41:00.008+01:00

"El PNV condena el terrorismo pero, al mismo tiempo, todos sus actos desmienten sus palabras. Su actitud en relación a la lucha antiterrorista es siempre obstruccionista. No se puede decir que el PNV es partidario del terrorismo de ETA, pero sí podemos afirmar que no colabora con su derrota".

Este texto es, al parecer, una de las causas de la actual desafección de María San Gil con la dirección de su Partido. El texto ha sido eliminado de la ponencia política del Congreso del PP y ha sido sustituido por otro más suave.

Es verdad que las cosas se pueden decir de otra manera, pero lo que dice San Gil es una verdad como un templo y el PNV nos da motivos a diario desde hace muchos años para corroborarlo. Los que tenemos edad y memoria recordamos cómo en 1984, el PNV, siendo Carlos Garaicoechea "lendakari", intentó impedir y luego criticó duramente, la primera extradición de unos asesinos de la ETA que logró España de un país europeo, concretamente de Bélgica. Aquel episodio tuvo para los demócratas españoles un alto carácter simbólico. Hasta ese momento, vivimos con el complejo de inferioridad democrático a que nos sometía la injusta política de nuestros insolidarios vecinos, que, no sólo no nos ayudaban en la lucha contra la mafia criminal de la ETA, sino que toleraban que los etarras utilizaran los territorios de esos países como bases operativas para perpetrar su crímenes horrendos en España. A partir de aquellas extradiciones, Europa empezó a considerarnos dignos de pertenecer a su club y, poco a poco, nos hizo partícipes de unos usos democráticos que antes nos negaba, como el de extraditar a delincuentes. Ese cambio, que hacía peligrar el entramado criminal de la ETA, puso en alerta a un PNV que, a su vez, veía peligrar el mecanismo descrito por el "padre" Arzallus: "unos menean el árbol y otros recogemos las nueces." Y así, desde entonces, hasta hoy, poco ha cambiado la política del PNV.

De modo que quien quiera sostener lo contrario que María San Gil tendrá que exponer los hechos en que se basa.

La derecha se moderniza, pero no se liberaliza

2008-06-20T20:44:00.006+01:00

Las nuevas caras del PP tienen mejor pinta que las antiguas. La renovación del PP parece simbolizarse en Soraya y Cospedal. Los trazos gruesos de su personalidad que esbozan los medios estos días, aunque simplificadores, parecen poner de manifiesto que se trata de personas alejadas del tópico carca de algunos de sus predecesores y que, de algún modo, ha impregnado al Partido en su conjunto. Una de ellas está casada "por lo civil" y, la otra, es divorciada y madre soltera, a través de fecundación artificial.
Estamos ante dos personas, jóvenes, del género femenino. ¿Alguien da más?
Se destaca de ellas, como un valor indiscutible, que son abogadas del Estado. Rajoy, registrador, Aznar, inspector de Hacienda y, las nuevas, abogadas del Estado.
Las élites políticas de la derecha se siguen nutriendo de los altos cuerpos de funcionarios del Estado. Esto presume una cierta preparación profesional para lo público, pero no es la mejor baza para hacer gala de liberalismo.

Nos acordamos de Allende

2008-06-12T08:18:00.000+01:00

Cierta derecha no sabe disimular la satisfacción apenas reprimida que le produce el actual estado de cosas.
Las caceroladas de la extrema derecha y de los obispos en la anterior legislatura no produjeron en la ciudadanía ni la mitad de la inquietud que produce una huelga salvaje de transportistas.
Donde se ponga un atajo de camioneros descerebrados que se quiten obispos, nostálgicos del franquismo, víctimas del terrorismo teledirigidas y demás tribus de la galaxia anti-zapaterina.

José Tomás y las esencias patrias

2008-06-07T20:14:00.003+01:00

La prensa patriótica viene destacando el escaso eco que ha tenido en los medios de comunicación del País Vasco y Cataluña el triunfo de José Tomás en Las Ventas el otro día.

Estos habrán considerado que, por tratarse de un asunto taurino, pertenece a las esencias de España y, por tanto, a ellos no les concierne. ¿Irán a suprimir la feria taurina de Bilbao?

Y aquellos, como no deben tener motivos suficientes, encuentran en el ninguneo al torero un nuevo motivo para sentir cómo se rompe España.

¡País de merluzos!

Ligereza o canallada (*)

2008-06-07T11:04:00.005+01:00

Este asunto de la Presidenta del Tribunal Constitucional es peliagudo; un solo enfoque no basta para explicarlo. Merece la pena detenerse en ello. El Tribunal Constitucional es la clave de bóveda de nuestro Estado de derecho y, lamentablemente, lleva años en el centro de las refriegas gobierno-oposición. De modo que las vicisitudes de su Presidenta me interesan mucho.
Los hechos son estos: La policía tiene intervenido, con autorización judicial, el teléfono de una persona, que es investigada como presunta autora del asesinato de su exmarido, con quien mantenía un conflicto judicial por la custodia de sus hijos. En el curso de las escuchas, la Policía graba una conversación en la que la Presidenta del Tribunal Constitucional llama a la persona investigada y le formula determinados consejos sobre cómo abordar el pleito con su exmarido. La parte más sensible, podríamos decir, de los consejos de la Presidenta lo constituye su recomendación de que su interlocutora provoque una resolución judicial que le permita recurrir en amparo al Tribunal Constitucional y sus palabras, casi al despedirse, en las que le dice que “si alguna vez va en amparo, pues ya me vuelve a llamar”. La Jueza que investiga el asesinato, al conocer las escuchas, considera que la conducta de la Presidenta pudiera ser constitutiva de delito y eleva el asunto al Tribunal Supremo, que es el órgano competente para enjuiciar, en su caso, a la Presidenta del Tribunal Constitucional. Finalmente, el Tribunal Supremo entra a conocer del asunto y dicta un Auto en el que decide el archivo de las actuaciones, por no revestir los hechos denunciados carácter de delito.
Lo primero que cabe decir de este asunto es que nunca debió llegar a conocimiento público. Aunque se trata de un tecnicismo jurídico, es sobradamente conocido por cualquier persona medianamente informada que, cuando un juez autoriza unas escuchas telefónicas, lo hace para el esclarecimiento de un delito concreto. Si las leyes de los países civilizados, como España, no establecieran esta restricción a la vulneración del secreto de las comunicaciones, nos encontraríamos en un Estado policial. No creo que esto necesite demasiadas explicaciones. Basta imaginar dónde quedarían nuestra intimidad y nuestros derechos si la Policía tuviera carta blanca para investigar cualquier hecho o circunstancia extraídos, como las cerezas de un cesto, de una conversación intervenida para unos hechos y unas personas distintas.
Por eso, resulta sorprendente que la Jueza que investiga el asesinato del exmarido de la interlocutora de la Presidenta maneje una ignorancia jurídica tan supina, como para elevar el asunto al Tribunal Supremo, en lugar de destruir inmediatamente la cinta con la grabación de una conversación intranscendente para la causa que se instruye en su juzgado.
Pero, si grave es la ignorancia de la Jueza, mucho más grave es la del Tribunal Supremo, que, en lugar de reprender a la Jueza por su, a todas luces, anómala iniciativa, entra a conocer de la misma, perdonándole jactanciosamente la vida a la Presidenta del Tribunal Constitucional.
En el fondo de todo este asunto se encuentran, sin lugar a dudas, varias circunstancias de las que vengo hablando en este blog últimamente. Por un lado, la lucha por el control del Tribunal Constitucional, en la que toma rabiosamente partido una mayoría judicial conservadora, en comunión con el Partido Popular. De otro lado, los celos competenciales del Tribunal Supremo respecto del Constitucional. Desde esta clave cabe entender la artera y malintencionada intervención del Supremo en el caso.
En fin, desde mi punto de vista, y repito lo que dije al principio, nada de lo ocurrido ha debido ocurrir jurídicamente, puesto que la conversación de la Presidenta, desde el punto de vista del Derecho, simplemente, hay que tenerla por no producida, como si no hubiera existido. Sólo la hemos conocido, y considero que esto es lo más grave de este episodio, por el uso indebido de la función jurisdiccional llevado a cabo por una Jueza y, nada menos, que por el Tribunal Supremo.
Esto quiere decir que no es legítima ninguna polémica pública sobre este asunto, que nadie tiene derecho a pedirle explicaciones por él a la Presidenta del Tribunal Constitucional, víctima de un funcionamiento anómalo de los poderes del Estado.
Ahora bien, si yo fuera Mª Emilia Casas, habría dimitido de mi cargo de Presidenta del Tribunal Constitucional. No podría soportar éticamente seguir ostentando un cargo tan relevante, después de que todo el país supiera de mi ligereza.

(*) Sigo en lo esencial en este comentario las ideas de Javier Pérez Royo

El bochornoso capote del Cardenal Amigo a Losantos

2008-05-29T17:04:00.005Z

El Arzobispo de Sevilla, Carlos Amigo, declaró ayer que "lo que está demostrado es el gran respeto que tiene la Conferencia Episcopal por el periodista, la libertad de expresión, el derecho a estar informado y el dar espacio, aunque a veces uno puede estar de acuerdo o no estar de acuerdo, con las expresiones que se dan en ese espacio de comunicación, es decir que la Conferencia Episcopal sabe también arriesgarse en pro de valores que creo que todos nosotros compartimos".

Estas declaraciones fueron hechas, ¡qué casualidad!, el día en que se celebraba el juicio oral contra Losantos, por la querrella por injurias interpuesta por Gallardón.

Este purpurado no suele dar puntada sin hilo, de modo que, a partir de ahora, será dificil seguir sosteniendo que un sector del episcopado querría moderar la incendiaria línea de la COPE. Está claro que están a gusto con Losantos y el resto de la jauría. Allá ellos, con semejante hoja parroquial, no dejará de menguar la parroquia.

El error de Gallardón

2008-05-29T16:20:00.007Z

Gallardón no debió querellarse con Losantos por el motivo por el que lo ha hecho. Que el gritón con frenillo de las ondas episcopales le acusara de no querer investigar hasta la naúsea el 11M y cosas parecidas no me parece algo delictivo. Si alguien fuera condenado por injurias por algo así, se resentiría la libertad de expresión. Por eso, creo que la justicia absolverá al matón radiofónico.

El problema que plantea la iniciativa de Gallardón es que la previsible absolución va a producir el efecto inducido de dar por buenas otras muchas felonías de ese locutor indeseable.

La conducta de Losantos en los últimos años ha tenido infinidad de manifestaciones mucho más graves que las presuntas injurias de las que ahora le acusa Gallardón, que van a quedar virtualmente absueltas también. Losantos ha acusado a la policía española de asesinar a los islamistas suicidas de Leganés, de fabricar pruebas falsas en el 11M, ha acusado de prevaricación al juez Del olmo y a la fiscal Olga Sánchez, al Gobierno de Zapatero de toda clase de atrocidades.

Pues bien, con la absolución de Losantos de las injurias a Gallardón, todas esas conductas quedarán virtualmente impunes y encima, el locutor felón aumentará su engreimiento, si ello es posible.

NOTA: Estas son, al parecer, algunas de las frases por las que Gallardón presentó la querella:
- "El alcalde de Madrid no quiere saber quién mata a la gente de 200 en 200 en su ciudad".
- "Como lleva dos meses dispuesto a llegar a La Moncloa como sea, como Zapatero, como sea, pues está dispuesto a llegar como sea también por encima de los 192 muertos".
- "Lo repito, alcaldín, 200 muertos, 1.500 heridos y un golpe brutal para echar a tu partido del Gobierno. Te da igual, Gallardón, con tal de llegar tú al poder".

Liberales de pega

2008-05-27T21:49:00.001Z

Hay tantas cosas que decir sobre la crisis del PP que no sabría uno por donde empezar. A mi personalmente, lo que más me interesa es denunciar la patraña que pretenden hacernos pasar una buena parte de los oponentes de Rajoy, autotitulándose a sí mismos de liberales. Se trata de una impostura que no dejará de serlo por mucho que se repita.
Vaya por delante que el abuso en el empleo del término liberal es muy frecuente, no es un invento de estos caraduras. El propio Pinochet pasó por liberal para algunos, por el mero hecho de aplicar las inhumanas políticas económicas de la Escuela de Chicago.
También es verdad que no es fácil que nos pongamos de acuerdo en qué es hoy día ser liberal. Quizá sea más fácil que acordemos qué no es ser liberal. Qué ideas, programas, conductas, etc., inequívocamente, no son liberales.
Y así, por ejemplo, estaremos todos de acuerdo en que difícilmente serán tildados de liberales los periodistas o medios de comunicación que viven cobijados bajo sotanas episcopales. Podrán ser cualquier otra cosa, pero no liberales.
Tampoco parece muy liberal la política educativa de las Comunidades Autónomas en las que gobierna el PP, que abre los conciertos educativos a centros docentes que practican un ideario completamente reaccionario, como los del Opus Dei, en los que impera la educación diferenciada por sexos y otros anacronismos.
Por muchas vueltas que se le den, me resulta incomprensible que se considere liberal a un gobierno, como el de Esperanza Aguirre, que ha perseguido a profesionales, por el hecho de aplicar cuidados paliativos a enfermos terminales, perfectamente admitidos por la ciencia médica.
Y qué decir de quienes se oponen a la nivelación de derechos de los homosexuales, o de quienes impiden sañudamente el ejercicio del derecho al aborto en los estrechos límites previstos en la Ley española.
Tampoco creo que pueda considerarse liberales a esas personas que promueven una revisión de la reciente historia de España, justificando el golpe de Estado que derrocó la II República y provocó la Guerra Civil o relativizando la iniquidad de la Dictadura de Franco.
En fin, todas estas notas, que coinciden en casi todos las personas y sectores empeñados en la defenestración de Rajoy, como digo, liberales no son. Más bien, son lo contrario.

La herencia de Pizarro

2008-05-23T21:23:00.002Z

Hace más de una hora que no hay luz en mi casa ni en la zona donde vivo. Escribo esto gracias al teléfono móvil. Encerrado en la oscuridad de mi casa este pequeño artefacto es apenas el único signo de contemporaneidad que percibo a mi alrededor. Todo lo demás me sume en una sórdida atmósfera que me trae recuerdos de una época de atraso y subdesarrollo.
Ya dije en alguna ocasión que las trapisondas con Endesa nos acabarían costando caras. También dije que la fama de Pizarro como gestor era un cuento para ignorantes.
Y aquí estamos.

La naturaleza imita al arte

2008-05-18T18:57:00.004Z

La prensa de Internet informa de que ha muerto el magistrado del Tribunal Constitucional Roberto García Calvo. La muerte de este magistrado, elegido en el cupo del Partido Popular (es lamentable que tengamos que hablar así, pero así estamos), modifica la correlación de fuerzas en el alto Tribunal, lo que tendrá una indudable influencia en el próximo enjuiciamiento de asuntos como la Ley del matrimonio homosexual o el Estatuto de Cataluña.

El Partido Popular está haciendo valer una mayoría en el Tribunal, obtenida en sus 8 años de gobierno y se ha venido negando a pactar con el PSOE la renovación de un órgano, muchos de cuyos miembros tienen su mandato vencido, ya que eso le haría perder la mayoría de la que disfrutaba hasta ahora.

La situación a la que se ha llegado en el Tribunal Constitucional y en el Consejo General del Poder Judicial, de reparto de cuotas de poder entre los partidos resulta ya insostenible. Pero, la solución no puede consistir en dejar en manos de los jueces dos órganos tan importantes en la arquitectura del Estado de Derecho, ya que se trata de un colectivo mayoritariamente conservador, con ribetes reaccionarios en un segmento no poco relevante de sus integrantes.

No obstante, mientras damos con la solución, no es admisible que estos órganos continúen dirigidos por una mayoría político-social que, en el mejor de los casos, desapareció hace cuatro años.

La muerte de este magistrado coloca las cosas donde deben estar.